Ngày mẹ tôi đánh người vợ đang mang thai tám tháng của tôi, trên tay tôi vẫn còn xách một túi quýt vừa mua.
Cửa không đóng kín, bên trong vang lên tiếng bát sứ rơi vỡ.
Khi tôi đẩy cửa bước vào, Tống Nghiên đang dựa vào cạnh bàn ăn, tay phải ôm bụng, trên mặt có một vệt đỏ.
Cô ấy không khóc, nhưng ánh mắt lạnh đến đáng sợ.
Mẹ tôi, Lý Quế Hương, đứng đối diện cô ấy, bàn tay vẫn còn giơ giữa không trung.
“Mày nói lại lần nữa xem?”
Mẹ nhìn chằm chằm Tống Nghiên rồi nói: “Mày nói ai không có tư cách quản đứa trẻ?”