Tô Niệm Hoài Xuyên

“Ký tên đi, đừng phí thời gian của cả hai nữa.”

Bàn tay tôi run rẩy khi đẩy tờ đơn ly hôn về hướng anh.

Đôi mắt Cố Hoài Xuyên dán chặt vào tập giấy tờ như đang chạm phải thứ gì ô uế. Hôm nay anh khoác áo sơ mi màu xám thẫm, hai khuy cổ mở ra, để lộ vết sẹo mờ nhạt nơi xương quai xanh — dấu tích ba năm về trước, khi tôi gặp tai nạn ô tô, anh đã dùng tay trần bẻ tung cửa xe để kéo tôi ra ngoài.

“Tô Niệm, em thật sự nghiêm túc đấy à?” Giọng anh trầm và nặng, tựa tiếng sấm rền báo hiệu giông bão.

Tôi cúi mặt khuấy ly latte đã nguội lạnh tự bao giờ, lớp bọt sữa cũng tan biến mất dạng. “Tối thứ Tư tuần trước, em đã ngửi thấy mùi nước hoa vương trên cổ áo anh.”

Chiếc thìa chạm vào thành ly, phát ra một tiếng “cạch” lạnh tanh. “Đó là hương hoa chuông xanh, em chưa bao giờ xức loại nước hoa mùi trái cây.”

Cố Hoài Xuyên thoáng bật cười. Nụ cười của anh rất cuốn hút, khóe mắt hằn lên hai nếp nhăn nhỏ xíu — năm đó chính vì nụ cười này mà tôi đã trót xiêu lòng theo anh.

“Chỉ vì mỗi chuyện đó thôi sao?” Anh vươn tay toan nắm cổ tay tôi, nhưng tôi né đi. “Là thư ký Trần lỡ tay làm đổ lọ tinh dầu…”

“Đêm hôm kia, đúng hai giờ sáng, điện thoại anh rung lên trong phòng làm việc.” Tôi ngắt lời, “Tên hiển thị là ‘Tổng giám đốc Lâm bên dự án Lam Hải’, nhưng giọng người nghe máy lại là nữ.”

Tôi ngẩng lên, nhìn thẳng vào anh. “Cố Hoài Xuyên, anh thừa biết em ngủ rất cạn mà.”

Sắc mặt anh cuối cùng cũng đổi khác, cổ họng nhấp nhô mấy lần. “Để anh giải thích…”

“Không cần nữa.” Tôi tuột chiếc nhẫn cưới khỏi ngón áp út. Mặt trong nhẫn khắc dòng chữ “GC♥SN2019.5.20”, đã được mài đến bóng loáng.

“Ba năm như vậy là đủ rồi. Mẹ anh nói không sai, một cô gái quê mùa như em vốn không xứng với Tổng giám đốc họ Cố.”

Chiếc nhẫn rơi xuống mặt bàn kính, ngân lên tiếng vang trong veo.

Tôi ôm lấy túi xách rồi quay gót bước đi, chỉ sợ chậm thêm một giây là sẽ bật khóc ngay tại chỗ.