Hai chữ ấy vừa thốt ra, mọi cảm xúc mà anh ta cố kìm nén dường như lập tức vỡ òa.
Tiếng nức nở truyền qua điện thoại, vượt qua khoảng cách giữa hai châu lục, rơi vào tai tôi một cách rõ ràng.
Giọng anh ta đầy tuyệt vọng, bất lực, giống như một đứa trẻ lạc mất người thân giữa trung tâm thương mại, vừa hoảng sợ vừa không biết phải làm thế nào.
“Trần Ly, anh xin lỗi… Anh thật sự xin lỗi em.”
“Làm ơn, em tha thứ cho anh được không?”
“Em muốn anh làm gì cũng được. Chỉ cần em nói, anh nhất định sẽ làm.”
“Chúng ta đã quen biết và ở bên nhau hơn hai mươi năm rồi…”
Giọng anh ta nghẹn lại.
“Sao em có thể buông tay dễ dàng như vậy? Sao em có thể nhẫn tâm đến thế?”
Tôi khẽ bật cười.
Tiếng cười ấy dường như khiến Lục Yến cứng đờ.
Anh ta ngừng khóc, giọng nói lập tức trở nên hoảng hốt.
“Trần Ly… em đang cười gì vậy?”
Tôi cúi đầu nhìn ly rượu trong tay, chậm rãi thở ra.
“Lại như vậy nữa rồi.”
“Lục Yến, anh lại như vậy nữa rồi.”
“Anh luôn cho rằng em yêu anh, luôn tin rằng chỉ cần anh tỏ ra đau khổ, chỉ cần anh khóc lóc cầu xin, em nhất định sẽ mềm lòng.”
Tôi ngừng lại một chút, rồi nhẹ nhàng hỏi:
“Nhưng Lục Yến, anh đã bao giờ nghĩ đến một khả năng khác chưa?”
Đầu dây bên kia yên lặng đến mức tôi có thể nghe thấy tiếng hít thở nặng nề của anh ta.
Tôi nhìn về phía những hàng nho xanh mướt trải dài dưới ánh mặt trời.
“Rằng em không còn yêu anh nữa.”
Tôi không khóc.
Cũng chẳng còn cảm thấy đau đớn như trước.
Chỉ bình thản nói ra sự thật mà mình đã phải mất rất nhiều năm mới có thể chấp nhận.
“Lục Yến, em không còn yêu anh nữa.”
Đêm giao thừa, tôi trở về quê nhà, thành phố nhỏ nằm giữa những dãy núi.
Vấn đề lớn nhất của những cặp đôi yêu nhau từ thuở thiếu thời là họ hiểu nhau quá rõ.
Chỉ một ánh mắt, một cử chỉ cũng đủ để đoán được đối phương đang nghĩ gì.
Nhưng đôi khi, chính sự thấu hiểu ấy lại khiến người ta lầm tưởng rằng dù có làm tổn thương nhau đến đâu, đối phương cũng sẽ mãi mãi ở đó, không bao giờ rời đi.
Đêm giao thừa, cả gia đình đang quây quần bên mâm cơm tất niên ấm cúng thì tiếng gõ cửa bất chợt vang lên.
Tôi đứng dậy ra mở cửa.
Người đứng bên ngoài là Lục Yến.
Trong tay anh ta là một bó hồng trắng rất lớn.
Anh ta đã gầy đi nhiều. Đường nét trên gương mặt càng thêm sắc cạnh, cằm lún phún râu, bên má còn có một vết xước đỏ như vừa bị d/a/o cạo cứa phải.
Trông anh ta tiều tụy và chật vật đến mức gần như chẳng còn chút dáng vẻ phong độ của ngày trước.
Bài thuyết trình PowerPoint mà tôi gửi đi đã khiến danh tiếng của anh và Lâm Tri Viễn trong giới kinh doanh lao dốc không phanh.
Có lẽ quả báo thực sự tồn tại.
Không lâu sau đó, công ty của Lục Yến bắt đầu xuống dốc. Những người từng được anh ta giúp đỡ, thậm chí cả những người từng mang ơn anh ta, khi biết rõ con người thật của anh cũng lần lượt quay lưng.
Tôi nghe được những chuyện ấy từ những người ngồi quanh bàn ăn. Họ kể lại như thể đó chỉ là vài câu chuyện phiếm trong lúc chờ nồi lẩu sôi.
Còn tôi, kể từ cuộc điện thoại cuối cùng hôm ấy, chưa từng chủ động liên lạc với Lục Yến thêm một lần nào.
Ngoài cửa sổ, hàng nghìn ngọn đèn thắp sáng thành phố. Pháo hoa từ phía xa liên tục nở rộ trên bầu trời đêm.
Lục Yến nhìn tôi bằng ánh mắt tuyệt vọng, nhưng sâu trong đáy mắt vẫn còn le lói một tia hy vọng mong manh.
Anh ta khó nhọc cất lời:
“Những năm trước… chúng ta vẫn luôn đón giao thừa cùng nhau.”
Anh ta siết c/h/ặ/t bó hoa trong tay, giọng khàn đặc.
“Trần Ly, anh yêu em. Anh thật sự… không thể sống thiếu em.”
Tôi lặng lẽ nhìn anh ta.
Khi còn nhỏ, mỗi dịp giao thừa, Lục Yến thường lén chạy ra ngoài tìm tôi. Cậu thiếu niên khi ấy luôn đỏ bừng mặt, vụng về giấu sau lưng một bông hồng, rồi giả vờ như thể đó chẳng phải chuyện gì to tát.
Tôi từng nghĩ rằng, nếu một ngày gặp lại Lục Yến trong bộ dạng thế này, trái tim mình nhất định sẽ đau đớn khôn nguôi.
Nhưng thật kỳ lạ, khi khoảnh khắc ấy thực sự đến, tôi lại bình thản đến bất ngờ.
Thời gian gần đây, tôi đi qua rất nhiều quốc gia, ngắm nhìn vô số cảnh sắc khác nhau. Những trải nghiệm mới mẻ ấy giống như dòng nước chảy chậm rãi, từng chút một lấp đầy những khoảng trống trong lòng tôi.
Hóa ra, thế giới rộng lớn đến thế.
Hóa ra, cuộc sống của tôi không nhất thiết phải xoay quanh một người.
Tiếng pháo nổ vang lên, khép lại năm cũ.
Mùa đông khắc nghiệt này cuối cùng cũng sắp qua đi.
Một năm mới đang đến.
Tôi nhìn Lục Yến, nhẹ nhàng nói:
“Lục Yến.”
“Đừng làm vậy nữa. Em thấy ghê tởm.”
Gương mặt anh ta lập tức trắng bệch.
Tôi khép cửa lại.
Khi bố mẹ hỏi người vừa đến là ai, tôi chỉ lắc đầu, bình thản đáp:
“Không có ai cả.”
Sau đó, tôi quay trở lại bàn ăn đang nghi ngút khói, nhanh tay gắp miếng thịt bò cuối cùng trong nồi lẩu trước khi bị mọi người tranh mất.
Tiếng cười nói lại vang lên khắp căn phòng.
Thật tốt.
Tôi vẫn còn gia đình.
Dưới sự dẫn dắt của vị sếp tự nhận mình là thiên tài hiếm có, sự nghiệp của tôi đang phát triển thuận lợi. Tôi cũng dần thích nghi với cuộc sống thường xuyên phải bay đi bay về giữa các quốc gia.
Mỗi khi đặt chân đến một nơi mới, tôi đều gửi bưu thiếp về nhà.
Mẹ tôi thậm chí còn học được vài từ lóng trên mạng, bắt đầu gọi tôi là “ếch du lịch”.
Lần này, tôi đến Nhật Bản.
Trước khi đi, mẹ gọi điện dặn dò không biết bao nhiêu lần.
“Con gái yêu, nhất định phải cẩn thận nhé! Mẹ nghe nói Nhật Bản thường xuyên xảy ra động đất đấy.”
Tôi vừa c/ắ/n một miếng bánh xoài mới mua, vừa bật cười đáp lại.
“Con biết rồi mà, mẹ đừng lo.”
Tôi đang trên đường đến xem một buổi trình diễn pháo hoa.