Hiểu Văn biết thì cười tôi.
“Mẹ vẫn còn đi nữa à?”
“Đi chứ.”
“Đi với ai?”
“Chưa quyết định.”
Nó nói:
“Lần sau con đi với mẹ.”
Tôi nhìn nó.
“Đến lúc đó tính.”
Nó cũng cười.
Nửa tháng sau, dì của Trần Hạo gọi cho tôi một lần.
Nhìn thấy số điện thoại, ban đầu tôi không muốn nghe.
Cuối cùng vẫn nhận.
Vừa mở lời, giọng bà ấy đã có chút ngượng ngùng.
“Chị, chuyện ở Tân Cương lần đó, chị đừng để bụng.”
Tôi nói:
“Qua rồi.”
“Sau đó tôi cũng nói Trần Hạo, nó không nên chẳng nói rõ chuyện gì cả.”
Tôi không tiếp lời.
Bà ấy lại nói:
“Thật ra chúng tôi thật sự không định chiếm lợi của chị.”
“Tôi biết.”
Tôi nói:
“Các người là do Trần Hạo mời.”
Bà ấy im lặng một chút.
Tôi lại nói thêm:
“Cho nên sau này ai mời các người thì chi phí sắp xếp thế nào, cứ nói rõ với người đó là được.”
Bà ấy hiểu.
“Được.”
Cuộc điện thoại kết thúc như vậy.
Chúng tôi không cãi nhau, cũng chẳng có ai phải cúi đầu nhận thua.
Sau này lễ Tết gặp lại, chúng tôi vẫn chào hỏi.
Chỉ là bà ấy không bao giờ nói với tôi câu “người một nhà đừng tính rõ như vậy” nữa.
Tôi cảm thấy thế này rất tốt.
Hơn một tháng sau, Lạc Lạc rửa tấm ảnh ở hồ Sayram ra, cho vào khung ảnh tặng tôi.
Tôi đặt nó cạnh ảnh chồng mình.
Bên dưới bức ảnh là tấm bản đồ cũ.
Một hôm Hiểu Văn đến nhà tôi, nhìn thấy.
Nó đứng đó rất lâu.
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Hôm đó lúc mẹ đi, thật ra con rất oán mẹ.”
Tôi đang nhặt rau.
“Oán mẹ chuyện gì?”
“Con cảm thấy mẹ bỏ một mình con lại đó.”
Tay tôi dừng lại.
“Sau đó thì sao?”
“Sau đó con mới phát hiện trước đây mẹ đã che chắn cho con quá nhiều.”
Nó ngồi xuống cạnh tôi.
“Trần Hạo làm sai, phản ứng đầu tiên của con không phải bắt anh ấy sửa, mà là nghĩ làm sao để mẹ đừng giận.”
“Bởi vì con biết cuối cùng mẹ luôn mềm lòng.”
Tôi tiếp tục nhặt rau.
“Bây giờ thì sao?”
“Bây giờ không dám nghĩ như vậy nữa.”
Tôi cười.
Nó cũng cười.
Một lúc sau, nó nói:
“Con với Trần Hạo đã thống nhất lại cách quản lý tiền bạc trong nhà.”
Tôi không hỏi chi tiết.
Cuộc sống của nó, nó tự sống.
Nó muốn nói với tôi thì tôi nghe.
Nó không nói, tôi cũng không thay nó sắp xếp nữa.
Hôm đó, lúc nó ra về, tôi lấy mấy hộp sữa chua trong tủ lạnh mua cho bọn trẻ rồi đưa nó mang về.
Đi đến cửa, nó lại quay đầu.
“Mẹ, tháng sau bọn con định đưa bọn trẻ đi cắm trại quanh đây hai ngày.”
Tôi nói:
“Đi đi.”
“Mẹ có đi không?”
“Có những ai?”
Nó sững ra một chút rồi lập tức cười.
“Chỉ nhà con bốn người, thêm mẹ là năm. Hiện giờ không có ai khác.”
“Chi phí thì sao?”
“Chia đều.”
Tôi cố ý hỏi:
“Cháu ngoại chia với ai?”
Nó cười đến không đứng thẳng được.
“Phần bọn trẻ tính cho con, được chưa?”
Tôi cũng cười.
“Vậy mẹ cân nhắc.”
Sau này có người biết chuyện ở Tân Cương, nói tôi quá tính toán.
“Đã bỏ 120.000 tệ rồi, còn tiếc mấy bữa cơm của vài người đó sao?”
Nghe xong tôi cũng không tranh luận.
120.000 tệ là số tiền tôi tự nguyện bỏ.
Tôi tự nguyện tiêu cho con gái, tự nguyện tiêu cho hai đứa cháu ngoại, cũng tự nguyện mời ông bà thông gia đi cùng.
Nhưng việc tôi tự nguyện cho tiền và việc người khác tự ý quyết định thay tôi phải tiêu số tiền ấy thế nào là hai chuyện hoàn toàn khác nhau.
Bây giờ chiếc vali mới ấy vẫn đặt trên nóc tủ quần áo của tôi.
Tấm ảnh hồ Sayram ở ngay phòng khách.
Thỉnh thoảng Quả Quả đến nhà, vẫn chỉ vào ảnh nói:
“Bà ngoại, lần sau chúng ta lại đi Tân Cương nhé.”
Tôi nói:
“Được chứ.”
Nó lập tức nói thêm:
“Chỉ mấy người chúng ta thôi.”
Tôi hỏi:
“Mấy người?”
Nó giơ ngón tay đếm.
“Con, anh, mẹ, bố, bà ngoại.”
Đếm xong, nó còn đặc biệt nghiêm túc hỏi tôi:
“Bà ngoại, năm người đúng không?”
Tôi nói:
“Đúng.”
Nó chạy đi chơi.
Tôi đứng trước bức ảnh, nhìn bản thân trong ảnh bị gió thổi tóc rối tung.
Chuyến đi Tân Cương bằng xe RV trị giá 120.000 tệ ấy, tôi đã về sớm.
Kashgar tôi chưa đi được.
Một vài nơi trong kế hoạch ban đầu tôi cũng chưa kịp đến.
Tôi chỉ gấp lại tấm bản đồ cũ của chồng rồi cất vào ngăn kéo.
Bên cạnh hồ Sayram là vòng tròn tôi tự vẽ thêm sau chuyến đi.
Trước đây không lâu, một người bạn già đến nhà tôi uống trà, nhìn thấy tấm ảnh liền hỏi Tân Cương có vui không.
Tôi nói phong cảnh thật sự rất đẹp.
Bà ấy nói bà ấy cũng muốn đưa con cái đi một chuyến, chỉ là sợ cả nhà đi với nhau sẽ lắm chuyện.
Tôi kể cho bà ấy nghe chuyện lần đó.
Nghe xong, bà ấy im lặng một lúc rồi nói:
“Nếu là tôi, có lẽ cũng nhịn đến cuối. Tiền cũng bỏ rồi, người cũng lên xe rồi, còn làm được gì nữa?”
Tôi đặt ấm trà xuống bàn.
“Có thể xuống xe.”
Bà ấy nhìn tôi, rất lâu sau mới bật cười.
“Cũng đúng.”
Tôi cũng cười.
Rất nhiều ấm ức thật ra đều bắt đầu từ những chuyện rất nhỏ: thêm một đôi đũa, thêm một căn phòng, đổi một chỗ ngồi, hay tự ý nhận lời thay người khác.
Tách riêng từng chuyện ra, dường như chẳng có chuyện nào đáng để trở mặt. Vì vậy người ta cứ hết lần này đến lần khác tự nhủ thôi bỏ đi, cho đến khi nhận ra người luôn bị gạt sang một bên lại chính là người sợ cả nhà khó xử nhất.
Sau chuyến đi ấy, tôi mới hiểu rằng nhường nhịn không có nghĩa là người khác được quyền quyết định thay mình.
Có những lúc, điều cần làm không phải cố ngồi lại cho đến cuối hành trình.
Mà là bình tĩnh kéo vali xuống.
Và tự chọn con đường mình muốn đi.
HẾT