12
"Anh, anh nói xem liệu chúng ta có ngày được kết hôn không?"
Vào một đêm sau khi đã thỏa mãn triền miên, tôi hỏi Nhậm Lương Yến.
Anh nhẹ nhàng ôm lấy eo tôi, giọng nói khàn khàn nhưng dịu dàng:
"Có lẽ sẽ có một ngày như vậy. Đợi khi ba mẹ rời đi, hoặc khi tập đoàn đổi chủ, hoặc khi chúng ta rời xa quê hương, đến một nơi không ai biết đến... Có lẽ khi ấy, chúng ta sẽ có ngày đó."
Tôi mãn nguyện ôm lấy anh, cười nói:
"Không kết hôn cũng không sao. Dù bao nhiêu tuổi đi nữa, em vẫn muốn quấn quýt bên anh. Tai nạn và cái c.h.ế.t có thể ập đến bất cứ lúc nào, có thể là ngày mai, cũng có thể là năm sau. Trước khi điều đó xảy ra, em chỉ muốn nắm tay anh, cùng anh đi xa thêm một chút, xa hơn một chút."
Nhậm Lương Yến bỗng im lặng.
Anh đứng dậy, lấy từ tầng thấp nhất, nơi sâu nhất trong tủ sách, ra một chiếc hộp gỗ đàn hương tinh xảo.
Mở ra, bên trong lại là một tờ hôn thư.
Chính là tờ hôn thư năm xưa ông nội để lại.
Tôi kinh ngạc:
"Tờ hôn thư này, chẳng phải anh đã vứt rồi sao?"
"Sao anh nỡ chứ?"
Nhậm Lương Yến khẽ cười, mở rộng tờ hôn thư.
Sắc đỏ thắm từng rực rỡ năm nào đã nhuốm dấu vết của thời gian, nhưng từng con chữ vẫn rõ ràng như cũ.
"Vốn dĩ Tần Miêu và Nhậm Lương Yến đã có hôn ước."
Chúng tôi viết tên của mình lên tờ hôn thư.
Tờ hôn thư cũ kỹ đã sớm mất hiệu lực này, lại trở thành tín vật do chính chúng tôi âm thầm trao cho nhau.
Giấy đỏ đã cũ, chỉ một chút bất cẩn cũng có thể rách nát.
Anh cẩn thận nâng niu nó, khẽ đọc:
"Hai họ kết duyên, một nhà kết ước.
Mối lương duyên vĩnh kết, đôi bên xứng lứa.
Ngắm ngày hôm nay, đào hoa rực rỡ, thích hợp dựng xây gia thất.
Ước mong mai sau, con cháu đầy đàn, hưng thịnh rực rỡ.
Nay kính lấy lời hẹn bạc đầu, ghi vào thư lớn.
Nguyện đem minh ước lá đỏ, lưu vào gia phả uyên ương.
Lấy đây làm chứng."