Nỗi hoảng sợ vì mẹ bất ngờ ngã xuống trong hắn nhanh ch.óng bị cơn tức giận và lòng tham thay thế.
Hắn xông tới định giật điện thoại trong tay tôi:
“Con đàn bà độc ác! Thấy c.h.ế.t mà không cứu! Mẹ tao mà có chuyện gì, tao nhất định không tha cho mày!”
Tôi chỉ nhẹ nhàng nghiêng người sang một bên, dễ dàng tránh khỏi hắn.
Tên đàn ông bị rượu chè, sắc d.ụ.c bào mòn đến rỗng ruột ấy, ngay cả đứng cũng không vững, suýt nữa đã ngã nhào xuống đất.
Tôi không buồn quan tâm đến những tiếng gào thét đó nữa.
Tôi bình thản mở khóa điện thoại, gọi 120.
Cuộc gọi được kết nối. Tôi dùng giọng điệu cực kỳ chuẩn mực, máy móc của một “người dân nhiệt tình” để báo rõ địa chỉ và tình trạng bệnh nhân.
“A lô, trung tâm cấp cứu phải không? Đây là tòa X, khu dân cư XX, phòng XXX. Có một phụ nữ khoảng 60 tuổi đột ngột ngã quỵ, miệng sùi bọt, mất ý thức, nghi ngờ bị đột quỵ.”
Tôi không nói đó là mẹ chồng mình.
Cũng không nhắc đến bất kỳ quan hệ thân thuộc nào.
Tôi chỉ là một người hàng xóm tốt bụng, tình cờ chứng kiến sự việc.
Cúp máy xong, tôi ngẩng đầu, vừa vặn chạm phải đôi mắt đỏ ngầu của Chu Văn Bân.
Trong đó có tức giận, có thất vọng, còn có cả sự van nài mà trước đây tôi chưa từng thấy.
“Xe cấp cứu tôi đã gọi rồi.” Tôi bình thản nói, như đang thông báo một chuyện chẳng hề liên quan tới mình. “Với tư cách hàng xóm, tôi đã làm hết trách nhiệm.”
“Hàng xóm?” Chu Văn Bân run lên khi nghe hai chữ ấy.
Anh ta như muốn gào lên, như muốn nổ tung, muốn chất vấn tôi vì sao lại có thể trở nên tàn nhẫn như vậy.
Nhưng tiếng còi xe cấp cứu vọng đến từ xa đã cắt ngang tất cả.
Âm thanh ấy sắc bén như d.a.o, rạch toạc cái đêm giả tạo của gia đình này.
Không lâu sau, cửa bị gõ dồn dập, vài nhân viên y tế mặc đồng phục vội vã lao vào.
“Bệnh nhân đâu?”
“Người nhà tránh ra!”
Chu Văn Bân và Chu Văn Vũ luống cuống phối hợp với bác sĩ, chân tay rối loạn khiêng Trương Quế Phân đang co giật lên cáng.
Căn phòng khách lúc này ngổn ngang hỗn tạp.
Ngay khi bà ta sắp được đưa đi, Chu Văn Bân quay đầu lại, giọng vừa van nài vừa như ra lệnh:
“Vi Vi, em mau đi cùng đi! Em là chuyên viên dinh dưỡng ở bệnh viện tuyến trên, em quen người trong đó! Có em đi cùng, bọn anh mới yên tâm được!”
Tôi đứng yên tại chỗ, khoanh tay nhìn bọn họ.
Nhìn người đàn ông mang danh chồng tôi, nhìn gương mặt vừa lo lắng vừa xem việc nhờ vả tôi là lẽ đương nhiên của anh ta.
Nụ cười trên môi tôi càng sâu hơn.
“Xin lỗi, kiến thức chuyên môn của tôi rất đắt. Chỉ phục vụ cho ‘người nhà’.”
Tôi cố ý nhấn mạnh hai chữ “người nhà”.
“Di chúc đã viết rõ rồi, tôi là người ngoài. Dịch vụ của tôi, e là mấy người không trả nổi.”
Sắc mặt Chu Văn Bân lập tức tím tái như gan heo.
Anh ta bị tôi chặn họng đến mức không thốt nổi một câu, há miệng mấy lần cũng không nói được gì.
Cuối cùng, anh ta chỉ có thể giậm mạnh chân, quay người chạy theo xe cấp cứu.
Tiếng bước chân, tiếng khóc la, tiếng còi xe… tất cả dần dần xa khỏi căn nhà.
Phòng khách rộng lớn chỉ còn lại một mình tôi.
Tôi cúi xuống, nhặt tờ giấy A4 mỏng manh dưới đất lên.
Hai chữ “người ngoài” được in đậm bằng nét đen rõ ràng, như hai cái hố sâu muốn nuốt trọn toàn bộ quá khứ của tôi.
Tôi bật cười.
Cười mãi, bỗng một giọt nước mắt nóng hổi rơi xuống, thấm vào trang giấy, làm nhòe một mảng mực.
Tôi cứ tưởng mình đã không còn biết khóc nữa.
Hóa ra… vẫn còn biết đau.
Tôi không cho phép mình chìm trong nỗi buồn quá lâu.
Giọt nước mắt đó, xem như lời tạm biệt cuối cùng dành cho con người ngu ngốc của trước kia.
Tôi quay về phòng ngủ, mở tủ quần áo, kéo vali ra.
Tôi không thu dọn quần áo, cũng chẳng lấy túi xách hay trang sức gì — những thứ vật chất bên ngoài này, tôi không muốn mang đi dù chỉ một món.
Tôi bình tĩnh kéo ngăn tủ đầu giường, lấy ra CMND, sổ hộ khẩu, hộ chiếu, bằng tốt nghiệp, bằng học vị, cùng toàn bộ chứng chỉ chuyên môn tôi đã tích lũy từ lúc đi làm đến nay.
Những thứ này mới là nền tảng thật sự giúp tôi đứng vững trên đời.
Chiếc điện thoại trên bàn rung lên không ngừng. Dòng chữ “chồng yêu” cứ liên tục nhấp nháy trên màn hình.
Tôi liếc qua một cái, để mặc nó reo đến khi tự động ngắt.
Rất nhanh, tin nhắn WeChat hiện lên.
Chu Văn Bân: “Lâm Vi, rốt cuộc em muốn làm gì? Em nhất định phải gây chuyện vào lúc này sao?”
Chu Văn Bân: “Mẹ anh đang cấp cứu! Em còn có lương tâm không?”
Chu Văn Bân: “Em mau đến bệnh viện đi! Bác sĩ muốn nói chuyện với người nhà!”
Tôi nhìn những lời trách móc ấy, trong lòng không hề dậy sóng.
Lương tâm?
3
Khi Trương Quế Phân ép tôi — một người vừa mới m.a.n.g t.h.a.i — uống từng bát t.h.u.ố.c bắc gọi là “bí phương sinh con trai”, khiến tôi nôn nghén đến mất nước phải nhập viện… lương tâm của bà ta ở đâu?
Khi Chu Văn Vũ chơi chứng khoán thua lỗ, bà ta ép Chu Văn Bân lén lấy 100.000 tệ tiền hồi môn cha mẹ tôi cho để bù lỗ cho hắn… lương tâm của bà ta ở đâu?
Khi Chu Văn Bân chỉ biết cúi đầu nói: “Bà ấy là mẹ anh, em nhịn một chút đi”… lương tâm của anh ta ở đâu?
Lương tâm của tôi, từ lâu đã bị cả nhà bọn họ xẻo từng miếng, từng miếng một cho đến c.h.ế.t rồi.
Điện thoại lại rung. Tin nhắn mới từ Chu Văn Bân gửi tới.
“Vi Vi, tình hình của mẹ không ổn, bác sĩ nói là xuất huyết thân não, rất nguy hiểm. Em mau tới đi, tiền viện phí không đủ rồi.”
“Tiền viện phí không đủ.”
Năm chữ đó đúng là một sự châm biếm tuyệt vời.
Tôi cười lạnh một tiếng, cuối cùng cũng cầm điện thoại lên, gõ một dòng chữ:
“Đi tìm người thừa kế hợp pháp duy nhất của nhà họ Chu — Chu Văn Vũ — mà lấy.”