Cô cầm một nắm rau đặt dưới vòi nước, cẩn t/h/ậ/n rửa từng lá, thỉnh thoảng còn đưa lên quan sát xem đã sạch chưa.
Rửa xong một nắm, cô lại thấy chưa đủ, bèn lấy thêm một nắm nữa.
Tôi nhìn cô, tốt bụng nhắc: “Gần đây bà nội ăn ít lắm, cô đừng nấu nhiều quá.”
Cô cả vẫn cúi xuống rửa rau, vừa làm vừa đáp: “Hôm nay đông người mà, thêm một ít rau cũng chẳng thừa.”
Tôi nói: “Đâu phải ai cũng ăn mì.”
Cô lập tức dừng tay, trợn mắt nhìn tôi: “Sinh nhật mà không ăn mì trường thọ thì còn ra sao nữa?
Đây là phong tục lâu đời đấy.”
Tôi liếc cô một cái, thản nhiên đáp: “Ăn ở đâu mà chẳng giống nhau?”
Cô cả lập tức nhận ra tôi đang dùng chính câu nói hôm trước của cô để chặn họng, bèn vẩy một giọt nước từ chậu rau về phía tôi, giả vờ tức giận trách: “Cháu vừa phải thôi chứ, định ghi thù chuyện ấy cả đời à?”
Tôi bật cười: “Còn phải xem sau này cô có đổi địa điểm nữa hay không đã.”
Cô đáp: “Không đổi nữa, không đổi nữa.”
Nói xong, cô đặt số rau đã rửa sạch vào rổ, ngừng một lát rồi nghiêm túc bổ sung: “Nếu thật sự cần đổi thì cô nhất định sẽ gọi điện cho cháu trước, được chưa?”
Lúc này, nước trong nồi bắt đầu sôi trào, tôi vội vặn nhỏ lửa rồi cầm đũa nhẹ nhàng đảo cho các sợi mì tơi ra.
Cô cả đứng bên cạnh, đưa tay vào túi tạp dề lấy điện thoại ra, nhanh ch/óng chạm vào màn hình vài lần.
Tôi vẫn đang bận nấu mì, một tay còn cầm rau, đột nhiên nghe điện thoại vang lên tiếng thông báo.
Cúi đầu nhìn, tôi phát hiện cô cả vừa chuyển cho mình đúng hai trăm tệ.
Tôi ngạc nhiên hỏi: “Đây lại là tiền gì ạ?”
Cô nhanh ch/óng đáp: “Tiền bánh sinh nhật lần trước đấy.
Sinh nhật là cả nhà cùng tổ chức, không thể để một mình cháu trả hết được.”
Tôi vội xua tay: “Không cần đâu ạ.”
Cô cả lại sốt ruột nói: “Bảo cháu nhận thì cứ nhận đi, đừng có bắt cô sửa phần ghi chú nữa, cô đang viết đây.”
Tôi do dự một lát, cuối cùng vẫn mở giao dịch chuyển tiền ra xem.
Phần ghi chú bên dưới viết rõ: “Bánh sinh nhật bà nội, gia đình cùng chia sẻ chi phí.”
Lần này, tôi không từ chối nữa mà bấm nhận tiền.
Cô cả đứng bên cạnh quan sát, thấy tôi đã nhận thì hừ một tiếng, nhanh ch/óng nhét điện thoại trở lại túi tạp dề.
“Như thế này chẳng phải là xong rồi sao?
Hôm ấy cứ phải làm ầm ĩ đến mức gà bay ch/ó sủa.”
Tôi vừa định mở miệng phản bác thì khóe mắt chợt nhìn thấy bà nội đang vịn khung tập đi, chậm rãi tiến về phía cửa bếp.
Bước chân bà tuy chậm nhưng khá vững vàng, ánh mắt vẫn sáng và sắc bén như thể chẳng có chuyện gì có thể qua mắt bà.
Bà vừa đến cửa đã hỏi: “Hôm ấy rốt cuộc ai mới là người làm ầm ĩ?”
Nghe vậy, sắc mặt cô cả trở nên ngượng ngùng, ánh mắt vội lảng tránh, hai tay cũng luống cuống hơn.
Cô cúi đầu, giọng dịu đi rất nhiều: “Mẹ, sao mẹ lại đi vào đây?
Chẳng phải con đã bảo mẹ ngồi nghỉ một lát sao?”
Bà nội không đáp lời, chỉ bình thản nói: “Mẹ đến xem mì nấu thế nào rồi.”
Nói xong, bà đưa tay vịn khung cửa, cố nghiêng người nhìn vào trong nồi.
Quan sát một lúc, bà chợt hỏi: “Trứng đâu?
Sao còn chưa cho vào?”
Cô cả vội giải thích: “Vẫn chưa cho vào ạ.”
Bà dặn: “Cho mẹ hai quả trứng chần.”
Cô cả cau mày, lo lắng hỏi: “Mẹ ăn hết nổi sao?”
Bà nội chẳng để ý đến câu hỏi ấy, chỉ quay sang nhìn tôi, nở nụ cười hiền từ.
“Hai quả, một quả bà ăn, một quả cho Quế Anh.”
Cô cả đang đứng quay lưng về phía chúng tôi, nghe vậy thì hai vai khẽ động đậy.
Tôi nhìn bóng lưng cô, không rõ cô đang nghĩ gì, cũng không lên tiếng hỏi.
Tôi cầm hai quả trứng, nhẹ nhàng đập vào thành nồi rồi đưa sát mặt nước để trứng trượt xuống.
Lòng trắng nhanh ch/óng đông lại, phần rìa hơi tản ra, đúng kiểu trứng chần mà bà nội thích nhất.
Cô cả đứng bên cạnh bếp, lặng lẽ đưa tay vặn nhỏ lửa thêm một nấc.
Vừa điều chỉnh núm bếp, cô vừa khẽ nhắc: “Đừng nấu mì quá nhừ, nhừ quá thì ăn không ngon đâu.”
Tôi liếc cô một cái, chẳng có ý định tranh bếp, chỉ lặng lẽ đứng sang bên cạnh.
Bà nội lúc này đã quay người, hai tay vịn c/h/ặ/t khung tập đi, chậm rãi bước về phía bàn ăn.
Mới đi được hai bước, bà chợt dừng lại, ngoảnh đầu gọi: “Tiểu Văn.”
Tôi vội ngẩng lên: “Sao vậy bà?”
Bà nhìn tôi, nghiêm túc nói: “Mì nấu xong thì mau bưng ra đây, những chuyện khác cháu không cần phải lo nữa.
Cháu cứ tập trung nấu mì cho ngon là được.”
Nghe vậy, cô cả bắt tay vào sắp xếp bát đũa.
Cô lấy chín chiếc bát, xếp thành một hàng ngay ngắn, chiếc nọ sát chiếc kia, sau đó đặc biệt đặt chiếc bát lớn nhất vào vị trí của bà nội.
Vừa xếp, cô vừa lẩm bẩm: “Phải để mẹ dùng chiếc bát lớn nhất mới được.”
Nói xong, cô không nhắc đến chuyện phòng riêng nữa, cũng không bảo tôi gọi điện tìm nhà hàng hay giải quyết thêm bất cứ việc gì khác.
Không ai nhắc lại chuyện hủy phòng hoặc đòi tôi đứng ra dàn xếp điều gì nữa; trong căn bếp nhỏ, mọi người chỉ tập trung chuẩn bị những bát mì mừng sinh nhật bà nội.
Trong nồi, những sợi mì bắt đầu nổi lên cùng lớp bọt trắng, hơi nóng nghi ngút báo hiệu mì đã gần chín.
Tôi vội cầm đũa, nhẹ nhàng gắp hai quả trứng chần tròn trịa ra khỏi nồi.
Trước tiên, tôi đặt một quả vào bát bà nội, mỉm cười nói: “Bà nội, bà ăn đi ạ.”
Sau đó, tôi đặt quả còn lại vào bát cô cả, nhìn cô rồi nhẹ giọng nói: “Cô cả, cô cũng ăn đi ạ.”
HẾT