Dịch vụ cưới, chụp ảnh, MC, hoa tươi, có khoản hoàn lại được, có khoản không.
Tôi không để Lâm Duyệt chịu.
Tôi không làm vậy vì cho rằng mọi lỗi đều ở mình, mà bởi phần lớn hợp đồng đều do tôi ký, hơn nữa người đưa ra quyết định hủy hôn lễ cuối cùng cũng là tôi.
Phần nào nên chịu, tôi chịu.
Bên cửa hàng váy cưới tương đối phiền.
Váy cưới chính của Lâm Duyệt đã sửa theo số đo.
Nhân viên hỏi tôi: “Cô dâu không tới sao?”
Tôi nói: “Hôn lễ hủy rồi.”
Cô ấy sững một chút rồi lập tức không hỏi nữa.
Chỉ cúi đầu tra hợp đồng.
Sự kiềm chế mang tính nghề nghiệp này ngược lại khiến tôi thở phào.
Khó xử lý nhất là họ hàng.
Mẹ ban đầu muốn nói “hai đứa trẻ có chút mâu thuẫn, dời ngày cưới lại”.
Tôi không đồng ý.
“Đừng nói kiểu khiến mọi người nghĩ chỉ là hoãn.”
“Vậy nói thế nào?”
“Cứ nói hôn lễ hủy.”
Bà nhìn tôi. “Con nghĩ kỹ thật rồi?”
“Vâng.”
Bà thở dài. “Được.”
Chiều hôm đó, tôi dọn đồ của Lâm Duyệt trong nhà mới ra.
Không phải vứt, mà từng món từng món đóng thùng.
Đồ dưỡng da của cô ấy chiếm nửa tầng tủ trong phòng tắm phòng ngủ chính.
Dép vẫn đặt cạnh giường.
Trong tủ lạnh có bốn hộp sữa chua cô ấy mua, hai hộp vị dâu.
Trong phòng thay đồ, cô ấy có hơn mười bộ quần áo.
Còn có chiếc khăn quàng tôi tặng vào sinh nhật cô ấy năm ngoái.
Lúc dọn tới tủ đầu giường, tôi nhìn thấy một tờ giấy nhớ.
Trên đó là chữ của cô ấy.
“Trần Trạch, nhớ đóng phí quản lý!!!”
Phía sau vẽ ba dấu chấm than.
Tôi ngồi bên giường nhìn rất lâu.
Khoảnh khắc ấy, tôi suýt gọi cho cô ấy.
Chúng tôi không phải chưa từng có dáng vẻ của một đôi vợ chồng đang sống cùng nhau; ngược lại, có những lúc đã quá giống vợ chồng, nên đến khi thật sự phải cắt đứt, mọi thứ mới khó hơn tôi tưởng.
Cuối cùng tôi không gọi.
Tôi kẹp tờ giấy nhớ vào đồ của cô ấy.
Tối ngày thứ ba, cô ấy tới.
Tôi đã báo ban quản lý cho vào trước.
Lúc chuông cửa vang, tôi đang nấu mì trong bếp.
Cô ấy bước vào, câu đầu tiên là: “Anh thật sự dọn hết đồ của em rồi?”
Trong phòng khách đặt sáu thùng giấy.
Tôi nói: “Sợ em tự dọn phiền.”
Cô ấy nhìn chằm chằm những thùng đồ.
Mắt lập tức đỏ.
“Anh làm nhanh thật.”
“Hôn lễ đã hủy, đồ đạc thu xếp sớm sẽ rõ ràng hơn.”
“Anh vội phủi sạch quan hệ với em như vậy?”
“Không phải.”
“Vậy là gì?”
Tôi tắt bếp.
“Lâm Duyệt, chúng ta đừng dùng kiểu nói này kích nhau nữa.”
Cô ấy không nói.
Tôi rót một cốc nước cho cô ấy.
Cô ấy không uống.
Cô ấy ngồi trên sofa, nhìn căn nhà chúng tôi đã cùng nhau sắp xếp hơn nửa năm.
Rèm cửa là cô ấy chọn.
Bàn ăn không phải chiếc nhập khẩu 120.000 tệ.
Sau đó chúng tôi cùng mua ở cửa hàng nội thất địa phương, hơn 30.000 tệ.
Lúc đó cô ấy còn rất vui.
“Tiền tiết kiệm được đủ đi Nhật hai chuyến.”
Tranh trang trí trên tường cũng do cô ấy chọn.
Ngay cả chậu bàng Singapore sắp c.h.ế.t ngoài ban công cũng là cô ấy nhất định đòi mua.
Cô ấy đột nhiên hỏi: “Sau này anh còn ở căn nhà này không?”
“Chắc có.”
“Ồ.”
Cô ấy cúi đầu nhìn ngón tay.
“Mẹ em nói nhà anh chắc chắn cảm thấy nhà em rất tham.”
“Anh không nói với bố mẹ rằng nhà em tham.”
Cô ấy ngẩng đầu. “Thật?”
“Thật.”
“Vậy anh nói thế nào?”
“Chỉ kể lại những chuyện xảy ra hôm đó.”
“Chú dì không mắng em?”
“Không.”
Nước mắt cô ấy rơi.
“Vậy còn không bằng mắng em.”
Tôi rút hai tờ khăn giấy đưa.
Cô ấy không nhận.
Tự lấy khăn giấy trong túi.
Động tác nhỏ ấy lại khiến lòng tôi nhói lên.
Trước kia cô ấy khóc, tôi đưa giấy, cô ấy sẽ cầm ngay.
Bây giờ cô ấy không cần của tôi nữa.
Cô ấy hỏi: “Ba ngày nay anh có nhớ em không?”
Tôi nói: “Có.”
Cô ấy lập tức khóc dữ hơn.
“Vậy tại sao không thể thử lại?”
Tôi im lặng.
Cô ấy nhìn tôi. “Em về nhà nghĩ rồi.”
“Ừ.”
“Có vài lời anh nói đúng.”
“Những lời nào?”
“Bố mẹ em quản quá nhiều.”
Cô ấy vừa lau nước mắt vừa nói.
“Em quả thật cũng quen nghe lời họ.”
“Trước kia em không cảm thấy có vấn đề gì. Nhà em trước giờ như vậy, chuyện lớn đều bàn cùng nhau.”
“Nhưng sau khi kết hôn, em nên bàn với anh trước.”
Tôi không ngắt lời.
Cô ấy tiếp tục: “Nhà em không cần thêm tên nữa.”
“Tiền trả trước cho em trai em, chúng ta cũng không lo.”
“Sau này bố mẹ hai bên chăm sóc thế nào, chúng ta cùng bàn.”
“Thẻ lương anh tự giữ, chúng ta mở tài khoản chung.”
Cô ấy gần như nhắc lại toàn bộ những gì hôm đó tôi nói.
Nếu những lời này được nói ngay từ đầu trước Cục Dân chính, có lẽ chúng tôi đã đăng ký xong.
Nhưng bây giờ nghe thấy, tôi lại không nhẹ nhõm như tưởng tượng.
Tôi hỏi: “Đây là điều em thật sự nghĩ thông?”
“Đúng.”
“Bố mẹ em đồng ý không?”
Biểu cảm trên mặt cô ấy cứng lại.
“Là chúng ta kết hôn, đâu phải họ kết hôn.”
Câu này vốn là câu tôi muốn nghe nhất.
Nhưng lúc cô ấy nói ra, tôi vẫn nhận ra sự do dự thoáng qua.
Tôi hỏi: “Họ không đồng ý?”
Cô ấy hơi bực.
“Quan trọng sao?”
“Quan trọng.”
“Tại sao?”
“Bởi vì nếu em chỉ vì muốn kết hôn mà tạm thời đối đầu với họ, sau này em kẹt ở giữa sẽ rất khổ.”
Cô ấy lập tức đứng lên.
“Vậy rốt cuộc em phải làm gì anh mới hài lòng?”
Tôi cũng đứng.
“Anh không bắt em làm gì.”
“Anh xem!”
Nước mắt cô ấy lại rơi.
“Lại là câu này.”
“Em nghe bố mẹ thì anh nói em không có chủ kiến.”
“Em không nghe nữa, anh lại nói chỉ là tạm thời.”
“Vậy em còn có thể làm gì?”
Tôi bị hỏi cứng họng.
Đúng.