Con trai thứ tư và thứ năm là song sinh.
Một đứa tên Lý Thừa Viễn, một đứa tên Lý Thừa Chinh.
Thừa Viễn thích múa đao múa thương, năm mười sáu tuổi đã theo đại tướng quân đến biên quan, đ.á.n.h trận suốt ba năm, cuối cùng được phong làm tướng quân.
Thừa Chinh thích đọc sách, vào Hàn Lâm viện, trở thành văn thần được Hoàng thượng trọng dụng nhất.
Con trai thứ sáu là đứa khiến ta nhìn không thấu nhất.
Từ nhỏ, nó đã ít nói, không thích chơi cùng các ca ca, luôn một mình trốn trong thư phòng đọc sách.
Những thứ nó đọc không phải Tứ thư Ngũ kinh, cũng chẳng phải binh pháp thao lược, mà là các loại tạp thư.
Huyện chí các nơi, môn phái giang hồ, gia phả của đại thần trong triều, nó đều lặng lẽ xem qua.
Nó chưa từng tranh giành thứ gì, cũng chưa từng cố ý thể hiện điều gì.
Khi các huynh đệ ở cùng nhau, nó luôn đứng ngoài rìa, yên lặng như một cái bóng mỏng.
Cũng chính nó đã giúp ta tìm được tung tích của Sơ Nguyệt.
“Nhị tỷ đang ở Giang Nam, đã đổi tên, mở một hiệu t.h.u.ố.c, chuyên chữa bệnh cho người nghèo khổ.”
“Mẫu phi, có cần đưa tỷ ấy về không?”
Ta lắc đầu.
“Không cần.”
Ta biết nàng vẫn bình an, vậy là đủ rồi.
Thừa Hối không hỏi thêm, chỉ hành lễ rồi lui ra.
Lại qua thêm vài năm nữa.
Hoàng thượng đã già rồi.
Sức khỏe của người ngày một kém, thái y nói là do lao lực quá độ, cần tĩnh dưỡng cho thật tốt.
Nhưng người không sao rảnh rỗi được, ngày ngày vẫn phê tấu chương, gặp đại thần, lo liệu chính sự.
Ta từng khuyên vài lần, người đều không nghe.
Người luôn nắm tay ta hỏi.
“Thanh Hòa, nàng yêu trẫm không?”
Ta nhìn vào mắt người.
Đôi mắt từng sắc bén như chim ưng ấy, nay đã dần vẩn đục theo tháng năm.
Ta mỉm cười đáp.
“Thần thiếp đương nhiên yêu Hoàng thượng.”
Hoàng thượng cũng cười, giống như một đứa trẻ vừa được ban cho viên kẹo ngọt.
Người nói.
“Trẫm biết. Trẫm vẫn luôn biết.”
Ta quay đầu, nhìn bầu trời ngoài cửa sổ, không nói thêm gì nữa.
Yêu ư?
Kiếp trước, ta đã không yêu người.
Kiếp này, càng không.
Ta chẳng qua đã sống hai kiếp trong chốn thâm cung này, quá hiểu nên trả lời thế nào mới khiến người hài lòng.
Đến tận lúc c.h.ế.t, Hoàng thượng vẫn cho rằng ta yêu người.
Ngày người băng hà, người nắm tay ta, khẽ nói.
“Thanh Hòa, chuyện may mắn nhất đời trẫm chính là cưới được nàng.”
Ta nói.
“Thần thiếp cũng vậy.”
Người nhắm mắt, khóe miệng vẫn còn mang theo ý cười.
Ta đứng trước giường người, nhìn nam nhân đã bầu bạn với ta mấy chục năm.
Trong lòng ta không có bi thương, cũng không có cảm giác giải thoát, chỉ có một sự bình tĩnh khó thể nói rõ.
Người là một vị hoàng đế tốt, nhưng không phải một người chồng tốt.
Người từng yêu ta, nhưng người càng yêu giang sơn của mình hơn.
Còn ta thì sao?
Ta từng yêu ai?
Ta chỉ yêu chính mình, còn có các con của ta.
Thái t.ử đăng cơ.
Ta được tôn làm Hoàng thái hậu, dọn vào Từ Ninh cung.
Con cả Thừa An làm hoàng đế, lập một vị hoàng hậu hiền đức, xử lý triều chính đâu vào đấy.
Con thứ hai Thừa Bình vẫn còn ngao du thiên hạ, thỉnh thoảng gửi thư về, nói nó đã đến bờ Đông Hải, nhìn thấy tiên sơn trong truyền thuyết.
Con thứ ba Thừa Hòa vẫn giữ nguyên bộ dạng hoàn khố ấy.
Tân đế đã quở trách nó mấy lần, nó cười hì hì nhận sai, quay đầu lại vẫn đi chọi gà như cũ.
Con thứ tư Thừa Viễn trấn thủ biên quan mười năm, đ.á.n.h cho man tộc phương Bắc phải ngoan ngoãn quy phục.
Con thứ năm Thừa Chinh làm nội các thủ phụ, cùng hoàng huynh của nó, một văn một võ, trị thiên hạ đến cảnh sông trong biển yên.
Còn con thứ sáu Thừa Hối, vẫn như cũ, lặng lẽ và khó nhìn thấu.
Mùa xuân năm ấy, Thừa Hối bỗng đến Từ Ninh cung tìm ta.
“Mẫu phi, nhi thần muốn đưa người đến một nơi.”
“Đi đâu?”
“Giang Nam.”
Ta nhìn nó, nó cũng nhìn ta.
Mẫu t.ử chúng ta đối diện nhau thật lâu.
“Là đi thăm nàng sao?”
Ta hỏi.
Thừa Hối gật đầu.
Ta im lặng rất lâu, cuối cùng nói.
“Được.”
Chúng ta vi phục xuất cung, ngồi thuyền ba ngày, đến một trấn nhỏ ở Giang Nam.
Trấn ấy không lớn, tựa núi gần sông, yên tĩnh như một bức tranh thủy mặc dịu dàng.
Thừa Hối đưa ta đến một con phố nhỏ.
Góc phố có một hiệu t.h.u.ố.c, trước cửa treo một tấm biển, trên ấy viết ba chữ: An Tế Đường.
Trước cửa hiệu t.h.u.ố.c xếp một hàng dài, đều là những người nghèo khổ đến cầu t.h.u.ố.c.
Một nữ t.ử ngồi sau quầy, đang bắt mạch cho một bà lão.
Nàng mặc y phục màu nhạt, tóc b.úi gọn bằng một cây trâm gỗ, trên mặt không hề điểm son phấn.
Dung mạo của nàng có bảy phần giống hai nữ nhi kiếp trước của ta.
Ta đứng từ xa nhìn nàng.
Nàng gầy hơn trước, nhưng tinh thần lại tốt hơn khi còn nhỏ rất nhiều.
Sắc mặt tuy vẫn hơi tái nhợt, nhưng trong mắt đã có ánh sáng.
Nàng đang cười.
Nàng kê xong phương t.h.u.ố.c cho bà lão.
Bà lão nắm tay nàng, cảm kích nói.
“An đại phu, cô đúng là Bồ Tát sống.”
Nàng cười lắc đầu.
“Bà bà đừng nói vậy, ta chỉ làm việc mình nên làm thôi.”
Nụ cười ấy ấm áp mà sáng trong.
Giống hệt nữ nhi nhỏ của ta ở kiếp trước.
Thừa Hối đứng bên cạnh ta, khẽ nói.
“Mẫu phi, có cần đưa tỷ ấy về không?”
Ta nhìn cô nương kia, nhìn rất lâu, rất lâu.
Sau đó, ta lắc đầu.
“Không cần.”
“Nàng sống rất tốt.”
“Chúng ta đi thôi.”
Thừa Hối không hỏi thêm, chỉ đỡ ta xoay người rời đi.
Sơ Nguyệt đã nghe thấy.
Từ bước chân đầu tiên khi chúng ta đi vào con phố này, nàng đã nghe thấy rồi.
Thính lực của nàng là thứ được rèn ra từ năm ba tuổi, khi bị ép nhận biết độc d.ư.ợ.c.
Thạch tín không mùi, hạc đỉnh hồng hơi chát, mùi của đoạn trường thảo giống như hạt đậu hỏng.
Nàng phải ngửi ra được từ cách ba thước, nếu không sẽ bị đ.á.n.h.
Sau này, nàng học được cách nghe.
Nhưng nàng không ngẩng đầu.
Cho đến khi chuỗi tiếng bước chân kia càng đi càng xa, gần như không còn nghe thấy nữa, nàng mới chậm rãi ngẩng đầu lên.
Ở phía xa, bóng lưng kia đang được người đỡ rời đi.
Nước mắt nàng lặng lẽ rơi xuống.
Nhưng nàng không gọi.
Nàng chỉ đứng đó nhìn từ xa, khóe miệng chậm rãi cong lên.
“Mẫu phi, cảm ơn người.”
Sau quầy t.h.u.ố.c có đặt một chiếc bình sứ xanh.
Nàng cầm lên, áp nhẹ vào mặt, rồi nhắm mắt lại.
“Tỷ tỷ,” nàng khẽ nói, “muội đã nhìn thấy mẫu phi của chúng ta rồi.”
“Người sống tốt như kiếp trước.”
“Tỷ yên tâm đi, người mà muội g.i.ế.c c.h.ế.t không phải mẫu phi thật sự của chúng ta.”
Gió thổi qua rèm cửa hiệu t.h.u.ố.c, phát ra tiếng động khe khẽ.
Giống như có ai đó đang dịu dàng đáp lại nàng.
Một lát sau, nàng mở mắt, đặt chiếc bình sứ xanh trở lại dưới quầy.
Trước cửa vẫn còn bệnh nhân đang chờ.
Nàng hít sâu một hơi, rồi ngẩng đầu lên.
“Người tiếp theo.”
Ánh mặt trời từ ngoài cửa chiếu vào, rơi lên bộ y phục màu nhạt của nàng.
Nàng ngồi giữa ánh sáng, bắt mạch cho người nghèo khổ tiếp theo.
An Tế Đường.
An tế thiên hạ.
Đây là con đường do chính nàng chọn.
Không phải trưởng công chúa, không phải thần y, cũng không phải số mệnh do bất kỳ hệ thống nào ban cho.
Chỉ là chính nàng.
Một chiếc bàn, một chiếc ghế, một tủ t.h.u.ố.c thơm, bệnh nhân đến rồi lại đi.
Không cần đứng trên vạn người, cũng không cần danh động bốn phương.
Như vậy, đã đủ rồi.
HẾT.