Giọng của Hạ Thừa Chu rất rõ ràng: *Vợ à, anh biết em hiền lành. Tiểu Nhã mỏng manh, mấy việc đổ bô hầu hạ này, em ấy không làm được đâu.*
Từng chữ, như d.a.o cứa.
Tôi gửi file ghi âm cho luật sư Lương. Rất nhanh, luật sư Lương nhắn lại:
“Người chưa c.h.ế.t thì trước tiên cứ bảo toàn chứng cứ.”
“Tài khoản ngân hàng, tài sản chung, chức vụ ở bệnh viện, đều có thể điều tra.”
Tôi nhắn lại đúng một chữ: “Tra.”
Hai giờ sáng, ca phẫu thuật kết thúc.
Bác sĩ nói Hạ Thừa Chu giữ được mạng, nhưng vết thương ở vùng bụng và eo rất sâu, cần được chăm sóc lâu dài.
Mạnh Nhã ngồi trên ghế, hốc mắt đỏ hoe. Thấy tôi, cô ta liền đứng dậy.
“Chị Tri Ý, anh Thừa Chu tỉnh lại chắc chắn muốn gặp chị nhất.”
Tôi nhìn ly cà phê mới mua trong tay cô ta.
“Cô không vào sao?”
Cô ta lí nhí: “Em sợ m.á.u.”
Tôi khẽ cười.
“Cô sợ m.á.u, anh ta đổ m.á.u thay cô.”
“Cô sợ mùi xú uế, thì bắt tôi đi đổ bô.”
“Mạnh Nhã, số cô sướng thật đấy.”
Mặt cô ta đỏ lựng lên: “Chị đừng nói khó nghe như vậy.”
“Khó nghe cũng là sự thật.”
Tôi quay người đi về phía thang máy. Mạnh Nhã đuổi theo.
“Chị đi đâu?”
Tôi ấn nút đi xuống.
“Về nhà.”
Mắt cô ta sáng lên, nhưng rồi lại cố đè nén: “Vậy sáng mai chị có tới không?”
Cửa thang máy mở. Tôi bước vào, nhìn cô ta.
“Còn tùy.”
Trước khi cửa đóng lại, tôi nghe thấy tiếng Mạnh Nhã thở phào nhẹ nhõm.
Cô ta tưởng tôi về lấy quần áo thay. Cô ta không biết, tôi về lấy hộ chiếu.
Trong nhà không bật đèn.
Ở sảnh vẫn còn đôi giày cao gót mà tuần trước Mạnh Nhã để quên. Tôi xách đôi giày lên, vứt thẳng vào thùng rác.
Trong phòng để quần áo, hóa đơn mua túi xách Hạ Thừa Chu mua cho Mạnh Nhã vẫn nằm trong túi áo vest của anh ta.
Lịch sử quẹt thẻ, biên lai khách sạn, biên lai mua trang sức, không thiếu một tờ.
Tôi chụp ảnh lại toàn bộ.
Cuối cùng, tôi lấy từ két sắt ra giấy đăng ký kết hôn, sổ đỏ, hộ chiếu của tôi, cùng với tờ công chứng tài sản trước hôn nhân.
Ngay khoảnh khắc cửa két sắt đóng lại, điện thoại reo.
Là mẹ của Hạ Thừa Chu gọi tới.
Tôi bắt máy. Bà ta xối xả mắng mỏ ngay lập tức.
“Chồng cô vì cứu người mà bị thương, cô còn không túc trực ở đó?”
“Cô làm vợ kiểu gì vậy?”
Tôi bật loa ngoài, đặt điện thoại lên bàn.
“Mẹ, Mạnh Nhã đang ở bệnh viện.”
“Cứ để cô ta túc trực.”
Đầu dây bên kia khựng lại hai giây.
“Nó là con gái con lứa thì biết cái gì?”
“Cô là vợ, cô phải hầu hạ chứ!”
Tôi xếp chiếc áo khoác cuối cùng vào vali.
“Bắt đầu từ đêm nay, con không phải làm thế nữa.”
Giọng bên kia bất ngờ rít lên: “Thẩm Tri Ý, cô có ý gì?”
Tôi kéo khóa vali: “Ý là, nhà họ Hạ đến lúc phải đổi một cô hộ lý miễn phí khác rồi.”
Đầu dây bên kia c.h.ử.i bới không ngớt.
Tôi đặt điện thoại trên bàn, bật ghi âm.
Mẹ Hạ giọng oang oang, từng câu từng chữ đều rõ ràng.
“Cô đừng có mà rượu mời không uống muốn uống rượu phạt!”
“Thừa Chu là bác sĩ, là người có thể diện!”
“Nó cứu người bị thương, cô dám làm loạn, mất mặt là mất mặt nó!”
Tôi đóng vali lại.
“Anh ta cứu người vì ai, thì để người đó đi giữ thể diện.”
Mẹ Hạ tức giận đập bàn.
“Mạnh Nhã là một cô gái chưa chồng, làm sao chăm sóc đàn ông được?”
“Cô là vợ nó, cô không chăm thì ai chăm?”
Tôi cầm hộ chiếu lên.
“Con sẽ thuê hộ lý.”
“Tiền lấy từ cái thẻ mà Hạ Thừa Chu dùng mua túi cho Mạnh Nhã trừ ra.”
Bên kia đột nhiên im bặt.
Tôi nói tiếp: “Thẻ đó đuôi 7832.”
“Tháng trước quẹt hai mươi sáu vạn tệ mua túi.”
“Tháng này quẹt chín vạn tám mua dây chuyền.”
“Còn có tiền cọc khách sạn ba lần.”
“Mẹ, mẹ có muốn nghe chi tiết không?”
Giọng mẹ Hạ yếu đi phân nửa: “Cô bớt nói hươu nói vượn.”
“Thừa Chu không phải loại người đó.”
“Có phải hay không, tòa án sẽ xem xét.”
Tôi cúp máy.
Mười phút sau, tin nhắn quản lý tài khoản của Hạ Thừa Chu báo tới.
Có người đang cố gắng chuyển đi khoản tiền ba mươi vạn tệ.
Người nhận: Mạnh Nhã.
Tôi nhìn màn hình, khẽ cười.