Năm 18 tuổi, Giang Oán Niên ngậm điếu thuốc, móc lấy dây váy sau eo tôi, kéo tôi trở về từ địa ngục.
“Các người không cần cô ấy nữa à?”
“Được thôi, vậy để tôi nuôi.”
Sau này, anh ôm gọn tôi vào lòng, cố tình dụ dỗ:
“Gọi ‘chú út’ mãi nghe chán rồi, đổi cách gọi khác đi?”
Tôi cố kìm nhịp tim đang đập loạn trong lồng ngực:
“Đổi... đổi thành gì?”
Giọng người đàn ông thấp thoáng ý cười:
“Dù sao cũng chẳng có quan hệ máu mủ, em nói xem?”
