1.
Tôi là Khương Vãn, năm nay hai mươi sáu tuổi, và tôi có một bí mật.
Tôi là truyền nhân đời thứ 108 của Huyền Môn, thiên phú dị bẩm, tám tuổi khai mở thiên nhãn, mười hai tuổi đã có thể đoán định sinh t.ử.
Thật ra biết xem bói cũng thường thôi, người trong Huyền Môn chúng tôi ai mà chẳng biết một chút.
Bí mật của tôi là: Chỉ cần tính ra kết quả, tôi sẽ không tài nào ngậm miệng lại được.
Trời sinh đã vậy, không sửa nổi.
Năm tám tuổi, tôi theo sư phụ đi xem phong thủy cho người ta. Bà cụ nhà đó nắm tay tôi, khen tôi trông đáng yêu.
Tôi nhìn bà ấy, buột miệng thốt ra: "Bà không sống qua nổi tháng ba năm sau đâu."
Bà cụ ngất xỉu ngay tại chỗ.
Sau này bà ấy đúng là không qua khỏi tháng ba, nhưng đó là chuyện sau này. Còn lúc đó, sư phụ tôi phải đền ba tháng tiền t.h.u.ố.c thang, lại còn phải viết thư xin lỗi dài ba nghìn chữ.
Năm mười hai tuổi, chị hàng xóm sắp kết hôn, đến hỏi tôi ngày lành tháng tốt. Tôi bấm ngón tay tính toán rồi bảo: "Người đàn ông này bên ngoài có bồ, không cưới xin gì được đâu."
Chị ấy không tin, đám cưới vẫn tổ chức như thường. Kết quả là ngay ngày hôn lễ, tiểu tam của chú rể xông vào hiện trường, ụp thẳng cái bánh kem lên mặt cô dâu.
Sau này chị hàng xóm cảm ơn tôi, nói tôi có tầm nhìn xa trông rộng. Nhưng lúc đó, mẹ tôi đã cầm chổi đuổi đ.á.n.h tôi suốt hai con phố.
Năm mười tám tuổi, tôi chính thức xuất sư, vụ đầu tiên nhận là giúp một ông chủ tìm bảo vật gia truyền bị mất.
Tôi tính ra là con trai ông ta trộm, đem đi gán nợ đ.á.n.h bạc rồi.
Thế là tôi nói thẳng trước mặt cả gia đình họ: "Con trai ông là thằng nghiện c.ờ b.ạ.c, đồ bán mất tiêu rồi."
Con trai ông chủ đúng là một con ma bạc, nhưng chính ông ta lại không biết.
Sau ngày hôm đó, nhà họ náo loạn đòi ly hôn suốt ba tháng trời.
Sau này trước lúc lâm chung, sư phụ nắm tay tôi, tâm huyết dặn dò: "Vãn Vãn à, con cái gì cũng tốt, chỉ có cái miệng này là... cố gắng ít bói toán lại nhé."
Tôi rơm rớm nước mắt gật đầu.
"Lúc nào nhịn không nổi nữa," sư phụ thoi thóp thở: "Thì... thì đ.á.n.h trống lảng, hoặc là giả vờ ngất đi. Nhớ kỹ chưa?"
Tôi nói: "Con nhớ rồi. Nhưng sư phụ ơi, coi người thở thế này, con thấy người còn trụ được thêm ba ngày nữa——"
Sư phụ trợn mắt, t-ắ-t th-ở ngay tại chỗ.
Tôi biết ông không muốn nghe tôi nói hết câu.
Nhưng tôi thật sự không nhịn được mà.
Đó chính là tôi, Khương Vãn, truyền nhân đời thứ 108 của Huyền Môn.
Thiên phú hơn người, tính toán chưa từng sai sót. Khuyết điểm duy nhất là——tôi không quản nổi cái miệng của mình.
Thế nên hiện tại tôi chọn một con đường an toàn nhất: trà trộn vào đám đông, làm một nhân viên văn phòng bình thường.
2.
Truyền thông Tinh Thần, bộ phận New Media, mã số nhân viên 114.
Góc làm việc của tôi nằm trong xó xỉnh, sự tồn tại của tôi gần như bằng không. Mỗi ngày đi làm, trong lòng tôi chỉ có một âm thanh duy nhất: Im miệng. Im miệng. Im miệng.
"Khương Vãn, đang nghĩ gì thế?" Tiểu Vương ở bàn bên cạnh ghé sát lại.
Tôi đang nghĩ tướng mạo của cô cho thấy trong vòng ba ngày tới cô sẽ mất tiền, số tiền không lớn, tầm khoảng hai trăm tệ.
"Không có gì." Tôi đáp.
"Khương Vãn, bản thảo này cô xem giúp tôi với?"
Tôi liếc mắt một cái, trong lòng tính ra hôm nay cô ấy sẽ vì bản thảo này mà bị sếp mắng, bởi vì sai định dạng.
"Tốt lắm." Tôi trả lời.
"Khương Vãn, trưa nay đi ăn chung không?"
Tôi thấy trên mặt cô ấy xẹt qua một luồng hắc khí, là dấu hiệu của đường tiêu hóa không ổn. Hôm nay ăn cay, cô ấy sẽ bị tào tháo đuổi.
"Tôi không đói." Tôi từ chối.
Bạn xem, tôi kiểm soát được mà. Chỉ cần không nói chuyện là sẽ ổn thôi.
Nhưng đôi khi, việc đó thật sự rất khó.
Chẳng hạn như tuần trước, sếp đến bộ phận chúng tôi thị sát. Khi ông ấy đi ngang qua người tôi, trong não tôi tự động nảy ra một dòng thông tin: Ông ấy bị chứng đau nửa đầu, mỗi tuần phát tác hai lần, đang dùng t.h.u.ố.c giảm đau nhãn hiệu XX, loại t.h.u.ố.c đó càng lúc càng kém hiệu quả với ông ấy rồi.
Tôi mấp máy môi, rồi lại ngậm c.h.ặ.t lại.
Sếp liếc nhìn tôi một cái: "Cô là người mới à?"
"Vâng." Tôi rặn ra đúng một chữ qua kẽ răng.
Sếp gật đầu rồi đi tiếp.
Tôi thở phào nhẹ nhõm. Tốt lắm Khương Vãn, mày làm được rồi.
Nhưng thử thách lớn hơn còn ở phía sau.
Chiều thứ Sáu, chị Lâm đột nhiên thông báo: Tiệc tất niên vào thứ Sáu tuần tới, mỗi bộ phận đều phải đóng góp tiết mục. Bộ phận mình thiếu người, tất cả mọi người đều phải lên sàn.
Tim tôi thắt lại: "Em có thể không..."
"Không được." Chị Lâm ngắt lời tôi: "Em định biểu diễn gì?"
Biểu diễn gì?
Tôi có thể biểu diễn cái gì? Hát hò? Nhảy múa? Diễn hài?
Mấy cái đó tôi đều chịu ch-ế-t.
Nhưng tôi biết một thứ.
Thứ đó gọi là huyền học bói toán.
Chỉ cần tôi đứng trên sân khấu, chọn đại một người, gieo một quẻ, đảm bảo cả hội trường sẽ im phăng phắc.
Và sau đó tôi có thể dọn đồ cuốn gói khỏi công ty luôn.
"Em... em vẫn chưa nghĩ ra." Tôi nói.
"Vậy nghĩ xong thì bảo chị." Chị Lâm xua tay: "Thứ Hai tuần sau phải báo tiết mục lên đấy."
Cả cuối tuần đó, tôi tự nhốt mình trong phòng trọ, nát óc suy nghĩ tiết mục.
Hát? Không được, tôi tông điếc.
Nhảy? Không được, tứ chi tôi không phối hợp.
Ảo thuật? Không được, tôi chỉ có thể biến ra sự thật, mà cái đó thì đáng sợ lắm.
Cuối cùng tôi bỏ cuộc.
Thôi kệ đi, tới đâu thì tới.
3.
Sáng thứ Hai, chị Lâm truy hỏi tiết mục của tôi. Tôi buột miệng nói: "Huyền học bói toán."
Chị Lâm sững người một lúc: "Đó là cái gì?"
"Là... xem bói ạ."
Chị Lâm im lặng năm giây, rồi bảo: "Được thôi, dù sao tất niên cũng là để cho xôm trò. Em xem có chuẩn không?"
Tôi nghĩ ngợi, quyết định khiêm tốn một chút: "Cũng tàm tạm ạ."
"Chốt cái này đi." Chị Lâm viết vào bảng danh sách: "Khương Vãn, huyền học bói toán. Thời lượng năm phút."
Nhìn tờ danh sách đó, tôi bỗng thấy hơi hối hận.
Nhưng lời đã nói ra, không rút lại được nữa.
Một ngày trước tiệc tất niên, tôi gặp phó tổng giám đốc Chu trong thang máy.
Chu Chính Hải, bốn mươi lăm tuổi, nhân vật quyền lực thứ hai của công ty, tướng mạo phú quý, sự nghiệp thành đạt. Bình thường gặp loại vô danh tiểu tốt như tôi, ông ấy chẳng bao giờ thèm liếc mắt lấy một cái.
Nhưng hôm đó, ông ấy đã nhìn tôi thêm một cái.
Bởi vì tôi đã nhìn chằm chằm ông ấy suốt ba giây.
Chỉ ba giây thôi.