“Ký tên đi, đừng phí thời gian của cả hai nữa.”
Bàn tay tôi run rẩy khi đẩy tờ đơn ly hôn về hướng anh.
Đôi mắt Cố Hoài Xuyên dán c.h.ặ.t vào tập giấy tờ như đang chạm phải thứ gì ô uế. Hôm nay anh khoác áo sơ mi màu xám thẫm, hai khuy cổ mở ra, để lộ vết sẹo mờ nhạt nơi xương quai xanh — dấu tích ba năm về trước, khi tôi gặp t.a.i n.ạ.n ô tô, anh đã dùng tay trần bẻ tung cửa xe để kéo tôi ra ngoài.
“Tô Niệm, em thật sự nghiêm túc đấy à?” Giọng anh trầm và nặng, tựa tiếng sấm rền báo hiệu giông bão.
Tôi cúi mặt khuấy ly latte đã nguội lạnh tự bao giờ, lớp bọt sữa cũng tan biến mất dạng. “Tối thứ Tư tuần trước, em đã ngửi thấy mùi nước hoa vương trên cổ áo anh.”
Chiếc thìa chạm vào thành ly, phát ra một tiếng “cạch” lạnh tanh. “Đó là hương hoa chuông xanh, em chưa bao giờ xức loại nước hoa mùi trái cây.”
Cố Hoài Xuyên thoáng bật cười. Nụ cười của anh rất cuốn hút, khóe mắt hằn lên hai nếp nhăn nhỏ xíu — năm đó chính vì nụ cười này mà tôi đã trót xiêu lòng theo anh.
“Chỉ vì mỗi chuyện đó thôi sao?” Anh vươn tay toan nắm cổ tay tôi, nhưng tôi né đi. “Là thư ký Trần lỡ tay làm đổ lọ tinh dầu…”
“Đêm hôm kia, đúng hai giờ sáng, điện thoại anh rung lên trong phòng làm việc.” Tôi ngắt lời, “Tên hiển thị là ‘Tổng giám đốc Lâm bên dự án Lam Hải’, nhưng giọng người nghe máy lại là nữ.”
Tôi ngẩng lên, nhìn thẳng vào anh. “Cố Hoài Xuyên, anh thừa biết em ngủ rất cạn mà.”
Sắc mặt anh cuối cùng cũng đổi khác, cổ họng nhấp nhô mấy lần. “Để anh giải thích…”
“Không cần nữa.” Tôi tuột chiếc nhẫn cưới khỏi ngón áp út. Mặt trong nhẫn khắc dòng chữ “GC♥SN2019.5.20”, đã được mài đến bóng loáng.
“Ba năm như vậy là đủ rồi. Mẹ anh nói không sai, một cô gái quê mùa như em vốn không xứng với Tổng giám đốc họ Cố.”
Chiếc nhẫn rơi xuống mặt bàn kính, ngân lên tiếng vang trong veo.
Tôi ôm lấy túi xách rồi quay gót bước đi, chỉ sợ chậm thêm một giây là sẽ bật khóc ngay tại chỗ.
Thật ra còn vô số bằng chứng khác nữa — sợi tóc dài không phải của tôi bám trên áo sơ mi anh, chiếc vòng tay đôi nằm lẫn trong vali công tác, vệt son mờ mờ nơi cổ áo lúc anh trở về nhà khi trời còn chưa sáng…
Vừa đẩy cửa kính bước ra, làn hơi nóng quyện khói xe ập thẳng vào mặt.
Tôi đứng trên vỉa hè, thở hổn hển như một con cá bị mắc cạn.
Sau lưng vang lên tiếng chân chạy gấp gáp, Cố Hoài Xuyên siết c.h.ặ.t cánh tay tôi: “Tô Niệm!”
Tay anh siết mạnh đến độ, tôi ngờ rằng ngày mai chắc chắn sẽ hằn thành vết bầm.
“Chia tài sản có vấn đề gì sao?” Tôi cố tình dùng giọng công việc, “Cứ yên tâm, em sẽ không lấy của anh một đồng nào.”
Mắt Cố Hoài Xuyên đỏ hoe lên. Không phải cách nói bóng bẩy, mà thật sự là tơ m.á.u giăng đầy.
Kết hợp cùng gương mặt sắc sảo của anh, trông chẳng khác nào một cảnh quay trong phim thần tượng.
“Về nhà cùng anh.” Từng chữ anh thốt ra như bị nghiến c.h.ặ.t qua kẽ răng, “Ngay bây giờ.”
“Nhà?” Tôi bỗng thấy buồn cười đến cực điểm, “Nửa tháng rồi anh chưa dùng bữa tối ở nhà, đôi dép đặt ở lối vào cũng phủ đầy bụi rồi kìa.”
Lúc hất tay anh ra, tôi vô tình chạm phải thứ gì đó dưới mặt đồng hồ của anh — vết sẹo ấy còn sâu hơn cả vết trên xương quai xanh.
Đó là năm tôi trầm cảm nặng nhất, anh đã dùng tay không đỡ lấy chiếc ly thủy tinh vỡ toang mà tôi lỡ tay đ.á.n.h rơi.
Nhớ ra điều này khiến sống mũi tôi cay xè.
Nhưng giây kế tiếp, điện thoại anh reo lên.
Nhạc chuông là khúc dương cầm được cài riêng — Debussy với “Ánh trăng”, bản nhạc mà lần hẹn hò đầu tiên chúng tôi từng nghe trong nhà hát.
Giờ đây lại trở thành nhạc chuông dành riêng cho một người khác.
Cố Hoài Xuyên theo bản năng buông tay ra để rút điện thoại.
Ngay khoảnh khắc ấy, tôi vẫy vội một chiếc taxi rồi chui tọt vào trong.
Qua gương chiếu hậu, tôi thấy anh cầm điện thoại đứng c.h.ế.t trân tại chỗ, hình bóng cứ nhỏ dần thành một chấm đen.
Bác tài liếc tôi qua gương chiếu hậu: “Cô đi đâu đây?”
“Làm ơn cho tôi tới khu căn hộ Phong Lâm.” Tôi đọc địa chỉ nhà Hứa Trừng, cô bạn thân, nước mắt cuối cùng cũng lăn xuống mu bàn tay.
Vô dụng thật, tôi tự trách mình trong lòng — rõ ràng kẻ phản bội là anh ta, cớ sao người rơi lệ lại là tôi?
Điện thoại trong túi bỗng rung lên.
Lấy ra xem, màn hình khóa hiện liên tiếp năm tin nhắn WeChat:
【Nghe máy đi】
【Không phải như em nghĩ đâu】 【Anh đang đợi em dưới sảnh công ty】
【Tô Niệm, nghe điện thoại đi mà!】
Tin nhắn cuối gửi cách đây ba phút:
【Em quên mang vitamin rồi, t.h.u.ố.c dạ dày vẫn còn trên tủ đầu giường】
Tôi tắt nguồn ngay lập tức, vùi mặt vào lòng bàn tay.
Xe vừa quẹo cua, có món đồ gì đó tuột ra khỏi túi — chính là que thử t.h.a.i tôi vội vàng nhét vào từ sáng nay.
Hai vạch đỏ.
Hứa Trừng mở cửa, suýt chút nữa hất cả ly trà sữa vào người tôi: “Trời ơi, mày làm sao vậy…”
Ánh mắt cô dừng lại nơi tập hồ sơ trong tay tôi, giọng bỗng nhỏ hẳn xuống, “Ly hôn thật sao?”
Tôi gật đầu, đôi chân bỗng mềm nhũn khuỵu xuống ngay trước ngưỡng cửa nhà cô.
Hứa Trừng vội vã dìu tôi lên sofa, cuống cuồng lục hộp t.h.u.ố.c tìm dung dịch sát trùng.
Lúc này tôi mới nhận ra đầu gối mình rướm m.á.u, chắc là té lúc chạy khỏi quán cà phê, thế mà đến tận bây giờ mới cảm nhận được đau.
“Cái thằng khốn Cố Hoài Xuyên…” Hứa Trừng vừa sát trùng vừa nghiến răng, “Ngày trước theo đuổi mày ầm ĩ khắp trường, giờ thì lại…”
“Trừng Tử.” Tôi nắm c.h.ặ.t bàn tay đang run của cô, “Tao có bầu rồi.”
Gương mặt cô như bị sét đ.á.n.h trúng.
Cô quay đầu nhìn cái bụng phẳng lì của tôi, rồi lại liếc sang tờ đơn ly hôn đặt trên bàn trà.
Đột nhiên, cô chộp lấy điện thoại: “Tao mẹ nó phải đi xử cái thằng…”