Cửa kính xe tải nhỏ dán phim chống nhìn trộm, từ bên ngoài hoàn toàn không thấy được bên trong. Giang Độ giơ tay ra hiệu Văn Tẫn lùi lại nửa bước, tay trái sờ về phía thắt lưng, tay phải đặt lên tay nắm cửa.
Động tác của anh cực chậm, từng cử động đều được tính toán chính xác. Văn Tẫn để ý cách anh mở cửa — dùng đầu ngón tay thay vì lòng bàn tay để tác động lực, giữ cho cổ tay linh hoạt, để có thể rút tay về trong vòng vài phần mười giây nếu gặp tình huống bất ngờ. Đồng thời cơ thể anh hơi nghiêng về phía bản lề cửa, nơi đạn khó xuyên qua nhất.
Tiếng "cạch" mở khóa cửa vang vọng trong bãi đỗ xe ngầm trống trải, như một đồng xu rơi xuống giếng sâu.
Giang Độ kéo cửa ra.
Một mùi t.h.u.ố.c nồng nặc trào ra, lẫn với mùi chua thối của chất nôn và mồ hôi. Bên trong xe tải nhỏ đã được cải tạo, toàn bộ ghế sau bị tháo bỏ, trải một lớp chăn xám mỏng. Triệu Minh nằm trên đó, co quắp như một cái thùng giấy bị giẫm nát.
Lần cuối Văn Tẫn gặp Triệu Minh là ba năm trước, trong phòng thẩm vấn. Khi đó Triệu Minh lưng thẳng tắp, bộ âu phục sẫm màu phẳng phiu không một nếp nhăn, ánh mắt sau gọng kính vàng như lưỡi d.a.o. Còn lúc này, nằm trong chiếc xe tải nhỏ này, là một bức tượng sáp đang tan chảy.
Tóc Triệu Minh bạc đi quá nửa trong ba ngày, mái tóc vốn được chải gọn gàng giờ dính bết trên trán, ướt đẫm mồ hôi lạnh. Mặt ông gầy đi một vòng, gò má nhô cao, hốc mắt sâu hoắm, môi nứt nẻ tím tái. Điều khiến người ta kinh hãi nhất là đôi mắt — mở trừng trừng, nhìn thẳng lên trần xe, nhưng đồng t.ử tán loạn, như hai vũng nước tù bị khuấy đục. Tay phải ông nắm c.h.ặ.t điện thoại, năm ngón tay trái cứng đờ cong lại, như một cơn co giật bị đóng băng trong đau đớn.
"Triệu Minh." Giang Độ hạ giọng, một chân đã đặt lên mép xe, cơ thể giữ tư thế có thể lùi lại bất cứ lúc nào, "Triệu Minh, ông nghe thấy không?"
Triệu Minh không phản ứng. Nhưng môi ông khẽ động, từ sâu trong cổ họng ép ra một âm thanh rất nhỏ, mỏng đến mức gần như chỉ còn là tiếng bong bóng vỡ.
Giang Độ nghiêng đầu nhìn Văn Tẫn.
Văn Tẫn bước lên một bước, không chút do dự chui vào xe. Anh quỳ xuống bên cạnh Triệu Minh, đưa tay đặt lên cổ tay đối phương. Mạch đập dưới đầu ngón tay nhanh bất thường, ít nhất một trăm hai mươi lần mỗi phút, nhịp điệu hỗn loạn, lúc mạnh lúc yếu, như một cỗ máy sắp hỏng đang giãy giụa lần cuối.
"Ông ấy đang bị xóa." Văn Tẫn nói, giọng rất nhanh, "Giao thức của Tháp Xám đang ghi đè ký ức của ông ấy. Quá trình đã hơn một nửa."
"Sao anh biết?"
Văn Tẫn nâng tay phải Triệu Minh lên. Bàn tay đó nắm c.h.ặ.t điện thoại, màn hình vẫn sáng, dừng ở giao diện tin nhắn. Người nhận trống không, nhưng trong hộp nháp dày đặc hàng trăm tin nhắn chưa gửi, toàn là một hai chữ rời rạc, những mảnh câu đứt quãng.
"Ông ấy đang chống cự." Văn Tẫn nhìn những mảnh vụn đó, "Tháp Xám đang ghi đè ký ức ông ấy, ông ấy dùng chút ý thức cuối cùng để ghi những thông tin quan trọng vào bản nháp. Mỗi chữ ông đ.á.n.h ra đều phải đổi bằng một ngày ký ức bị xóa mất."
Giang Độ ngồi xổm ở cửa xe, ánh mắt qua lại giữa Triệu Minh và Văn Tẫn. "Cứu được không?"
Văn Tẫn không trả lời. Anh nhẹ nhàng nghiêng đầu Triệu Minh sang một bên, để lộ một mảng da nhỏ sau tai. Mạch m.á.u ở đó nổi lên, màu tím sẫm, như rễ của một cái cây đang khô héo. Anh dùng đầu ngón tay chạm nhẹ vào mảng da đó, cảm nhận nhiệt độ bên dưới — nóng bỏng, ít nhất ba mươi chín độ.
"Tháp Xám kết nối với ông ấy thông qua mạng nơ-ron." Văn Tẫn rụt tay về, "Ký ức trong não ông ấy đang bị cưỡng ép viết lại. Nếu cưỡng chế ngắt tín hiệu, não ông ấy sẽ như một ổ cứng bị ngắt nguồn giữa lúc đang ghi dữ liệu — mọi thứ có thể hỏng hoàn toàn."
"Vậy để ông ấy tiếp tục?"
"Nếu để tiếp tục, trong hai mươi phút nữa ông ấy sẽ chỉ còn lại một cái vỏ rỗng."
Giang Độ im lặng một giây. Đèn bãi đỗ xe ngầm chiếu một vệt sáng trắng bệch lên trần xe, rọi vào khuôn mặt Triệu Minh đang bị rút cạn linh hồn.
Rồi Giang Độ đưa ra quyết định. Anh thò người vào xe, túm lấy tay trái Triệu Minh, bẻ bàn tay cong cứng đó ra, ép lên khung kim loại dưới gầm xe. Nhiệt độ lạnh buốt khiến cơ thể Triệu Minh run mạnh một cái, đồng t.ử tán loạn đột nhiên co lại trong một khoảnh khắc.
"Triệu Minh." Giọng Giang Độ đã đổi — không còn là cái giọng lười biếng, pha chút bất cần thường ngày, mà đã biến thành một mệnh lệnh trầm thấp, nặng nề như neo sắt chìm xuống nước, "Ông là Phó cục trưởng Cục Mật mã. Ông làm công tác bảo mật cả đời. Bây giờ ông có một cơ hội cuối cùng — nói ra tất cả những gì ông biết."
Môi Triệu Minh run dữ dội. Tròng mắt ông quay cuồng điên loạn, như bị nhốt trong một thế giới đang sụp đổ, cố bám lấy cây cột cuối cùng.
"Tháp... Xám..." Giọng ông ép ra từ kẽ răng, mỗi một chữ như đang nuốt thủy tinh, "Không phải... giao thức..."
Cơ thể Văn Tẫn căng lên.
"Không phải giao thức? Vậy là gì?" Anh cúi xuống, nhìn thẳng vào mắt Triệu Minh. Đồng t.ử tán loạn đó khi nhìn thấy anh run mạnh một cái, như nhận ra anh, lại như không dám nhận ra.
"Văn... Tẫn..." Tay Triệu Minh đột nhiên có sức, ngược lại nắm c.h.ặ.t cổ tay Văn Tẫn. Móng tay ông lún vào da Văn Tẫn, để lại mấy vệt trắng. "Cậu... còn sống..."
"Tôi còn sống." Văn Tẫn nói, "Triệu Minh, Tháp Xám là gì? Không phải giao thức, vậy là gì?"
Miệng Triệu Minh mở to. Ông cố gắng nói gì đó, nhưng âm thanh như bị thứ gì đó chặn lại. Cổ họng ông lăn mạnh, như có một sợi dây vô hình đang siết c.h.ặ.t.
Văn Tẫn đột ngột quay đầu nhìn Giang Độ. "Khả năng ngôn ngữ của ông ấy đang bị ghi đè. Ông ấy sắp không nói được nữa."
Giang Độ nghiến răng, đưa tay ấn mạnh lên n.g.ự.c Triệu Minh — dùng một lực gần như thô bạo kích thích thần kinh tự chủ của ông. Cơ thể Triệu Minh cong lên, như một con cá bị ném lên bờ, rồi ông há miệng, phát ra một âm thanh gần như không thuộc về con người.
"Tháp Xám là — hạt giống!"
Đồng t.ử Văn Tẫn co rút mạnh.
Hạt giống.
Không phải giao thức. Không phải danh sách. Là hạt giống.
Sơ đồ cấu trúc anh vẽ nguệch ngoạc trên giấy trong đầu bỗng sống dậy — những đoạn mã anh tưởng là lớp mã hóa, những mô-đun anh tưởng là tường lửa, những cổng logic anh tưởng là điều kiện kích hoạt — tất cả đều chỉ về một khả năng khác.
Tháp Xám không phải đang ghi đè ký ức. Nó đang gieo trồng ký ức.
"Nó... đã gieo rồi..." Giọng Triệu Minh ngày càng yếu, giữa mỗi chữ là những khoảng thở dài, "Ba năm trước... nửa phần cậu giải mã... chính là... vỏ ngoài của nó... còn... nửa kia... ở... trong cậu..."
Tay Văn Tẫn đột ngột siết c.h.ặ.t. Móng tay phải anh đ.â.m vào lòng bàn tay, cơn đau khiến anh tỉnh táo trong một khoảnh khắc.
Nửa kia ở trong anh. Trong não anh.
Ba năm trước anh giải mã một nửa thuật toán của Tháp Xám, cấu trúc của thuật toán đó để lại dấu vết không thể xóa trong ký ức dài hạn của anh. Như anh dùng não mình đúc một cái khuôn cho nửa thuật toán đó. Tháp Xám muốn kích hoạt hoàn chỉnh, cần hai cái khuôn đó — một là nửa vỏ ngoài anh giải mã, một là nửa kia Triệu Minh nắm giữ —
"Lõi." Môi Triệu Minh mấp máy, giọng đã nhẹ đến mức gần như không nghe thấy, "Nửa kia là... là... quy tắc... mã hóa... ký ức... ở trong... não cậu..."
Ngón tay ông trượt khỏi cổ tay Văn Tẫn, như một chiếc lá khô bị gió thổi rơi. Đồng t.ử bắt đầu giãn ra, sự hỗn loạn dần nuốt chửng chút ánh sáng ý thức cuối cùng.
"Triệu Minh!" Văn Tẫn túm lấy vai ông, "Câu hỏi cuối cùng — giáo sư là ai? Giáo sư của Tháp Xám là ai?"
Khóe miệng Triệu Minh giật một cái. Đó là một nụ cười, một nụ cười méo mó, đau đớn, như bị xé nát rồi ghép lại.
"Ông... ông ấy ở ngay..."
Môi Triệu Minh động. Văn Tẫn cúi sát, tai áp vào miệng ông. Giang Độ từ ngoài xe thấy cơ thể Văn Tẫn đột nhiên cứng đờ, như bị ai đó đ.â.m một nhát từ sau lưng.
Rồi mắt Triệu Minh hoàn toàn mất tiêu cự. Đồng t.ử giãn đến rìa, biến thành hai vũng đen tĩnh lặng, không phản chiếu bất kỳ ánh sáng nào. Lồng n.g.ự.c ông ngừng phập phồng, tay phải trượt khỏi màn hình điện thoại, tin nhắn chưa gửi cuối cùng trong hộp nháp dừng lại ở một từ chưa hoàn chỉnh.
Văn Tẫn quỳ trong xe, bất động. Mặt anh dưới ánh đèn trắng lạnh của bãi đỗ xe ngầm không còn chút m.á.u, đôi mắt xanh xám sau gọng kính vàng mở trống rỗng.
"Văn Tẫn." Giọng Giang Độ từ phía sau truyền đến, "Ông ấy nói gì?"
Văn Tẫn không trả lời.
"Văn Tẫn." Giọng Giang Độ trầm xuống nửa phần, mang theo một sự gấp gáp bị nén lại, "Ông ấy nói gì?"
Văn Tẫn từ từ thẳng người dậy. Tay phải anh vẫn nắm tay trái Triệu Minh, bàn tay đó đang lạnh dần từng tấc. Anh cúi đầu, nhìn khuôn mặt bất động của Triệu Minh — nếp nhăn, đồi mồi, râu trắng mọc trong ba ngày, và nụ cười méo mó chưa kịp thu lại nơi khóe miệng.
"Ông ấy nói giáo sư ở ngay..." Giọng Văn Tẫn khàn khàn, như từ rất xa truyền đến, "ở ngay Cục Chín."
Sắc mặt Giang Độ biến đổi.
"Ở ngay Cục Chín." Văn Tẫn lặp lại, tháo kính, dùng tay áo chậm rãi lau tròng kính. Ngón tay anh đang run, run dữ dội, nhưng động tác lau lại cực vững, như một người đang cố tự giữ mình tỉnh táo, buộc bản thân chỉ tập trung vào động tác đơn giản nhất trước mắt. "Ý Triệu Minh là — giáo sư là người của Cục Chín."
Giang Độ im lặng ba giây. Rồi anh đưa tay túm lấy cánh tay Văn Tẫn, lực không nhẹ không mạnh, vừa đủ kéo đối phương ra khỏi xe.
"Đi." Anh nói.
"Thi thể Triệu Minh —"
"Người của tôi sẽ xử lý." Giang Độ rút điện thoại, nhanh ch.óng bấm vài số. Sau khi điện thoại kết nối anh chỉ nói một câu: "Bãi đỗ xe B2, xe tải nhỏ màu xám, Triệu Minh đã c.h.ế.t. Cử người đến thu. Lưu ý — hiện trường có thể có tàn dư thông tin, người thu dọn t.h.i t.h.ể phải mặc đồ bảo hộ toàn thân."
Anh cúp máy, nhìn lại Văn Tẫn. Văn Tẫn đứng bên xe, cơ thể hơi cong, như một cây cung bị kéo quá lâu cuối cùng bắt đầu mất đàn hồi. Kính anh đã đeo lại, nhưng ánh mắt sau tròng kính có chút tán loạn, như đang lấy lại tiêu cự cho một thế giới bị đảo lộn hoàn toàn.
"Anh còn đi được không?" Giang Độ hỏi.
"Được."
"Vậy đi."
Giang Độ quay người đi về phía lối ra bãi đỗ xe. Bước chân anh nhanh gấp đôi bình thường, sải chân cũng dài hơn, như đang dùng tốc độ để đè nén thứ gì đó đang cuộn trào trong cơ thể. Văn Tẫn theo sau, vừa đi vừa điên cuồng vận hành trong đầu.
Giáo sư ở Cục Chín.
Giáo sư ở Cục Chín.
Triệu Minh tại sao phải bay đến sân bay Phố Đông? Nếu ông biết thân phận giáo sư, sao không nói thẳng với Cục Chín? Ông đang sợ điều gì? Ông rút tiền từ thẻ ngân hàng, cố ý để lại dấu vết, là để đ.á.n.h lạc hướng sự chú ý của ai?
Không đúng.
Văn Tẫn dừng bước.
Giang Độ đi được mấy bước mới nhận ra, quay đầu nhìn anh. "Sao vậy?"
"Chúng ta trúng kế rồi." Giọng Văn Tẫn rất nhẹ, như nói với chính mình.
Đồng t.ử Giang Độ co lại.
"Triệu Minh không phải để lại dấu vết để đ.á.n.h lạc hướng người khác." Văn Tẫn ngẩng đầu, đôi mắt xanh xám cuộn lên một thứ ánh sáng gần như sợ hãi, "Ông ấy đang đ.á.n.h lạc hướng chúng ta."
"Ý gì?"
"Ông ấy biết giáo sư ở Cục Chín. Ông ấy biết mình sắp bị xóa. Nhưng ông ấy không phải muốn chúng ta đến cứu —" Giọng Văn Tẫn càng nói càng nhanh, "Ông ấy muốn chúng ta rời khỏi Cục Chín. Vì giáo sư ở ngay Cục Chín. Nếu chúng ta ở trong Cục Chín, giáo sư sẽ không ra tay. Ông ấy cần chúng ta rời khỏi đó. Giáo sư đang đợi — đợi chúng ta rời đi, rồi mới ra tay."
Mặt Giang Độ trắng bệch hoàn toàn.
"Lâm Vãn." Khi anh thốt ra cái tên này, trong giọng có thứ gì đó vỡ vụn.
Anh quay người chạy. Lần này anh không đợi Văn Tẫn, bước chân như trống trận đập xuống mặt bê tông. Văn Tẫn đuổi theo, hai người một trước một sau xuyên qua bãi đỗ xe, chạy lên dốc thông ra mặt đất.
Khoảnh khắc ánh nắng lại đổ xuống, điện thoại Văn Tẫn reo.
Anh vừa chạy vừa rút điện thoại. Là một tin nhắn mã hóa, từ Trần Mặc. Anh mở ra, trên màn hình chỉ có một bức ảnh.
Ảnh chụp màn hình giám sát nội bộ Cục Chín. Trong hình, cửa phòng họp mở, Lâm Vãn ngồi trên chiếc ghế Văn Tẫn từng ngồi, trước mặt trải sơ đồ cấu trúc Tháp Xám Văn Tẫn vẽ. Cô cúi đầu, một tay chống trán, tay kia cầm b.út đ.á.n.h dấu gì đó trên sơ đồ.
Nhưng góc chụp không đúng.
Văn Tẫn phóng to hình. Ảnh chụp từ camera ở góc phòng họp, vị trí đó chỉ chụp được phía sau bên hông Lâm Vãn. Nhưng ở rìa hình có một mảng phản quang rất nhỏ, gần như bị cắt mất — khung kim loại của cánh cửa sắt. Trong ánh phản quang của khung cửa hiện lên một bóng mờ.
Một người đứng sau lưng Lâm Vãn. Người đó đang cúi xuống nhìn bản vẽ trước mặt Lâm Vãn. Một bàn tay lơ lửng trên bản vẽ, ngón tay thon dài, đeo một chiếc đồng hồ.
Chiếc đồng hồ ấy — dây đeo, mặt số, cả vết xước ở mép khung — Văn Tẫn đã từng thấy vô số lần.
Đồng hồ của Trần Mặc.
Não Văn Tẫn trong khoảnh khắc trống rỗng rồi lập tức đầy ắp. Giáo sư ở Cục Chín. Giáo sư là người của Cục Chín. Giáo sư có thể vào phòng họp mật mà không kích hoạt bất kỳ báo động nào. Giáo sư có thể lấy được sơ đồ cấu trúc Tháp Xám Văn Tẫn vừa vẽ. Giáo sư —
"Giang Độ!" Anh hét lên.
Giang Độ đã chạy đến bên xe. Anh kéo cửa xe, quay đầu nhìn Văn Tẫn. Dưới ánh nắng mặt anh căng như một khối sắt, vết sẹo trên xương mày trắng đến ch.ói mắt.
Văn Tẫn giơ điện thoại cho anh xem.
Giang Độ nhìn chằm chằm bức ảnh đó hai giây. Rồi biểu cảm anh xảy ra một sự thay đổi tinh tế, nguy hiểm — như khoảnh khắc tĩnh lặng cuối cùng của mặt biển trước khi bão đến.
"Trần Mặc." Khi anh thốt ra cái tên này, giọng như một khối băng bị đập nát.
Văn Tẫn thu điện thoại về. Ánh mắt anh vượt qua vai Giang Độ, nhìn về bức tường kính khổng lồ của nhà ga sân bay Phố Đông. Ánh nắng cháy trên mặt kính.
"Triệu Minh còn một tin nhắn cuối chưa gửi." Văn Tẫn đột nhiên nói.
"Gì?"
"Tin cuối trong hộp nháp." Văn Tẫn nhắm mắt, chuỗi mảnh vụn trong đầu anh sắp xếp lại, "Chỉ có ba chữ. Chưa đ.á.n.h xong."
Giang Độ nhìn anh.
"Ông ấy đ.á.n.h 'tín', 'hiệu', 'ở' — rồi đứt."
"Tín hiệu ở —"
"Ở Cục Chín." Văn Tẫn mở mắt, "Nguồn tín hiệu của Tháp Xám ở trong nội bộ Cục Chín."
Tay Giang Độ siết c.h.ặ.t trên cửa xe, đốt ngón tay trắng bệch.
"Vậy nên giáo sư không chỉ là người của Cục Chín." Văn Tẫn nói, giọng chìm như một tảng đá đang lún xuống, "Giáo sư ở ngay trong hệ thống lõi của chúng ta. Hạt giống của Tháp Xám đã được gieo vào server của Cục Chín. Mỗi lần chúng ta liên lạc, mỗi mệnh lệnh, mỗi kênh mã hóa — đều có thể đã bị Tháp Xám thâm nhập."
Giang Độ im lặng rất lâu.
Ánh nắng phản chiếu từ tường kính sân bay Phố Đông, đổ bóng hai người xuống mặt bê tông phía sau, như hai thanh kiếm bắt chéo, lưỡi hướng vào trong.
"Đi." Giang Độ cuối cùng lên tiếng, giọng thấp mà vững, "Về Cục Chín."
"Nếu Trần Mặc chính là giáo sư thì sao?" Văn Tẫn hỏi.
Giang Độ không trả lời. Anh ngồi vào ghế lái, khởi động động cơ, hai tay nắm vô lăng. Văn Tẫn kéo cửa ghế phụ ngồi vào, khoảnh khắc đóng cửa xe lại, sự yên tĩnh trong xe như một bức tường đè xuống.
Giang Độ đạp ga. Xe ra khỏi bãi đỗ, hòa vào đường cao tốc sân bay. Đường chân trời Phố Đông lùi dần từng tấc phía sau, như một cuộn phim đang bị kéo xa.
"Tôi có một câu hỏi." Văn Tẫn nói.
"Nói."
"Ba năm trước, sư phụ anh — Lâm Viễn — để lại cho anh tờ giấy nhớ, chỉ có bốn chữ 'tin Văn Tẫn' thôi sao?"
Ngón tay Giang Độ từ từ siết c.h.ặ.t trên vô lăng.
"Sao anh hỏi vậy."
"Vì phản ứng của anh lúc nãy." Văn Tẫn quay đầu nhìn nghiêng mặt anh, "Khi anh thốt ra tên Trần Mặc, như thể anh đã nghĩ đến khả năng này. Từ lâu rồi."
Giang Độ không phủ nhận.
"Đêm Lâm Viễn c.h.ế.t, anh ở trong văn phòng ông ấy." Văn Tẫn tiếp tục, "Anh thấy gì?"
Giang Độ im lặng rất lâu. Xe chạy qua cầu Nam Phố, sông Hoàng Phố trải bên dưới thành một dải xám trắng. Tàu hàng trên mặt sông nhiều hơn buổi sáng, vệt nước trắng đan chéo, như một bức tranh đang bị bôi vẽ liên tục.
"Tôi thấy một người." Giang Độ cuối cùng nói, "Từ cửa sổ văn phòng Lâm Viễn nhảy ra. Quần áo đen, động tác rất nhanh. Tôi không nhìn rõ mặt. Nhưng tôi nhìn rõ thứ trên cổ tay trái người đó."
"Gì?"
"Một chiếc đồng hồ." Giọng Giang Độ rất phẳng, "Dây bạc, mặt xanh đậm. Trên mặt đồng hồ có huy hiệu của Cục Mười Hai."
Cục Mười Hai. Văn Tẫn biết số hiệu này — bộ phận bí mật nhất của Bộ An ninh, báo cáo trực tiếp lên cấp cao nhất, ngay cả Cục trưởng Cục Chín cũng không thể xem hồ sơ của họ. Thành viên Cục Mười Hai, mỗi người là một truyền thuyết. Huy hiệu của họ là một con mắt nhắm, nghĩa là "thấy mọi thứ, nhưng không bao giờ bị thấy".
"Cục Mười Hai." Văn Tẫn lặp lại, "Giáo sư là người của Cục Mười Hai."
"Hoặc." Giọng Giang Độ trầm xuống nửa phần, "Giáo sư từng là người của Cục Mười Hai."
Xe chạy xuống cầu Nam Phố, đường nét khu công nghiệp cũ hiện ra phía trước. Tường gạch đỏ, cửa sắt gỉ, ống khói bỏ hoang. Sương sớm đã tan hết, nắng đầu đông nhạt và lạnh, soi mọi thứ rõ ràng và sắc nhọn.
"Giang Độ." Văn Tẫn đột nhiên gọi tên anh.
"Ừ."
"Khi sư phụ anh bảo anh tin tôi, anh có tin không?"
Giang Độ không trả lời ngay. Anh rẽ xe vào lối vào khu nhà máy, cửa sắt đóng sập lại phía sau, thế giới lại bị cắt thành trong và ngoài. Xe đỗ trước tòa nhà văn phòng, anh tắt máy, rút chìa, nhưng không xuống xe.
Anh ngồi trên ghế lái, hai tay vẫn nắm vô lăng, ánh mắt xuyên qua kính chắn gió nhìn về cánh cửa sắt dẫn vào nội bộ Cục Chín. Cánh cửa đó lúc này đóng c.h.ặ.t, khe cửa không lọt ra chút ánh sáng nào.
"Tôi tin rồi." Giang Độ cuối cùng nói, giọng thấp đến mức gần như bị sự im lặng trong xe nuốt mất, "Nhưng tôi mất ba năm để thuyết phục bản thân."
Anh quay đầu, nhìn Văn Tẫn. Ánh nắng chiếu từ bên hông vào, soi vết sẹo trên mặt anh như một vết nứt đang lành.
"Tôi gặp quá nhiều người thông minh." Giang Độ nói, "Anh là người duy nhất khiến tôi cảm thấy — nếu trên đời này chỉ có một người không bị lừa, thì chỉ có thể là anh."
Văn Tẫn nhìn anh, trong đôi mắt xanh xám có thứ gì đó đang tan chảy chậm rãi, nặng nề.
"Vậy bây giờ anh tin tôi không?" Văn Tẫn hỏi.
"Tôi chưa quyết định."
"Vậy thì xuống xe trước." Văn Tẫn đẩy cửa, không khí lạnh tràn vào, "Đợi chúng ta giải quyết xong giáo sư, anh lại nói cho tôi câu trả lời."
Anh bước ra khỏi xe, đứng trên mặt bê tông. Ánh nắng kéo bóng anh dài và gầy, như một mũi tên bị bẻ gãy.
Giang Độ xuống từ bên kia, bước đến bên cạnh anh. Hai người đứng vai kề vai, đối mặt với cánh cửa sắt đóng c.h.ặ.t. Sau cánh cửa là nơi họ vừa trốn ra. Sau cánh cửa là Lâm Vãn. Sau cánh cửa là Trần Mặc. Sau cánh cửa là giáo sư.
"Văn Tẫn." Giang Độ lên tiếng.
"Ừ."
"Nếu Trần Mặc thật sự là giáo sư —" Giang Độ ngừng một chút, "anh sẽ làm gì?"
Văn Tẫn đẩy kính. Tròng kính phản chiếu ánh nắng, như hai lưỡi d.a.o lạnh đang tích lực.
"Tôi sẽ để ông ấy biết," anh nói, giọng bình thản