Về đến nhà, tôi cẩn t/h/ậ/n dìu bà vào phòng khách, giúp bà ngồi xuống chiếc sofa mềm mại rồi quay vào bếp nấu lại mì.
Nồi mì lúc nãy đã ngâm nước quá lâu, những sợi mì dính c/h/ặ/t vào nhau thành một khối nhão nhoẹt, tôi thử dùng đũa gắp lên nhưng không thể gắp lên nổi.
Nhìn nồi mì ấy, tôi chỉ có thể bất lực thở dài, đổ bỏ toàn bộ rồi lấy cà chua mới ra rửa sạch, đặt lên thớt cẩn t/h/ậ/n thái từng miếng.
Từ phòng khách, bà nội gọi vọng vào: “Cháu ơi, đừng nấu nhiều quá nhé, bà ăn không hết đâu.”
Tôi vội đáp: “Còn thừa cháu ăn ạ.”
Bà lại hỏi: “Chẳng phải cháu đã ăn rồi sao?”
Tôi giải thích: “Cháu vừa mới gắp được một đũa thì điện thoại đã reo rồi, đến giờ vẫn chưa ăn được miếng nào.”
Nghe vậy, bà khẽ gật đầu, không nói thêm gì nữa, chỉ lặng lẽ ngồi chờ.
Một lát sau, nước trong nồi bắt đầu sôi ùng ục, hơi nóng không ngừng bốc lên, tôi vội lấy hai nắm mì sợi nhỏ, cẩn t/h/ậ/n thả xuống để khỏi rơi vãi.
Những sợi mì rơi vào nước, làm b/ắ/n lên vài giọt nhỏ, sau đó tôi lại đập thêm ba quả trứng, nhẹ nhàng thả nguyên quả xuống nồi.
Tôi nhớ bà nội thích ăn trứng chần có phần rìa hơi tơi ra nên cố ý giữ lửa vừa phải, không để nước sôi quá mạnh.
Khi bưng mì lên bàn, hơi nóng nghi ngút mang theo mùi thơm dễ chịu.
Bà nội hơi nghiêng người tới gần, khẽ hít mũi rồi hỏi với vẻ mong đợi: “Có cho củ cải khô vào không?”
Tôi lập tức đẩy chiếc đĩa nhỏ đựng củ cải khô đến trước mặt bà.
Bà dùng đũa gắp một miếng, cho vào miệng chậm rãi nhai, đôi mắt hơi nheo lại, vẻ mặt dần hiện lên nét quen thuộc.
“Món này là do bà muối đấy.”
Tôi cười đáp: “Đúng rồi ạ, đây là chỗ cuối cùng đấy bà.”
Bà vỗ nhẹ mu bàn tay tôi, cười nói: “Năm ngoái cháu còn chê món này mặn, nhất quyết không chịu mang về cơ mà.
Bây giờ nó vẫn mặn như thế, cháu ăn ít thôi nhé.”
Nói xong, bà bật cười, những nếp nhăn nơi khóe mắt dồn lại, trông giống như một bông cúc già đang nở rộ.
Tôi đi đến tủ lạnh lấy bánh sinh nhật ra, phát hiện một bên lớp kem đã cọ vào nắp hộp nên trông hơi nham nhở, bèn dùng chiếc d/a/o nhựa gạt từng chút kem cho phẳng lại.
Sau đó, tôi cắm tấm biển chocolate trở về vị trí cũ, sửa sang chiếc bánh cho ngay ngắn rồi mới mang đến trước mặt bà.
Bà nhìn dòng chữ trên bánh, hơi mở lớn mắt, cười nói: “Ôi, làm gì mà trang trọng thế này, còn viết cả ‘bà Chu Ngọc Lan’ nữa cơ đấy.”
Tôi vội giải thích: “Nhân viên tiệm bánh viết đấy ạ, không phải cháu viết đâu.”
Bà hơi nghiêng người tới trước, quan tâm hỏi: “Cháu mua hết bao nhiêu tiền?
Cái bánh này trông tinh xảo thật đấy.”
Tôi mỉm cười xua tay: “Bà đừng lo chuyện tiền bạc nữa, cứ ăn ngon miệng là được ạ.”
Bà cau mày, lẩm bẩm: “Haiz, bây giờ mấy thứ này chắc lại chẳng rẻ, đúng là tiêu tiền lung tung.”
Khi hai bà cháu đang trò chuyện về chiếc bánh sinh nhật, chuông cửa bất ngờ vang lên, khiến tôi nghĩ chắc bố đã đến xem bà nội thế nào.
Tôi nghĩ có lẽ bố đã đến nên vội bước ra mở cửa, trong lòng còn mang theo chút mong đợi.
Nhưng người đứng đầu tiên trước cửa lại là cô cả, trên mặt cô có một nụ cười nhàn nhạt.
Phía sau cô là bố, dượng và Trần Khải, bốn người chen chúc trong hành lang chật hẹp, ai nấy đều phải hơi nghiêng người mới đứng được.
Cô cả cầm bình giữ nhiệt của bà nội, vừa bước vào đã vươn cổ nhìn về phía bàn ăn, kinh ngạc hỏi: “Hai bà cháu ăn thật rồi à?”
Bà nội vẫn bưng bát mì, thong thả đáp: “Không thì đợi đến khi các con tìm được chỗ, chẳng phải mẹ phải nhịn đói đến chín giờ sao?
Cái bụng già này của mẹ không đợi nổi đâu.”
Cô cả vội xua tay, ngượng ngùng giải thích: “Sau đó bọn con tìm được một quán lẩu, không gian cũng khá được.”
Bà nội liếc cô một cái, giọng đầy trách móc: “Mẹ ăn lẩu được sao?
Các con cũng chẳng chịu nghĩ xem.”
Cô cả mấp máy môi, dường như định nói gì đó nhưng cuối cùng lại thôi, chỉ lặng lẽ cúi đầu.
Bố đứng ở cửa, cởi áo khoác rồi treo lên chiếc móc phía sau cửa, động tác quen thuộc như thể ông đang ở nhà mình.
Sau đó, ông hắng giọng giải thích: “Những người khác đi ăn trước rồi, chúng ta qua đây xem mẹ thế nào.”
Tôi chợt nhớ đến một chuyện, lập tức quay sang nhìn Trần Khải, sốt ruột hỏi: “Bạn gái em đâu?”
Sắc mặt Trần Khải thoáng trở nên thiếu tự nhiên, ánh mắt vội lảng tránh, do dự một lát mới đáp: “Cô ấy về nhà rồi.”
Nghe vậy, cô cả lập tức hừ lạnh một tiếng, bĩu môi châm chọc: “Con bé ấy à, thấy mất mặt quá nên về rồi chứ gì.”
Trần Khải cau mày, giọng đầy bất mãn: “Mẹ, mẹ bớt nói vài câu được không?
Đừng soi mói nữa.”
Cô cả chống nạnh, cao giọng phản bác: “Mẹ nói sai à?
Chính con bé đã vỗ n/g/ự/c bảo có thể sắp xếp ở quán người thân, kết quả đến nơi ngay cả chỗ ngồi cũng chẳng có.
Hôm nay đúng là chẳng bên nào đáng tin cả!”
Trần Khải bất lực thở dài, hạ giọng giải thích: “Người ta chưa từng nói chắc chắn sẽ có phòng riêng lớn.”
Cô cả lập tức quay sang chất vấn cậu ấy: “Chính con nói với mẹ!
Lúc ấy con đâu có nói như bây giờ, con bảo chắc chắn không vấn đề gì cơ mà.”
Trần Khải sốt ruột đến mức trán lấm tấm mồ hôi, vội giải thích: “Con chỉ bảo để con hỏi thử, có nói là đã đặt xong đâu.”
Nghe vậy, cô cả tức tối đặt mạnh bình giữ nhiệt xuống tủ giày, phát ra một tiếng động lớn.