Tôi không bóc ra.
Bố viết ở cuối thư:
[Hạ Hạ, bố sẽ không ép con về nhà nữa.]
[Con cứ làm tốt việc của mình đi.]
[Bố chỉ mong con bình an.]
Tôi đọc rất lâu, gấp gọn bức thư lại, cất vào ngăn kéo.
Lục Hoài Nghiễn không viết thư, chỉ để lại một câu trên trang hệ thống cho phép nhận lời nhắn ngày lễ:
[Chúc mừng sinh nhật. Mong em mãi mãi tiến bước về phía trước.]
Tôi không trả lời.
Bức tranh của Trì Nhược Hoài được kẹp trong thư của bố.
Trên tranh là một chiếc ô màu đỏ rất lớn.
Dưới ô có bố, Lương Vân, Lương Nhược Ninh, Trì Nhược Hoài, và cả Lục Hoài Nghiễn được cậu bé vẽ rất cao, rất cao.
Trẻ con tưởng rằng, vẽ tất cả mọi người dưới một chiếc ô thì chính là người một nhà.
Chỉ là ở góc khuất nhất của tờ giấy vẽ có mấy dòng chữ xiêu vẹo:
[Chị Trì Hạ.]
Tôi nhìn rất lâu, cuối cùng kẹp bức tranh vào một cuốn sổ tay mới.
Sáng sớm hôm sau, tổ đề tài phải đến trạm thực địa để thu thập đợt số liệu mới.
Giáo viên gọi tôi ở cuối hành lang:
“Trì Hạ, danh sách thiết bị đối chiếu xong chưa?”
Tôi gập sổ tay lại, cầm lấy tài liệu và thẻ công tác trên bàn:
“Xong rồi ạ.”
Sau khi hoàn thành việc học, tôi sẽ tiếp tục ở lại đây, theo tổ đề tài làm nghiên cứu.
Nơi này không còn chỉ là nơi để tôi trốn chạy quá khứ nữa. Nơi này sẽ là con đường mà nhiều năm về sau, tôi phải từng bước, từng bước đi ra.
Tôi đứng dậy, bước về phía những người đồng đội đang đợi mình.
Lần này, tôi không quay đầu lại.
HOÀN