Trong thời gian chờ xe cấp cứu, Vương Tú Mai được dìu lên sofa nằm.
Cô ta nửa nhắm mắt, một tay nắm c.h.ặ.t cánh tay Lý Quế Lan, tay kia ôm bụng, miệng không ngừng rên rỉ.
Lý Quế Lan ngồi xổm bên cạnh, vừa lau mồ hôi vừa an ủi cô ta, còn tôi đứng ở cửa bếp nhìn cảnh này với tâm trạng ngổn ngang trăm mối.
Nói thật, tôi không hẳn căm ghét Vương Tú Mai.
Cô ta chẳng qua chỉ là một người bị lòng tham điều khiển.
Thứ thật sự đáng ghét là tư tưởng đứng sau điều khiển tất cả những chuyện này, không nhất định là một người cụ thể mà là hệ suy nghĩ khiến người ta ngạt thở trong gia đình này: phụ nữ không sinh con trai là có tội, con dâu mãi mãi là người ngoài, còn tài sản chỉ có thể để lại cho “người nhà mình”.
Xe cấp cứu đến rất nhanh.
Chỉ mười phút đã tới.
Lúc nhân viên cấp cứu dùng cáng đưa Vương Tú Mai xuống, Lý Quế Lan vẫn nắm c.h.ặ.t t.a.y cô ta không buông.
Miệng không ngừng nói: “Không sao.”
“Không sao đâu.”
Viễn Hàng theo lên xe cấp cứu.
Trước khi đi nhìn tôi một cái, muốn nói lại thôi.
“Đi đi.”
Tôi nói.
Anh há miệng, cuối cùng chỉ nói: “Đợi anh về.”
Sau đó đóng cửa xe.
Hành lang trở nên yên tĩnh.
Tôi trở lại phòng khách.
Nhìn dấu giày trên sàn.
Những cốc nước chưa ai động trên bàn trà.
Còn có bản thỏa thuận bị xé nát trong thùng rác.
Ánh nắng đã rời khỏi cửa kính sát đất.
Căn phòng tối dần.
Bóng đổ kéo dài.
Tôi lau sàn.
Rửa cốc.
Đưa mọi thứ trở về nguyên trạng.
Sau đó tôi ngồi trong phòng làm việc, mở máy tính.
Trên màn hình là trang quản lý tổng hợp các tài khoản: tài sản riêng trước hôn nhân của tôi, tài khoản chung của hai vợ chồng và các khoản đầu tư đều được tách riêng, nhưng vì từ đầu tôi là người phụ trách tài chính nên quyền quản lý chính đều do tôi nắm giữ.
Tổng số tài sản hiện lên tám chữ số, còn phần nào là của riêng tôi, phần nào là tài sản chung đều có thỏa thuận và sổ sách rõ ràng.
Viễn Hàng biết hệ thống tài khoản này tồn tại và chưa từng hỏi đến.
Anh có một sự tin tưởng mù quáng đối với tôi.
Giống như ba năm trước tôi không hề do dự bán nhà giúp anh trả nợ.
Loại tin tưởng này có lúc khiến tôi cảm động.
Có lúc cũng khiến tôi bất lực.
Nói cho cùng, vấn đề giữa chúng tôi chưa bao giờ là tiền.
Điện thoại rung lên.
Là tin nhắn Viễn Hàng gửi: “Chị dâu không sao.”
“Là cơn co thắt giả do cảm xúc kích động.”
“Nghỉ ngơi một chút là được.”
Tôi trả lời một chữ: “Ừ.”
Anh lại gửi một tin: “Xin lỗi.”
Tôi nhìn hai chữ đó rất lâu.
Nó giống như hai tảng đá, không lớn không nhỏ nhưng nặng nề đè lên l.ồ.ng n.g.ự.c.
Tôi trả lời: “Về rồi nói.”
Đặt điện thoại xuống, tôi đứng dậy đi đến bên cửa sổ.
Trời đã gần tối, những tòa nhà xa xa cũng bắt đầu sáng đèn.
Mỗi ngày trong thành phố này có vô số gia đình diễn ra những câu chuyện tương tự.
Mâu thuẫn mẹ chồng nàng dâu, tranh giành tài sản, chuyện sinh con hay không sinh con…
Những chuyện nhìn qua tưởng vụn vặt này thực chất đều là biến thể của những trò chơi quyền lực cổ xưa.
Tôi luôn suy nghĩ một vấn đề.
Tại sao tôi đã bỏ ra nhiều như vậy cho gia đình này mà Lý Quế Lan vẫn không hài lòng?
Đáp án thật ra rất đơn giản.
Bởi vì từ đầu đến cuối tôi vẫn là “người ngoài”.
Trong quan niệm truyền thống, con dâu mãi mãi không thể bước vào gia phả nhà chồng.
Tiền cô kiếm là của nhà chồng.
Đứa con cô sinh là của nhà chồng.
Nhưng bản thân cô mãi mãi là một kẻ từ bên ngoài cần phải đề phòng.
Đó chính là lý do bà ta dám mang thỏa thuận đến ép tôi đi.
Cho dù căn nhà viết tên tôi thì sao?
Cho dù công ty do tôi bỏ tiền mở thì sao?
Trong mắt Lý Quế Lan, đồ của nhà họ Chu cho dù đã đưa cho cô thì cũng chỉ là tạm thời đặt ở chỗ cô.
Chỉ cần bà ta muốn lấy lại, lúc nào cũng có thể.
Quan niệm này đã ăn sâu bén rễ.
Tôi không thay đổi được.
Cũng không muốn thay đổi nữa.
Nhưng tôi có thể khiến họ hiểu một chuyện.
Từng đồng tiền của gia đình này đều không phải gió thổi đến.
Tôi cho đi là tình nghĩa, còn không cho cũng là quyền của tôi.
Hơn tám giờ tối, Viễn Hàng trở về.
Lúc vào cửa, trông anh rất mệt, cà vạt đã nới lỏng, tay áo sơ mi cũng xắn lên.
Anh đặt chìa khóa xe lên tủ giày.
Lúc thay giày, anh do dự một chút rồi cuối cùng vẫn mang dép đi vào.
“Chị dâu vẫn ở lại bệnh viện theo dõi thêm một đêm.
Mẹ ở với chị ấy một lúc rồi đã về.”
Anh nói, giọng khàn khàn.
Tôi hỏi: “Anh ăn cơm chưa?”
“Ăn một chút ở nhà ăn bệnh viện.”
Lúc nói câu này, anh không nhìn tôi mà nhìn hộp bánh chưa ai động trên bàn trà.
Đó là chiếc bánh anh mua lúc chiều.
Bị Lý Quế Lan và Vương Tú Mai làm loạn một trận, chúng tôi đều quên mất.
Tôi đi tới mở hộp bánh, bên trong là một chiếc mousse dâu tây đã tan ra, lớp kem sụp xuống thành một đống màu hồng không còn hình dạng.
“Đáng tiếc.”
Tôi nói.
Viễn Hàng đi tới đứng bên cạnh tôi, cùng nhìn chiếc bánh đã biến dạng.
Anh đột nhiên lên tiếng: “Thành Duyệt, có phải em rất hối hận không?”
“Hối hận chuyện gì?”
“Hối hận vì lấy anh.”
Giọng anh rất nhỏ, nhỏ đến mức giống như đang tự nói với mình.
Tôi đóng hộp bánh lại rồi ngẩng đầu nhìn khuôn mặt anh.
Khuôn mặt này tôi đã nhìn suốt năm năm, từ hai mươi lăm tuổi đến ba mươi tuổi, từ lúc hăng hái đầy chí hướng cho đến khi mệt mỏi như hôm nay.
Khóe mắt anh đã có nếp nhăn nhỏ.
Giữa hai chân mày cũng có một đường dọc.
Đó là dấu vết để lại vì thường xuyên cau mày.
“Chu Viễn Hàng.”
Tôi gọi đầy đủ họ tên anh.
Giống như lần đầu tiên gọi anh năm năm trước.
“Anh nghe rõ.”
“Em từng hối hận rất nhiều chuyện.”
“Ví dụ không nên bán nhà.”
“Ví dụ không nên để mẹ anh quá nhiều lần đến nhà chỉ tay năm ngón.”
“Nhưng em chưa từng hối hận vì lấy anh.”