“Anh sợ em coi anh là ân nhân, coi anh là chủ nợ, chỉ là không coi anh là một…… người có thể thích.”
Tôi vùi đầu trong lòng anh, khóc đến mức bờ vai nhấp nhô liên hồi, đem toàn bộ những tủi thân, chua xót của ba năm qua, cùng với những nhịp đập con t/i/m khó nói thành lời đó, toàn bộ đều khóc ra hết.
Anh từng cái từng cái vỗ nhẹ lên lưng tôi, như dỗ dành đứa trẻ, đợi tiếng khóc của tôi nhỏ dần, mới khẽ khàng cất lời: “Khương Lê, bản hợp đồng ly hôn đó, anh vẫn còn giữ đấy.”
Tôi ngẩng đầu lên, đôi mắt nhòe lệ nhìn anh.
Anh từ trong túi áo khoác, thật sự móc ra một phần văn bản —— chính là phần mà luật sư Châu đưa cho tôi hôm đó.
“Bên trên có ghi, sau khi chấm dứt quan hệ hôn nhân, bất động sản thuộc về em, Lục Thời Diễn không còn can thiệp vào cuộc sống riêng tư của Khương Lê nữa.” Anh nhìn tôi, đuôi mắt hơi cong lên, “Anh muốn hỏi xem, có thể sửa đổi một điều khoản được không.”
“Sửa thành —— Quan hệ hôn nhân tiếp tục tồn tại, Lục Thời Diễn tự nguyện đem toàn bộ tài sản sáp nhập vào đứng tên Khương Lê, Khương Lê có thể bất cứ lúc nào, bất cứ nơi đâu, đường đường chính chính quản lý anh, mắng anh, sai bảo anh.”
“Thời hạn là, cả đời.”
Tôi chằm chằm nhìn bản hợp đồng đó, nước mắt lại rơi xuống, ngoài miệng lại bảo: “Ai thèm quản anh mắng anh sai bảo anh cơ chứ……”
“Thế em muốn làm gì?” Anh hỏi.
Tôi sụt sịt mũi, đập bản hợp đồng đó ngược trở lại vào lòng anh, ngẩng đầu nhìn anh: “Em muốn anh cưới em lại một lần nữa.”
“Cái loại không ký hợp đồng ấy.”
Anh ngẩn người một chút, sau đó, bật cười.
Nụ cười đó, từ khóe mày tràn ngập khắp khóe miệng, giống như một ngọn đèn, thắp sáng toàn bộ phòng khách.
“Được.” Anh nói, “Thế chúng ta, bắt đầu lại từ đầu.”
Vĩ thanh
Tôi và Lục Thời Diễn đăng ký kết hôn vào một ngày nắng đẹp.
Lần này, bản thân anh ấy đã đến, mặc áo sơ mi trắng, tóc chải chuốt gọn gàng không một sợi lệch, đứng ở cổng Cục Dân chính đợi tôi.
Nhìn thấy tôi, anh giơ giơ cuốn sổ đỏ trong tay: “Cô Khương, lần này ký là giấy chứng nhận kết hôn đấy nhé, không hối hận được đâu.”
Tôi giật lấy cuốn sổ đỏ, lật đi lật lại xem hai lượt, xác nhận bên trên có in ảnh của hai chúng tôi, mới yên tâm nhét vào túi: “Ai bảo em muốn hối hận cơ chứ.”
Đăng ký xong, anh đưa tôi đến tiệm lẩu Tứ Xuyên Trùng Khánh đó, gọi đúng cái nồi lẩu mà tôi càu nhàu suốt một tháng qua.
Tôi vừa nhúng khăn long trắc, vừa nhớ ra điều gì đó, hỏi: “Lục Thời Diễn, trong điện thoại anh, anh lưu tên em là gì thế?”
Động tác của anh khựng lại, thong thả đưa điện thoại cho tôi: “Em tự xem đi.”
Tôi nhận lấy, mở khóa, bấm vào danh bạ, nhìn thấy người liên hệ ghim đầu tiên ——
“Khương Thái Thái (Lục Phu nhân)”.
Dưới phần ghi chú còn có một dòng chữ nhỏ: “Dạ dày không tốt, kiêng đồ lạnh, kiêng đồ cay, kiêng thức khuya. Khi giận dỗi phải xin lỗi trước.”
Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ nhỏ đó, sống mũi bỗng nhiên lại cay xè.
“Anh sửa từ khi nào thế?” Tôi hỏi.
“Sửa trước khi đi đăng ký đấy.” Anh gắp cho tôi một miếng khăn long trắc, “Sửa tên ghi chú trước đã, mắc công em chạy mất.”
Tôi cúi đầu, ăn miếng khăn long trắc đó vào miệng, cay đến mức vành mắt ửng đỏ.
Cuối tuần đầu tiên sau khi đăng ký kết hôn, tôi đưa anh về quê thăm bà ngoại.
Bà ngoại ngồi trên chiếc ghế mây trong sân phơi nắng, nhìn thấy anh, nheo mắt đ/á/n/h giá nửa ngày, bỗng nhiên nói: “Cậu thanh niên này, bà nhìn thấy quen mắt lắm nhé.”
Lục Thời Diễn ngồi xổm xuống, nắm lấy tay bà ngoại, mím cười nói: “Bà ơi, ba năm trước, lúc bà nhập viện, ở hành lang, cháu gái bà đã nhét vào tay cháu một hộp t/h/u/ố/c dạ dày. Chính là cậu thanh niên đó đấy ạ.”
Bà ngoại ngẩn người, suy nghĩ rất lâu, bỗng đập bộp vào đùi một cái: “Ồ! Chính là cháu à! Tiểu Lê về nhà nói với bà, ở hành lang có cậu thanh niên bị đau dạ dày dữ dội, ngồi xổm cũng không ngồi nổi nữa, nó đem nửa hộp t/h/u/ố/c dạ dày của bà đi mất —— Bà đã bảo mà, bà đã bảo mà!”
Bà ngoại nắm tay anh, vành mắt hơi đỏ: “Đứa trẻ ngoan, hộp t/h/u/ố/c đó của Tiểu Lê, cứu mạng cháu rồi à?”
“Cứu cháu một mạng,” anh nói, “Cũng cho cháu một cuộc đời.”
Bà ngoại không hiểu, nhưng tôi lại hiểu.
Cuộc đời mà anh nói, là nửa đời sau của chính anh, là nửa đời có liên quan đến tôi.
Bà ngoại càng nhìn anh càng hài lòng, giữ chúng tôi lại ăn bữa trưa.
Sau bữa ăn, bà ngoại lén kéo tôi sang một bên, nhỏ to: “Tiểu Lê à, cậu này tốt đấy. Cậu ấy lúc nhìn con, trong mắt có ánh sáng. Tốt hơn cái cậu ‘tra không ra người’ gì đó nhiều.”
Tôi: “……Bà ơi, anh ấy chính là cái người ‘tra không ra người’ đó đấy ạ.”
Bà ngoại giương to mắt, nửa ngày không nói năng gì, cuối cùng vỗ vỗ tay tôi, cười đến mức khóe mắt hằn đầy vết nhăn: “Thế thì càng tốt! Đã sống chung với nhau ba năm rồi, nền tảng tình cảm vững chắc lắm!”
Tôi dở khóc dở cười, nhưng trong lòng lại mềm mại một cục.
Tháng thứ ba sau khi kết hôn, chúng tôi chuyển vào nhà mới —— chậu trầu bà trong phòng sách, cùng với chậu trầu bà của Lục Thời Diễn, cuối cùng cũng được đặt sóng đôi bên nhau.
Anh nấu ăn, tôi rửa bát; anh bóc tôm cho tôi, tôi kể cho anh nghe những chuyện dưa hóng hớt lúc đi làm hôm nay.
Có ngày tôi tăng ca đến rất muộn, về nhà nhìn thấy trên bàn ăn úp một bát canh vẫn còn ấm, bên cạnh đè lên một tờ giấy nhớ, là chữ của anh:
“Canh đang ủ ấm trong nồi. Bà xã đại nhân, dạ dày không tốt, đừng uống đồ lạnh nhé.”