Trước khi màn hình điện thoại tối đi, tôi lại liếc nhìn ngày tháng hiển thị trên đó.
Hôm nay là ngày 2 tháng 7.
Từ ngày 22 tháng 4 đến ngày 2 tháng 7, tròn vẹn bảy mươi ngày.
Trong suốt bảy mươi ngày qua, ngày nào anh ta cũng ngủ chung một giường với tôi, ăn bữa sáng do chính tay tôi nấu, cuối tuần cùng tôi đi xem phim, tuần trước còn ôm tôi vào lòng và thốt lên câu “Vợ ơi anh yêu em nhiều lắm".
Tôi đẩy cánh cửa lớn của Cục Dân chính bước ra ngoài, ánh mặt trời ch.ói chang bên ngoài khiến mắt tôi cay xè.
Trên bậc thềm ngay cửa có một người đàn ông trẻ tuổi mặc áo thun đen đang ngồi, tai bên trái đeo một chiếc khuyên tai màu bạc, ngón tay đang xoay xoay một điếu thu/ốc chưa châm lửa.
Anh ta ngẩng đầu nhìn tôi một cái, ánh mắt chuyển từ khuôn mặt tôi xuống túi tài liệu trên tay tôi, rồi rất nhanh sau đó lại dời đi nơi khác.
Tôi bước xuống bậc thềm, anh ta liền đứng dậy, đi theo sau lưng tôi hai bước.
Tôi quay đầu lại:
“Anh là ai?"
Anh ta cài điếu thu/ốc ra sau vành tai, từ trong túi quần móc ra một tấm danh thiếp đưa tới trước mặt tôi.
Trên tấm danh thiếp in ba chữ:
Trình Dã.
Phía dưới là một hàng chữ nhỏ:
Bộ Kiểm soát Rủi ro, Công ty Quản lý Tài sản Tín Đạt.
“Cô Chu," giọng anh ta không lớn, nhưng nhả chữ vô cùng rõ ràng, “Tôi đã đợi cô ở đây hơn một tiếng đồng hồ rồi.
Anh Lý Hàng có một khoản vay quá hạn tại công ty chúng tôi, và người bảo lãnh liên đới chính là cô.
Khối tài sản mà cô vừa kế thừa ngày hôm nay, xác suất cao là sẽ bị trích khấu một phần lớn đấy."
Tôi nhận lấy tấm danh thiếp, lật mặt sau ra xem.
Mặt sau có viết một hàng chữ bằng tay:
Vào đúng ngày 22 tháng 4, Lý Hàng đã dùng thân phận “độc thân" để ký lại bản xác nhận bảo lãnh.
Tôi siết c.h.ặ.t tấm danh thiếp, móng tay cắm sâu vào mặt giấy.
Trình Dã lại rút điếu thu/ốc chưa châm từ sau tai xuống, ngậm vào môi c.ắ.n nhẹ một cái:
“Nhắc nhở cô một câu," anh ta nói, “Khoản tiền bị trích khấu có lẽ không chỉ là một phần đâu.
Theo điều khoản, trách nhiệm liên đới là trách nhiệm liên đới vô hạn."
Dưới ánh mặt trời, túi tài liệu trong tay tôi bị gió thổi kêu phần phật.
Bên trong có chứa tờ chứng nhận l/y h/ôn kia, và cả bản xác nhận thừa kế 10,8 tỷ tệ nữa.
Tôi không thể nở nổi nụ cười như lúc nãy nữa rồi.
Trình Dã lấy điếu thu/ốc xuống, liếc nhìn tôi một cái:
“Cô Chu, sắc mặt cô trông không được tốt cho lắm."
Tôi nói:
“Anh đợi một chút."
Tôi lại rút điện thoại ra, lật đến khung trò chuyện với Lý Hàng.
Tin nhắn gần nhất vẫn là câu “Buổi tối em muốn ăn gì".
Tôi gõ ba chữ, rồi lại xóa đi.
Lại gõ thêm một hàng chữ khác, rồi lại xóa đi tiếp.
Trình Dã đứng yên lặng ở bên cạnh, không hề lên tiếng hối thúc.
Tôi nhét điện thoại ngược trở lại vào túi quần, ngẩng đầu nhìn anh ta:
“Trách nhiệm liên đới vô hạn có nghĩa là gì?"
“Nghĩa là," anh ta rút lại tấm danh thiếp từ trong tay tôi, dùng ngón tay gấp lại một cái, “Lý Hàng nợ bao nhiêu, cô phải trả bấy nhiêu.
Chuyện này chẳng liên quan gì đến việc hai người đã l/y h/ôn hay chưa cả, bởi vì lúc cô ký tên, cô vẫn đang ở trong thân phận 'vợ chồng'.
Còn bản xác nhận ngày 22 tháng 4 kia, anh ta ký với tư cách 'độc thân'."
Nói đến đây anh ta bỗng khựng lại một chút, khóe miệng khẽ nhếch lên:
“Nhưng ở mục thông tin phối ngẫu, anh ta vẫn điền tên và số căn cước công dân của cô."
Tôi trừng mắt nhìn anh ta.
“Cho nên," anh ta nhét lại tấm danh thiếp đã bị gấp nếp vào tay tôi, “Nói một cách nghiêm túc, anh ta làm thủ tục l/y h/ôn là để bản thân rũ bỏ sạch sẽ nợ nần, nhưng anh ta lại một lần nữa trói c.h.ặ.t cô vào bản xác nhận bảo lãnh nợ.
Cô nghĩ xem, người mà anh ta muốn bảo vệ rốt cuộc là cô, hay là khối tài sản 10,8 tỷ tệ mà cô sắp sửa thừa kế?"
Mười hai giờ trưa ngày 2 tháng 7, tôi đứng dưới cái nắng gay gắt ngay trước cửa Cục Dân chính, tay nắm c.h.ặ.t hai tờ giấy và một tấm danh thiếp đã hằn rõ vết gấp.
Một tờ nói cho tôi biết tôi có 10,8 tỷ tệ.
Một tờ nói cho tôi biết tôi đã l/y h/ôn từ 70 ngày trước.
Một tờ khác lại nói cho tôi biết, người chồng mở miệng ra là nói “chỉ là đi đường vòng làm hình thức thôi" của tôi, đã tự tay điền tên tôi vào cột bảo lãnh cho khoản nợ của anh ta.
Trình Dã lấy điếu thu/ốc ra khỏi khóe miệng, buông một câu:
“Cô Chu, số tiền của khoản nợ này là bốn mươi triệu tệ.
Nếu cô muốn nói chuyện phiếm, tôi xin phép được mời cô một ly cà phê."
Tôi không đáp lời, quay người bước ngược trở lại, đẩy cửa Cục Dân chính một lần nữa tiến vào bên trong.
Cô nhân viên nhìn thấy tôi quay trở lại, trên mặt lập tức hiện lên biểu cảm kiểu “tôi biết ngay mà".
Tôi nói:
“Xin lỗi, cho tôi hỏi một chút, vào ngày 22 tháng 4 khi làm thủ tục đăng ký l/y h/ôn, bản thân Chu Ninh tôi không hề có mặt tại đây, vậy tập hồ sơ này làm sao mà thông qua được?"
Biểu cảm trên gương mặt cô ấy lập tức cứng đờ.
Tôi nhìn cô ấy, khóe miệng lại một lần nữa cong lên.
“Còn nữa," tôi nói, “Nếu như bản thân tôi hoàn toàn không hề hay biết gì, thì việc đăng ký l/y h/ôn này có hợp pháp không?"
Phía sau lưng tôi, Trình Dã đang tựa người vào cửa, lại cài điếu thu/ốc đó ra sau vành tai.
Trên màn hình điện thoại đang sáng lên của anh ta là bản quét của một bản hợp đồng vay vốn.
Ở cột ký tên của người bảo lãnh, hai chữ “Chu Ninh" kia, nét chữ giống y đúc với nét chữ tôi vừa mới ký trên giấy xác nhận thừa kế lúc nãy.
Tôi nhận ra được.
Đó căn bản không phải là chữ viết của tôi.
Người đàn ông đang xếp hàng ở cửa rốt cuộc không nhịn được nữa, đứng phắt dậy nói một câu:
“Cô gái ơi, chuyện này của cô nghe chừng có vẻ ly kỳ hấp dẫn rồi đây."
Vợ anh ta giẫm mạnh một phát lên mu bàn chân anh ta:
“Anh ngồi xuống mau!"