"Cho nên đó là lý do cô quyết định tham gia chương trình đó?"
"Chị Triệu là người đã kéo tôi đi. Nhưng tôi gật đầu đồng ý rất nhanh."
"Tại sao lại nhanh như vậy?"
"Bởi vì tôi nhìn thấy cái tên Tiền Uẩn Chi xuất hiện trong danh sách cố vấn chuyên gia của chương trình."
Ngòi b.út của nữ phóng viên khựng lại một nhịp.
"Cô tham gia chương trình này không chỉ để xóa bỏ cái mác bình hoa di động, mà còn là nhắm vào Tiền Uẩn Chi nữa đúng không?"
"Không thể nói là nhắm vào ông ta được ạ. Chỉ là tôi biết có một chương trình như thế, ở đó có ông ta, có Giáo sư Phương, người thầy của em, và có cả một bộ phận khán giả sẽ chứng kiến màn thể hiện của em. Em không dám chắc mình có làm tốt hay không, nhưng đây là lần đầu tiên sau sáu năm, em có được một chiếc bục để đứng lên và cất tiếng nói."
"Nhưng suốt chín tập đầu, gần như cô không hề lên tiếng."
"Bởi vì chưa đến lúc ạ."
Nữ phóng viên nhìn tôi đăm đăm một lúc lâu.
Sau đó, chị ấy gập cuốn sổ tay lại.
"Thẩm Niệm, cảm ơn cô. Bài viết này tôi sẽ viết thật nghiêm túc."
Sau khi cuộc phỏng vấn kết thúc, chị Triệu đã đứng đợi tôi ở ngay cửa quán cà phê.
"Trò chuyện thế nào rồi em?"
"Cũng ổn chị ạ."
"Cô ấy có hỏi câu nào hóc b.úa không?"
"Có một câu. Chị ấy hỏi em trong bốn năm đó có từng nghĩ đến việc từ bỏ hay không."
Bước chân của chị Triệu chậm lại.
"Thế em trả lời thế nào?"
"Em bảo có một khoảng thời gian em cứ ngỡ mình đã từ bỏ rồi. Nhưng sau này mới nhận ra là không phải."
Chị Triệu không hỏi tiếp câu "làm sao em nhận ra được" nữa.
Bởi vì chị ấy biết câu trả lời.
Suốt bốn năm đó, ngày nào chị ấy cũng ở bên cạnh quan sát tôi. Chị ấy hiểu rõ hơn ai hết rằng tôi chưa từng từ bỏ.
Chị ấy chỉ là không biết thứ mà tôi bám trụ không buông, rốt cuộc là điều gì mà thôi.
Còn bây giờ, chị ấy đã hiểu.
Sau khi bài ký sự nhân vật được phát hành, phản hồi của công chúng đã vượt xa kỳ vọng của tất cả mọi người.
Tiêu đề của bài viết vỏn vẹn hai chữ: "Chiếc đĩa trắng".
Không có dấu chấm than, không có những từ ngữ đao to b.úa lớn hay thổi phồng quá đà, bài viết chỉ bình thản, chậm rãi kể lại hành trình sáu năm của một con người.
Từ giảng đường chuyên ngành pháp y bước đến trung tâm môi giới bất động sản, từ bàn trang điểm của một diễn viên tuyến mười tám bước đến chiếc bàn giải phẫu của một chương trình giải trí.
Bốn mươi tám tiếng sau khi đăng tải, lượt đọc của bài viết đã phá mốc tám triệu.
Chị Triệu thống kê lại các từ khóa xuất hiện nhiều nhất trong phần bình luận. Thật bất ngờ, từ khóa xếp vị trí đầu tiên không phải là "pháp y", cũng chẳng phải "bình hoa di động".
Mà vị trí quán quân thuộc về "Chiếc đĩa trắng".
Có một dòng bình luận được đẩy lên vị trí cao nhất. Người viết bình luận nói rằng cô ấy là một y tá, đã làm việc ở bệnh viện được tám năm, lương bổng không cao, lại thường xuyên phải trực đêm, mùi nước sát trùng trên tay có rửa thế nào cũng không hết sạch được. Cô ấy bảo sau khi đọc xong bài viết này, cô đã khóc một trận đã đời, rồi tự tay xé nát tờ đơn xin nghỉ việc.
Khoảnh khắc chị Triệu đọc dòng bình luận này cho tôi nghe, màn hình điện thoại của chị đã bị nước mũi lem nhem nhòe nhoẹt hết cả.
"Niệm Niệm, em nghe thấy chưa, có người vì câu chuyện của em mà không bỏ việc nữa đấy."
"Chị Triệu, chị lau điện thoại đi đã."
"Chị đang lau đây thây!"
Chị ấy vừa lau điện thoại vừa sụt sịt khóc thêm một hồi nữa.
Tôi đón lấy chiếc điện thoại từ tay chị, tự mình lướt xem các dòng bình luận.
Khi lướt xuống tận cùng dưới đáy, tôi bắt gặp một dòng bình luận rất ngắn.
Ảnh đại diện của tài khoản này là một khoảng trắng tinh, cái tên cũng chỉ là một chuỗi ký tự hỗn độn, vô nghĩa.
Bình luận vỏn vẹn ba chữ:
"Tôi sai rồi."
Tôi dán mắt vào ba chữ đó trong vài giây.
Thời gian đăng tải của dòng bình luận này là vào lúc ba giờ mười bảy phút sáng.
Ba giờ mười bảy phút sáng, một con người ở trong góc tối của đêm muộn, lặng lẽ gõ xuống ba chữ rồi gửi vào tận dưới đáy cùng của một bài viết có tới tám triệu lượt đọc.
Sẽ chẳng có một ai nhìn thấy dòng bình luận này cả.
Ngoại trừ một người lướt đọc kiên nhẫn từ đầu đến cuối như tôi.
Tôi không biết ba chữ này là do ai viết.
Nhưng tôi có một trực giác.
Loại trực giác này hoàn toàn giống hệt với cảm giác khi tôi nhìn thấy một chi tiết nhỏ nhặt, không ai chú ý tại hiện trường vụ án.
Không có bằng chứng cụ thể, nhưng trong thâm tâm bạn tự khắc biết rõ câu trả lời.
Tôi tắt màn hình điện thoại.
Bên ngoài cửa sổ, thành phố đã lên đèn sáng rực.
Thành phố này có hơn mười triệu người. Và trong số hơn mười triệu người ấy, có người làm pháp y, có người làm y tá, có người làm bình hoa di động, và cũng có kẻ chọn làm một kẻ l.ừ.a đ.ả.o.
Câu chuyện của mỗi một con người đều được cất giấu vẹn nguyên trong vết sẹo nơi cổ tay họ, ẩn hiện trong dòng bình luận lúc ba giờ sáng, và giấu cả trong cái giây nhìn vào ống kính máy quay mỉm cười khi giơ cao chiếc đĩa trắng.
Tôi bước đến bên bàn rồi ngồi xuống.
Trên mặt bàn đang trải ra bản in thảo của bài luận văn. Ngay bên cạnh là cuốn giáo trình cũ kỹ với phần bìa đã mài mòn đến mức chẳng còn nhìn rõ chữ.
Tôi lật mở trang lót của cuốn giáo trình.
Nét chữ của Giáo sư Phương tuy đã phai nhạt sắc màu theo năm tháng, nhưng từng nét thanh nét đậm thì vẫn hiện lên vô cùng rõ nét.
Tại trang lót ấy, có một dòng chữ được đề tặng:
[Gửi tặng người học trò xuất sắc nhất của thầy. Em nhất định sẽ tìm thấy con đường của riêng mình.]
Tôi khép cuốn giáo trình lại.
Ở phần lời cảm ơn cuối cùng của bài luận văn vẫn còn để lại một dòng trống.
Tôi cầm b.út lên, nắn nót viết vào khoảng trống ấy hai cái tên.
Cái tên thứ nhất là của Giáo sư Phương.
Cái tên thứ hai là của chị Triệu.
Viết xong, tôi đặt b.út xuống.
Ánh đèn bàn hắt xuống hai cái tên vừa viết, nét mực vẫn còn chưa kịp khô, khẽ ánh lên một vệt sáng ấm áp và nhu hòa dưới ánh đèn.
Tiếng của chị Triệu từ ngoài cửa vọng vào:
"Niệm Niệm ơi, chị gọi đồ ăn ngoài cho em rồi này, mì tương đen thêm một quả trứng kho nhé."
"Dạ vâng ạ."
"Luận văn của em đã viết xong chưa đấy?"
"Sắp xong rồi chị."
"Sắp xong là bao lâu?"
"Là lúc chị bưng bát mì vào đến nơi thì em vừa vặn viết xong."
Chị Triệu đẩy cửa bước vào.
Hơi nóng nghi ngút từ hộp mì bốc lên, phảng phất bay qua trên tập bản thảo luận văn vừa in.
Tôi vội lấy tay che để bảo vệ tập bản thảo, rồi vươn tay đỡ lấy hộp mì từ tay chị.
Chị Triệu vô tình nhìn thấy hai cái tên nằm trong mục lời cảm ơn.
Chị ấy đứng thẫn thờ nhìn chăm chằm vào đó suốt năm giây.
Rồi sau đó, chị dúi đôi đũa vào tận tay tôi, hối thúc:
"Ăn mì trước đi đã. Mì nguội là mất ngon đấy. Chuyện luận văn không phải vội."
Tôi gắp một miếng mì đưa lên miệng.
Mì còn rất nóng.
Chị Triệu ngồi bệt xuống bên cạnh, lặng lẽ ngắm nhìn tôi ăn cho đến tận sợi mì cuối cùng.
Suốt từ đầu đến cuối, chị không nói thêm một câu nào nữa.
Nhưng chị đã âm thầm nhường lại quả trứng kho duy nhất ấy cho tôi.
__Hết_