“Căn nhà này, số tiền này, không liên quan một xu nào đến mày!”
“Đó là của nhà họ Phùng!”
Giọng ông vang vọng trong phòng khách chật hẹp, chấn động màng nhĩ Chung Nghị ong ong.
Mưa ngoài cửa sổ dường như càng lúc càng lớn.
Lộp bộp đập lên kính.
Chung Nghị ngồi đó.
Nhìn gương mặt đối diện đỏ lên vì kích động.
Gương mặt anh đã gọi “bố” suốt 30 năm.
Đột nhiên cảm thấy rất xa lạ.
Xa lạ đến mức giống như anh chưa từng quen người này.
Những lời hỏi han sớm tối.
Những lần canh bên giường bệnh.
Những khoản tiền t.h.u.ố.c tiết kiệm từng đồng từng hào.
Những buổi xem mắt bị từ chối.
Những cơ hội đã từ bỏ...
Vào khoảnh khắc này.
Trong buổi sáng ẩm ướt, u ám này.
Bị hai chữ “nhà họ Phùng” nhẹ nhàng xóa sạch.
Xóa sạch sẽ không còn gì.
Giống như nước mưa xối qua tấm kính đầy bụi.
Bề ngoài có vẻ sạch rồi.
Nhưng bên dưới vẫn mơ hồ.
“Được.”
Chung Nghị gật đầu, đứng dậy.
Chân ghế kéo trên sàn phát ra tiếng ch.ói tai.
“Con hiểu rồi.”
Anh không nhìn Phùng Kiến Quốc nữa.
Xoay người đi về phòng mình.
Đóng cửa lại.
Lưng dựa vào cánh cửa lạnh lẽo, chậm rãi trượt ngồi xuống đất.
Sàn nhà rất lạnh.
Xuyên qua lớp quần mỏng, lạnh thẳng vào từng kẽ xương.
Anh nghe thấy bên ngoài truyền đến tiếng ho nặng nề đầy giận dữ của Phùng Kiến Quốc.
Tiếng bát đũa bị dọn vào bồn rửa trong bếp.
Sau đó là tiếng cửa phòng Phùng Kiến Quốc đóng lại.
“Rầm” một tiếng.
Không lớn.
Nhưng rất dứt khoát.
Giống như một cánh cổng vô hình ầm ầm hạ xuống.
Ngăn anh ở bên ngoài.
Chung Nghị ngồi dưới đất rất lâu không động.
Cho đến khi điện thoại rung lên.
Là đội trưởng công trình gọi.
Thúc anh mau đến công trường.
Bên nhà cung cấp vật liệu lại thay đổi ý định.
Anh chống tay xuống sàn đứng dậy.
Chân hơi tê.
Đi đến trước gương, nhìn người đàn ông trong gương với đôi mắt đầy tia m.á.u, râu ria lởm chởm, tiều tụy không ra dáng.
Anh kéo khóe miệng, muốn cười một chút.
Nhưng không cười nổi.
Anh rửa mặt bằng nước lạnh, thay một bộ quần áo sạch, cầm chìa khóa xe và điện thoại, đi ra ngoài.
Khi đi qua phòng khách, cửa phòng Phùng Kiến Quốc đóng c.h.ặ.t.
Bước chân anh không dừng.
Kéo cửa ra.
Đi vào cơn mưa lạnh lẽo, dai dẳng không dứt.
Cần gạt nước lắc qua lắc lại trên kính chắn gió.
Gạt ra một khoảng rõ ràng ngắn ngủi.
Rồi lại bị nước mưa mới phủ lên.
Giống như con đường trước mắt anh.
Mờ mịt.
Không thấy phương hướng.
Chuyện ở công ty giống như một mớ tơ rối.
Càng kéo càng c.h.ặ.t.
Bên A đưa ra tối hậu thư.
Trong vòng ba ngày vật liệu không đến nơi, toàn bộ tổn thất do chậm tiến độ sẽ do họ chịu.
Đó sẽ là một con số anh tuyệt đối không thể bồi thường nổi.
Nhà cung cấp mới nhân cơ hội tăng giá, c.ắ.n c.h.ế.t mức giá không chịu nhượng bộ.
Bên lão Hà lại gọi điện tới.
Ấp úng nói tiền thật sự không xoay được.
Xin lỗi.
Chung Nghị lái xe đi vô định trong màn mưa.
Anh không biết nên đi đâu.
Còn có thể tìm ai.
Danh bạ điện thoại được lật đi lật lại.
Những cái tên ấy.
Có người quen thuộc.
Có người xa lạ.
Có người đã rất lâu không còn xuất hiện.
Cuối cùng, anh dừng ở cái tên “Chung Hiểu Vũ”.
Em gái.
Người thân duy nhất của anh.
Cuộc gọi được gọi đi.
Chuông reo rất lâu mới có người nghe.
“Anh?”
Giọng Chung Hiểu Vũ được hạ rất thấp.
Trong âm thanh nền có tiếng trẻ con khóc nháo.
“Sao vậy?”
“Em đang dạy học.”
Lúc này Chung Nghị mới nhớ ra hôm nay là ngày làm việc.
Em gái là giáo viên tiểu học.
Giờ này chắc đang lên lớp.
“Không có gì.”
Anh nghe thấy giọng khàn khàn của mình.
“Em cứ bận đi.”
“Anh đợi đã.”
Chung Hiểu Vũ dường như đi ra hành lang.
Âm thanh nền yên tĩnh lại.
“Xảy ra chuyện gì?”
“Giọng anh không đúng.”
“Không có gì, chỉ là... công ty có chút chuyện.”
Chung Nghị nhìn dòng xe qua lại ngoài cửa kính.
Nước mưa chảy ngoằn ngoèo trên kính, giống như từng vệt nước mắt.
“Có phải chuyện tiền không?”
Chung Hiểu Vũ rất nhạy bén.
“Trước đây em nghe anh nhắc một câu.”
“Thiếu bao nhiêu?”
“50.000 tệ.”
Chung Nghị nói ra con số này, cảm thấy nặng nghìn cân.
Đầu bên kia điện thoại im lặng vài giây.
“Bên em... nhiều nhất chỉ gom được 20.000 tệ.”
Giọng Chung Hiểu Vũ mang theo sự áy náy và bất lực.
“Anh biết mà, bên em vừa đổi nhà khu trường học, mỗi tháng khoản vay mua nhà đã ép đến không thở nổi.”
“Con đi học thêm cũng đắt...”
“Phần còn lại em nghĩ cách khác, hỏi bố mẹ chồng...”
“Không cần đâu, Hiểu Vũ.”
Chung Nghị ngắt lời cô.
“Em đừng lo.”
“Anh tự nghĩ cách khác.”
“Anh còn nghĩ được cách gì?”
Chung Hiểu Vũ sốt ruột.
“Anh, đừng cố gắng chống đỡ!”
“Hay là... anh lại nói với bố thử?”
“Tiền bồi thường phá dỡ chẳng phải đã về rồi sao?”
“Mượn tạm để cứu gấp...”
“Không cần.”
Giọng Chung Nghị rất bình tĩnh.
Bình tĩnh đến mức chính anh cũng cảm thấy xa lạ.
“Anh đã nói với ông ấy rồi.”
“Tiền là của nhà họ Phùng.”
“Không liên quan đến anh.”
Chung Hiểu Vũ không nói nữa.
Chỉ có tiếng dòng điện rất khẽ chảy giữa hai người.
Một lúc lâu sau, Chung Hiểu Vũ mới mở miệng.
Giọng mang theo tiếng nghẹn ngào bị kìm nén.
“Anh... em xin lỗi.”
“Ngốc quá, liên quan gì đến em.”
Chung Nghị kéo khóe miệng.
“Dạy học cho tốt đi.”
“Anh cúp đây.”
Không đợi Chung Hiểu Vũ nói thêm, anh cúp điện thoại.
Ném điện thoại lên ghế phụ.
Hai tay siết c.h.ặ.t vô lăng.
Khớp ngón tay vì dùng sức mà trắng bệch.
Mưa càng lúc càng lớn.
Đập lên nóc xe lộp bộp.
Giống như vô số bàn tay lạnh lẽo đang gõ.
Anh dừng xe bên đường, trước cửa một cửa hàng tiện lợi.
Đi vào mua một bao t.h.u.ố.c rẻ nhất và một chiếc bật lửa giá một tệ.
Đứng dưới mái hiên, châm một điếu, hít sâu.
Mùi cay của t.h.u.ố.c lá kém chất lượng xộc vào phổi, khiến anh ho sặc sụa.
Ho đến nước mắt cũng chảy ra.
Anh lau mặt.
Không phân biệt được là nước mưa hay thứ gì khác.
Hút hết một điếu, anh lại châm một điếu.
Cứ như vậy.
Hết điếu này đến điếu khác.