Tôi nghe rất chăm chú.
Thỉnh thoảng đặt câu hỏi.
Anh đều kiên nhẫn trả lời từng câu một.
Đến khi trời tối hẳn, phương án cuối cùng cũng được xác định.
Tôi gập cuốn sổ ghi chép lại rồi đứng dậy.
“Cảm ơn.”
Anh cũng đứng lên.
“Không cần cảm ơn.”
Hai người im lặng vài giây.
Bỗng nhiên anh lên tiếng:
“Khương Niệm, anh không đến để quấy rầy em.”
Tôi cúi đầu thu dọn túi xách.
“Em biết.”
“Anh chỉ là...”
Anh ngừng lại một chút.
“...Muốn nhìn em một chút thôi.”
Ngón tay tôi khựng lại trên khóa kéo.
Màn đêm che đi biểu cảm của tôi.
Cũng che đi biểu cảm của anh.
“Nhìn xong rồi.”
Tôi nói:
“Về đi.”
Anh không nhúc nhích:
“Em sống có tốt không?”
Câu hỏi này, 5 năm trước anh cũng từng hỏi.
Trước cổng Cục Dân chính, lúc đưa chìa khóa xe cho tôi.
“Sau này em sống có tốt không?”
Khi ấy tôi không trả lời.
Bây giờ cũng vậy.
“Chuyện đó không liên quan đến anh.”
“Anh biết.”
Giọng anh rất khẽ:
“Anh chỉ muốn biết thôi.”
Tôi kéo khóa túi lại rồi bước ngang qua người anh.
Đi được hơn mười bước, tôi dừng lại.
“Chu Yến Kinh.”
“Ừ.”
“Năm đó, lý do anh đưa cho em, đến giờ em vẫn không chấp nhận.”
Gió đêm rất lớn.
Thổi tan câu trả lời của anh vào trong màn đêm.
“Anh biết.”
6
Dự án được triển khai vô cùng thuận lợi.
Sau sự cố nhỏ lần đó, Chu Yến Kinh không xuất hiện ở công trường nữa.
Trần Duệ vẫn đều đặn gửi biên bản họp hằng tuần, cuối mỗi bản vẫn là câu quen thuộc:
“Kỹ sư Khương có cần hỗ trợ điều phối gì không?”
Tôi không hỏi thêm nữa.
Cuối tháng12, phần kết cấu chính của công trình chính thức cất nóc.
Tiệc mừng được tổ chức ngay tại nhà ăn tạm của công trường.
Tôi đi một vòng kính rượu mọi người, đang định rời đi sớm thì Trần Duệ bất ngờ ghé lại gần.
“Kỹ sư Khương, Tổng giám đốc Chu đang ở bên ngoài. Anh ấy nói... muốn gặp cô một lát.”
Tôi đặt ly rượu xuống.
Ở bãi đỗ xe tạm bên ngoài công trường, Chu Yến Kinh đang đứng cạnh chiếc Volkswagen Touareg màu xám của anh.
Xe vẫn chưa tắt máy, điều hòa đang bật. Hai cụm đèn hậu đỏ lên giữa màn đêm như hai đốm sáng mờ nhạt.
Nhìn thấy tôi, anh đứng thẳng người dậy.
“Lên xe ngồi một lát nhé? Bên ngoài lạnh lắm.”
Tôi vẫn đứng yên.
“Có chuyện gì thì nói ở đây đi.”
Anh im lặng một lúc.
“Bản thỏa thuận ly hôn năm đó không phải do anh soạn.”
Tôi sững người.
“Là mẹ anh.”
Gió lùa qua khoảng trống giữa hai tòa nhà, khiến giọng tôi căng cứng:
“Chuyện từ khi nào?”
“Ba tháng trước ngày em ký tên.”
Anh ngừng một chút:
“Bà ấy cầm bản thỏa thuận đã soạn sẵn đến tìm anh. Bà nói nếu anh không đồng ý, bà sẽ dùng mọi cách khiến em không thể tiếp tục ở lại Vĩnh Kinh.”
Giọng anh rất thấp, từng chữ như bị nghiền nát nơi cuống họng:
“Bà ấy làm được điều đó, Khương Niệm.”
“Vì thế anh đã ký.”
“Sau đó anh kéo dài thêm ba tháng. Anh muốn chờ bà nguôi giận, chờ một cơ hội xoay chuyển. Nhưng năm đó Chu thị đang đàm phán một thương vụ thâu tóm ở nước ngoài, toàn bộ tài sản của tập đoàn đều nằm dưới sự giám sát của cơ quan quản lý. Nếu lúc ấy bùng nổ mâu thuẫn nội bộ gia tộc, người bị ảnh hưởng không chỉ có anh mà còn có hàng chục nghìn nhân viên.”
Anh cúi đầu:
“Anh không còn cách nào khác.”
Tôi tựa vào cửa xe, hơi lạnh từ phía sau lưng từng chút một ngấm vào tận xương.
“Vì sao anh không nói cho em biết?”
“Nói cho em biết điều gì?”
Anh ngẩng đầu lên:
“Nói cho em biết mẹ anh muốn hủy hoại sự nghiệp của em? Nói cho em biết vì anh kiên quyết cưới em mà cả Chu thị đều đang phải gánh áp lực? Hay nói cho em biết lúc ký vào bản thỏa thuận đó, điều anh nghĩ là chờ giải quyết xong mọi chuyện rồi sẽ quay lại tìm em?”
Vành mắt anh đỏ hoe nhưng giọng nói vẫn bình lặng.
“Anh nghĩ 2 năm là đủ.”
“Anh nghĩ mình có thể gây dựng thành tích bên ngoài, đứng vững vị trí của mình, rồi đường đường chính chính quay về.”
“Anh không ngờ em sẽ rời khỏi Vĩnh Kinh.”
“Càng không ngờ em lại thay toàn bộ cách thức liên lạc.”
“Anh nhờ Lâm Duyệt chuyển cho em ba trăm nghìn tệ là vì sợ em phải chịu khổ lúc mới khởi nghiệp. Anh định đợi khi em ổn hơn rồi mới đi tìm em.”
“Kết quả vừa đợi đã là 5 năm.”
Gió ngừng thổi.
Bãi đỗ xe yên tĩnh đến lạ.
Xa xa thỉnh thoảng vang lên tiếng bước chân của người trực đêm ở công trường.
Tôi nhìn gương mặt anh.
5 năm trôi qua, anh gầy đi, khóe mắt xuất hiện thêm vài nếp nhăn, bên thái dương cũng đã lẫn vài sợi tóc bạc.
Một người đàn ông mới 36 tuổi, lại như đã đi qua nửa đời người.
“Chu Yến Kinh.”
Tôi lên tiếng, cổ họng như bị giấy nhám mài qua:
“Anh có từng nghĩ rằng năm đó em ký tên không phải vì không tin anh không?”
Anh ngẩng đầu.
“Mà là vì em yêu anh.”
Khi nói ra câu ấy, tôi có cảm giác như cuối cùng cũng nhấc được tảng đá đè nặng trong lòng suốt 5 năm qua.
“Em đã đoán được anh có nỗi khổ riêng. Bản thỏa thuận trong ngăn kéo phòng làm việc của anh xuất hiện đúng ba ngày sau khi mẹ anh gặp em. Tên anh đã ký sẵn, chỉ để trống ngày tháng.”
“Anh đang đợi em phát hiện, đợi em đến hỏi anh.”
“Em đã đến. Nhưng câu trả lời anh cho em là anh không còn yêu em nữa.”
“Anh biết lúc đó em nghĩ gì không?”
Anh không nói gì.
“Em nghĩ rằng, Khương Niệm à, anh ấy thà nói dối cũng không chịu nói cho mày biết sự thật. Không phải vì sợ mày đau lòng.”
“Mà là vì sợ mày ở lại.”
“Anh ấy xem mày là gánh nặng.”
“Cho nên anh ấy thay mày đưa ra quyết định.”
Tôi dừng lại, cố gắng bình ổn hơi thở.
“Nhưng Chu Yến Kinh, người mà em yêu từ năm 19 tuổi chưa bao giờ là người xem em như gánh nặng.”
Anh nhìn tôi.
Trong hốc mắt có thứ gì đó đang lấp lánh dưới ánh đèn.
“Xin lỗi.”
“Anh biết bây giờ nói điều này đã quá muộn. Nhưng câu xin lỗi này, anh đã nợ em suốt 5 năm.”