Mỗi sáng tiễn Chu Dự An đi học xong, tôi chạy nửa tiếng dọc bờ sông ngoài khu dân cư.
Đế giày giẫm lên những chiếc lá ướt, nhịp thở dần ổn định.
Cơ thể tôi cũng như chậm rãi trở về trong tay mình.
Hạ Thừa An phát hiện tôi đi làm vào một tối thứ Tư.
Anh ta thấy thẻ nhân viên tôi đặt ở lối vào, cầm lên lật qua lật lại: “Em đi làm thêm à?”
“Đúng.”
“Mỗi tháng có từng ấy tiền thì làm được gì?”
Tôi cầm lại thẻ rồi treo lên: “Đủ để tôi biết mình làm được gì.”
Anh ta cười khinh: “Em thật sự nghĩ đi làm mấy ngày là có thể ngang hàng với anh sao?”
Tôi nhìn anh ta: “Giữa chúng ta vốn không nên có chuyện ai đè đầu ai.”
“Nếu anh nhất định muốn tính kiểu đó, vậy bao nhiêu năm nay anh có thể yên tâm đi làm, bất cứ lúc nào cũng đi công tác, về nhà có cơm ăn, có quần áo sạch để mặc, là nhờ ai?”
Anh ta không nói.
“Hạ Thừa An, đừng coi sự hỗ trợ anh nhận được là thứ tôi sinh ra đã nợ anh.”
Lần này anh ta không sập cửa, chỉ sa sầm mặt đi vào phòng khách.
Ngày hôm sau, Phương Dao đăng một bức ảnh lên trang cá nhân.
Trong ảnh là một bó tulip trắng, kèm dòng chữ: “Có người nói, điều quý giá nhất của người trưởng thành là được thấu hiểu.”
Cô ta vẫn cài chế độ chỉ mình tôi nhìn thấy.
Tôi chụp màn hình lưu lại rồi chuyển cho luật sư Chu.
Sau đó tôi trả lời cô ta một câu: “Thấu hiểu không đồng nghĩa với việc tiêu tiền của vợ người khác.”
“Nếu cô còn muốn tiếp tục ở căn hộ đó, tôi khuyên cô nên sớm nói rõ với Hạ Thừa An.”
Mười phút sau, Hạ Thừa An gọi tới.
“Em lại gây chuyện với cô ấy?”
“Tôi không tìm cô ấy.”
“Cô ấy chủ động khiêu khích trước, tôi chỉ cho cô ấy một lời khuyên pháp lý.”
“Em nhất định phải dồn cô ấy đến đường cùng?”
“Tôi chỉ đang ngăn tổn thất.”
“Người thực sự khiến cô ấy khó xử là anh.”
Tôi cúp máy rồi đặt số của anh ta sang chế độ không làm phiền.
Tối đó Hạ Thừa An về rất muộn.
Anh ta đứng ở cửa phòng khách, hiếm khi không nổi giận, chỉ hỏi tôi: “Có phải em đã muốn ly hôn từ lâu rồi không?”
Tôi ngẩng đầu nhìn thẳng vào anh ta: “Trước đây tôi chỉ nghĩ làm sao để cuộc sống tốt hơn.”
“Là anh khiến tôi hiểu rằng một người gánh cả gia đình không có nghĩa người còn lại có quyền tháo tung nó ra.”
Anh ta im lặng rất lâu rồi nói: “Anh chưa từng muốn ly hôn.”
“Vậy anh muốn gì?”
Anh ta không trả lời được.
Tôi nói thay: “Anh muốn một người vợ mãi mãi đứng sau thu dọn cho anh, đồng thời cũng muốn một người tình không cần chịu hậu quả.”
“Đáng tiếc trên đời không có chuyện tốt như thế.”
Trong buổi họp phụ huynh cuối cùng của tháng Năm, giáo viên chủ nhiệm tìm tôi nói chuyện riêng.
“Dạo này thành tích của Chu Dự An rất ổn, tâm lý cũng khá tốt.”
“Chỉ có hai lần tôi thấy em ấy đứng ngẩn người ngoài hành lang.”
“Tôi lo không biết trong nhà có áp lực gì không.”
Tôi không qua loa với cô giáo.
“Trong nhà đúng là đang xử lý một số vấn đề giữa người lớn, nhưng tôi bảo đảm sẽ không để cháu phải gánh.”
Giáo viên chủ nhiệm gật đầu: “Trẻ ở tuổi này thật ra cảm nhận được rất nhiều thứ.”
“Thay vì giả vờ không có chuyện gì, tốt hơn nên để em ấy biết bố mẹ đều yêu em ấy, và vấn đề này không phải lỗi của em ấy.”
Tôi ghi nhớ câu đó.
Buổi tối, Chu Dự An làm xong bài rồi chủ động gõ cửa phòng tôi.
“Mẹ, mẹ với bố có phải sắp ly hôn không?”
Lần này tôi không lừa con nữa.
Tôi vỗ chỗ bên cạnh giường, bảo nó ngồi xuống: “Sau khi con thi đại học xong, bố mẹ sẽ nghiêm túc xử lý chuyện này.”
“Bố con đã làm sai, mẹ cũng không muốn tiếp tục một cuộc hôn nhân trong đó mẹ không được tôn trọng.”
Nó cúi mắt, bàn tay siết lại.
Tôi lập tức nói: “Đây không phải trách nhiệm của con.”
“Con cũng không cần đứng về phe ai.”
“Con chỉ cần chăm sóc tốt cho mình, rồi đến ngôi trường con muốn.”
“Nhưng con muốn đứng về phía mẹ.”
Giọng nó rất nhỏ, từng chữ lại rõ ràng.
Sống mũi tôi cay lên, nhưng vẫn hỏi trước: “Vì sao?”
Chu Dự An ngẩng đầu: “Vì con nhìn thấy bố nói với mẹ thế nào, cũng nhìn thấy thời gian này mẹ mệt đến mức nào.”
“Mẹ không ép con phải ghét bố.”
“Nhưng con cũng không thể giả vờ như chưa có gì xảy ra.”
“Dự An, chuyện giữa bố và mẹ sẽ không thay đổi việc con là con trai của ông ấy.”
“Con biết.”
Nó hít một hơi: “Nhưng con cũng là con trai của mẹ.”
“Mẹ, sau khi ly hôn, mẹ có sống không tốt không?”
Tôi mỉm cười: “Mẹ đã bắt đầu đi làm rồi, cũng đang học những thứ mới.”
“Mẹ sẽ sống rất tốt.”
“Con cũng vậy.”
Nó đột nhiên lấy từ cặp ra một tờ giấy gấp lại đưa cho tôi.
Đó là bản nháp nguyện vọng đại học.
Trên cùng ghi tên thành phố nó muốn đăng ký.
Không quá xa nhà, đi tàu liên tỉnh khoảng hai tiếng, trường đó có ngành kế toán rất mạnh.
“Con muốn học ngành này.”
Nó nói: “Sau này con cũng có thể giúp mẹ xem sổ sách.”
Tôi đặt tờ giấy trở lại tay nó: “Con học gì cũng được, nhưng không phải để giúp mẹ.”
“Cuộc đời của con phải là của con.”
Chu Dự An cười: “Thế thì con học xong tiện thể giúp mẹ.”
Tối ấy chúng tôi không nhắc đến Hạ Thừa An nữa.
Tôi hâm cho con một cốc sữa, nó về phòng tiếp tục làm bài.
Tôi ngồi trước bàn làm việc, sắp xếp tài liệu cần dùng ngày mai.
Gió ngoài cửa sổ thổi vào, làm những trang giấy khe khẽ lật.
Tôi biết chuyện thực sự khó khăn vẫn còn ở phía trước.
Nhưng tôi không còn một mình nữa.
Mấy ngày sát kỳ thi đại học, Hạ Thừa An lại định đưa Phương Dao về nhà.
Anh ta nhắn trước cho tôi: “Nhà Phương Dao xảy ra chút chuyện, cô ấy tạm thời không có chỗ ở.”