Khi đường chân trời ấy dựng đứng lên, cả thế giới chìm vào im lặng.
Đây là điều mà sau này Bùi Độ Xuyên luôn nhớ rõ nhất — sóng thần không ập đến bằng tiếng gầm dữ dội. Ban đầu, nó chỉ là một bức tường nước xám ngoét, lặng lẽ nhô lên từ tận cùng biển khơi. Chậm rãi đến mức gần như dịu dàng, từng tấc một, nó vươn cao, ép khoảng trời phía trên thu hẹp chỉ còn một khe hở. Gió ngừng. Mưa ngừng. Ngay cả tiếng khóc của đứa trẻ trên lầu cũng như bị một bàn tay vô hình bóp nghẹt. Trong vài giây ngắn ngủi, cả con phố, cả thành phố chìm vào thứ tĩnh lặng đáng sợ, tựa hồ mọi âm thanh đều bị hút sạch vào chân không.
Rồi tiếng động mới ập đến.
Nó không vọng lại từ bên ngoài, mà như dội lên từ tận xương tủy, tựa có ai gióng một hồi chuông ngay trong l/ồ/ng n/g/ự/c.
“Lên lầu!” Bùi Độ Xuyên gầm lên. Chính hắn cũng không nhận ra giọng mình. “Tất cả lên tầng thượng! Ngay lập tức!”
Đám đông đã không cần hắn hô nữa. Họ đang chạy, đang bò, đang kéo nhau lên. Một bà cụ quỳ ở bậc thang thứ ba không đứng dậy nổi, Ôn Như Ký cõng bà lên, cõng đến mức một bên vai trĩu hẳn xuống, suýt nữa thì cả hai cùng ngã. Có người vác tấm cửa lên vai, có người ôm bình gas — không biết tại sao lại ôm, chỉ là không nỡ bỏ.
Bùi Độ Xuyên không lên lầu.
Hắn đứng ở góc cầu thang tầng hai, nhìn con phố đó. Nước đã rút đi một chút — không phải rút, mà là bị hút đi. Nước vừa rồi còn ngập đến đùi, đang chảy ngược về đầu ngõ với một tốc độ bất thường, cuốn theo túi nilon, dép lê, cả một khung ảnh, tất cả bị hút vào bóng tối. Mặt đường lộ ra, ướt, đen, phản chiếu chút ánh trời.
Giai đoạn nước bị hút ngược đã kết thúc.
Tô Kiến Vi nói: khoang cộng hưởng trước tiên hút đi một ngụm nước, tạo thành áp suất thấp tức thời, rồi nước biển đổ ngược vào, chồng lên nhau thành đỉnh sóng.
Bùi Độ Xuyên sờ vào túi trong. Chiếc đồng hồ quả quýt vẫn nằm đó, lạnh và cứng, cấn vào xương sườn hắn.
Thẩm Kinh Lan nói: Anh đi rồi về ngay. Em ở đây đợi anh, đếm đến một nghìn.
Hắn đếm đến ba trăm bảy mươi hai.
Bây giờ hắn nên đếm đến bao nhiêu? Hắn không biết. Hắn chỉ biết một điều — nếu Thẩm Kinh Lan bây giờ đang ở Bắc Đê, thì anh đang đứng đúng chỗ thấp nhất của toàn bộ vùng vịnh.
Trên Bắc Đê, gió thổi ngang.
Thẩm Kinh Lan gần như bò lên. Nước đã ngập đến chân đê, từng đợt sóng liên tiếp đập vào bê tông, những tia nước quất rát mặt anh như cát bụi. Anh bám vào lan can, kéo mình lên, nằm sấp trên đỉnh đê thở dốc.
Tháp phát sóng ở phía trước năm mươi mét. Đèn chướng ngại hàng không màu đỏ nhấp nháy trong mưa, dưới chân tháp có một căn nhà nhỏ, cửa mở, bên trong hắt ra ánh sáng.
Còn có một bóng người, ngồi trên ghế trước cửa.
Áo len cashmere màu be, kính gọng vàng, chân bắt chéo, tay cầm một cốc giấy.
Lục Trầm Chu ngẩng đầu lên, nhìn thấy anh, không hề ngạc nhiên.
“Kinh Lan.” Ông nói, “Cháu đến muộn rồi.”
Thẩm Kinh Lan bò dậy, từng bước từng bước đi tới. Nước ngập qua giày anh, ngập qua mắt cá chân. Gió thổi anh lảo đảo một cái, anh đứng vững.
“Tắt nó đi.” Anh nói.
“Tắt cái gì?”
“Hệ thống phát thanh.” Thẩm Kinh Lan đứng cách ông ba bước, “Cả thành phố đang nghe cái này. Ông khiến tất cả cùng đổ dồn về một con đường. Ông biết sẽ c/h/ế/t bao nhiêu người không.”
“Biết.” Lục Trầm Chu nói.
Ông nói quá nhanh, quá bình thản.
“Tôi tính rồi.” Ông đặt cốc giấy lên đầu gối, “Số người thiệt mạng do hoảng loạn chiếm ba mươi tám phần trăm tổng số ca t/ử vong. Nhưng nếu tôi không phát, số người c/h/ế/t sẽ còn cao hơn.”
“Tại sao.”
“Vì nếu không phát,” Lục Trầm Chu nhìn anh, “họ sẽ ở nhà chờ. Đợi nước đến mới phát hiện không chạy nổi. Lúc đó c/h/ế/t là cả nhà, già trẻ lớn bé, cả một tòa nhà. Còn phát thanh ít nhất cho họ một phương hướng — dù phương hướng đó là sai, người chịu tìm đường thoát thân vẫn có cơ hội sống cao hơn kẻ ngồi yên chờ c/h/ế/t.”
Thẩm Kinh Lan nhìn chằm chằm ông.
“Ông nói thật sao?”
“Là thật.” Lục Trầm Chu cười, “Nhưng cũng có một nửa là giả. Tôi đúng là muốn họ động đậy. Vì một khi đã mải chạy trốn, họ sẽ chẳng còn tâm trí điều tra điểm nổ.”
Mưa đập vào giữa hai người.
“Tự thú cũng là giả.” Thẩm Kinh Lan nói.
“Tự thú là thật.” Lục Trầm Chu nói, “Tôi đúng là muốn nhận tội. Tôi chỉ không ngờ, họ sẽ nhốt tôi trong một căn phòng không có cửa sổ, mà thủy triều vẫn đang dâng.”
“Ông trốn ra ngoài?”
“Tôi không trốn.” Lục Trầm Chu giơ tay, chỉ vào cổ tay mình. Trên cổ tay ông hằn một vết còng đỏ thẫm. “Tôi ký một văn bản. 《Giấy Ủy Quyền Tình Trạng Khẩn Cấp》. Ký xong tôi ra được. Pháp luật cho phép.”
“Ai ký cho ông.”
“Không ai cả.” Lục Trầm Chu nói, “Tôi tự ký cho mình. Tôi là cục trưởng, tôi có quyền hạn đó. Cho đến khi có người đến cách chức tôi.”
Ông ngừng một chút.
“Mà sẽ không có ai đến. Vì tất cả mọi người đều đang bận chạy trốn.”
Xa xa truyền đến một tiếng động trầm. Rất thấp, rất dài, như có thứ gì đó dưới lòng đất gãy.
Cả một vùng mặt biển dưới đê đột ngột sụt xuống.
Thẩm Kinh Lan nhìn thấy — ngay phía ngoài Bắc Đê hai trăm mét, cả một vùng mặt biển chìm xuống, tạo thành một xoáy nước khổng lồ, xoay chậm rãi, đường kính ít nhất ba trăm mét. Mặt nước lõm xuống, lộ ra những thứ bình thường vĩnh viễn không nhìn thấy: đá ngầm, cột buồm tàu chìm, một đống lưới đ/á/n/h cá quấn vào nhau.
Cái vòng đó.
“Bắt đầu rồi.” Lục Trầm Chu nói. Giọng ông đột nhiên rất nhẹ, nhẹ như đang nói với chính mình, “Đây là lần thứ tư tôi tận mắt chứng kiến cảnh này.”
“Lần thứ tư cái gì.”
Lục Trầm Chu ngẩng đầu lên nhìn anh. Tròng kính phủ đầy nước mưa, che khuất đôi mắt ông.
“Cháu tưởng chỉ có cháu và Bùi Độ Xuyên nhớ.”
Gió ngừng một khoảnh khắc.
Thẩm Kinh Lan cảm thấy m/á/u trong người như đông lại.
“Ông nói gì.”
“Tôi nói,” Lục Trầm Chu chậm rãi đứng dậy, “cháu tưởng cháu là người duy nhất quay lại.”
Ông đặt cốc giấy xuống, từ túi trong áo khoác móc ra một cuốn sổ nhỏ. Bìa da, góc đã mòn trắng, cùng loại với cuốn nhật ký tìm thấy trong đường hầm.
“Năm 1986, trước khi giai đoạn ba của công trình đê chắn sóng hoàn thành.” Lục Trầm Chu nói, “Ông nội cháu gọi tôi ra bờ biển, cho tôi xem một thứ. Một mô hình, bằng gỗ, ngâm trong bể nước. Ông ấy mở một van, nước bắt đầu xoay, càng xoay càng nhanh, cuối cùng toàn bộ nước trong bể dựng đứng lên.”
“Đó là mô hình khoang cộng hưởng.”
“Đúng.” Lục Trầm Chu nói, “Ông ấy bảo rằng mình đã tính toán suốt cả đời, chỉ tính ra hai cách: một là phá đê, dùng bốn trăm mười bảy mạng đổi một nghìn hai trăm mạng; hai là —”
Ông dừng lại.
“Hai là gì.”
“Hai là ông ấy chưa nói xong.” Lục Trầm Chu nói, “Vì khi ông ấy viết đến trang đó, ông ấy phát điên. Ông ấy cầm b/út, viết cùng một cái tên lên giấy, viết mấy trăm lần, viết đến gãy ngòi b/út, viết đến ngón tay chảy m/á/u. Tất cả đều là cùng một cái tên.”
“Tên gì.”
“Thẩm Độ Xuyên.” Lục Trầm Chu nói.
Thẩm Kinh Lan lùi lại nửa bước.
“Cháu không biết cái tên này, đúng không.” Lục Trầm Chu nói, “Vì tất cả ghi chép về anh ta đều bị xóa. Tên anh ta đã được đưa vào hồ sơ công trình, như một chìa khóa dự phòng, như một ‘cái giá’. Ông nội cháu khi chế tạo thứ này, đã biết có một ngày phải dùng đến một người. Mà người ông ấy chọn, là cháu trai của chính mình.”
“Sao ông biết những điều này.”
“Vì tôi giúp ông ấy viết.” Lục Trầm Chu nói.
Tiếng mưa rào rào.
“Tôi là học trò của ông ấy, là trợ lý của ông ấy, là thư ký của ông ấy.” Giọng Lục Trầm Chu đều đều, không chút gợn sóng, “Những công thức đó, là tôi tính thay ông ấy. Danh sách đó, là tôi lập thay ông ấy. Vị trí điểm nổ đó, là tôi đ/á/n/h dấu thay ông ấy. Mùa thu năm 1986, ba ngày trước khi hoàn công, tôi ký tên mình lên bản vẽ — lúc đó tôi còn họ Thẩm.”
Ông ngẩng mắt lên.
“Khi triều đen lần đầu xuất hiện, tôi đã đứng trên con đê ấy. Ông nội cháu cũng ở đó. Hai chúng tôi nhìn nước tràn vào, nhìn ánh đèn trong những tòa nhà ở khu phố cũ lần lượt vụt tắt. Ông ấy đứng trong mưa, đứng cả đêm. Sáng hôm sau, ông ấy quay người lại nói với tôi một câu.”
“Câu gì.”
“Ông ấy nói: Trầm Chu, ta chế tạo ra một thứ ăn thịt người. Mà ta không tìm được cách cho nó ăn.”
Lục Trầm Chu cười một cái.
“Ba tháng sau, ông ấy sửa gia phả, xóa tên tôi khỏi họ Thẩm, buộc tôi mang họ Lục. Ông ấy nói, từ nay về sau, mày không còn là người nhà họ Thẩm nữa. Nợ của nhà họ Thẩm, một mình ta gánh.”
Xoáy nước trên mặt biển bắt đầu co lại.
Rìa mặt nước lõm xuống, đã có thể nhìn thấy đường sóng trắng.
“Vậy nên ông để ông ấy gánh.” Thẩm Kinh Lan nói.
“Vậy nên tôi gánh bốn mươi năm.” Lục Trầm Chu nói, “Tôi làm cục trưởng cục này, tôi giữ con đê này, qua mỗi vòng, tôi đều tính toán, đều lập phương án, đều ký tên. Vòng đầu tôi cứu một nghìn hai trăm người, c/h/ế/t bốn trăm mười bảy. Vòng thứ hai tôi cứu một nghìn một trăm người, c/h/ế/t năm trăm. Vòng thứ ba —”
Ông dừng lại.
“Vòng thứ ba tôi cứu chín trăm người.” Ông nói, “Số người tôi cứu được cứ ít dần sau mỗi vòng. Vì khoang đang lớn lên, vì thành phố đang lớn lên, vì lòng người đang xấu đi. Tôi đã tính toán suốt bốn mươi năm, càng tính càng hiểu rõ một điều.”
“Điều gì.”
“Bài toán này vô nghiệm.” Lục Trầm Chu nói, “Dù lựa chọn thế nào cũng sẽ có người phải c/h/ế/t. Biến số duy nhất, là ai chọn.”
Ông bước lên một bước.
“Kinh Lan, cháu tưởng tôi là người xấu. Tôi không phải. Tôi chỉ là người sẵn sàng làm bẩn tay. Ông nội cháu không sẵn sàng, nên ông ấy phát điên. Cháu không sẵn sàng, nên cháu c/h/ế/t hết lần này đến lần khác. Chỉ có tôi sẵn sàng — tôi sẵn sàng ký tên, tôi sẵn sàng ra lệnh, tôi sẵn sàng trong buổi họp báo sau thiên tai đỏ mắt nói trăm năm có một, rồi tối đến một mình ngồi trong văn phòng, chép lại bốn trăm mười bảy cái tên của vòng đầu tiên đó một lần.”
Ông từ túi áo khoác móc ra một tờ giấy, đưa tới.
Thẩm Kinh Lan không nhận.
“Đây là gì.”
“Danh sách vòng này.” Lục Trầm Chu nói, “Tôi tính lại rồi. Nếu theo phương án của tôi, c/h/ế/t ba trăm chín mươi mốt người. Nếu cháu đi đóng cửa —”
Ông ngừng một chút.
“Nếu cháu xuống đóng cửa, sẽ không có ai phải c/h/ế/t. Nhưng phải có một người ở lại dưới đó.”
“Sao ông biết chuyện đóng cửa.”
“Vì ông nội cháu nói với tôi.” Lục Trầm Chu nói, “Ông ấy cũng nói với tôi một chuyện khác — người đóng cửa, sẽ không được nhớ. Anh ta sẽ sống, nhưng trên đời này sẽ không còn ai nhớ anh ta từng đến. Ngay cả cháu cũng không.”
Gió thổi tờ giấy phần phật.
“Vậy nên lần này,” Lục Trầm Chu nói rất chậm, “tôi không muốn để cháu đi.”
Thẩm Kinh Lan sững người.
“Gì cơ.”
“Tôi không muốn để cháu đi.” Lục Trầm Chu lặp lại, “Tám lần trước đều là cháu đi. Lần nào cũng là cháu. Mà lần nào cháu cũng quên, chỉ có anh ta nhớ. Không công bằng, Kinh Lan. Không công bằng.”
Ông giơ tay lên, chỉ về hướng biển.
“Vậy nên lần này, tôi đi.”
Xa xa, bức tường xám đó, bắt đầu đổ về phía trước.
Trên sân thượng có bốn mươi bảy người.
Trên mái bằng của tòa nhà cũ, bốn mươi bảy người chen trong một trăm mét vuông, xung quanh là một vòng chắn ghép tạm từ cửa gỗ, bàn và thùng xốp. Nước đã ngập đến tầng bốn, đen, xoáy, trôi nổi đủ thứ: ghế sofa, tủ lạnh, một tấm đệm còn nguyên, một chậu nhựa tắm, trong chậu có một con mèo.
Ôn Như Ký đứng ở rìa sân thượng, tay cầm bộ đàm, giọng khản đặc: “Sở Chiêu Dã! Sở Chiêu Dã bên đó thế nào!”
Bộ đàm toàn tạp âm, xen lẫn giọng Sở Chiêu Dã đứt quãng: “…thuyền… hai chiếc đều ở… bến… nước chảy xiết quá… tàu không thể cập bến…”
“Vậy đừng cập! Chạy ra ngoài biển! Vòng ra!”
“…không được… lệnh đóng cảng… cửa cống chưa mở… ra không được…”
Ôn Như Ký c/h/ử/i một câu, ném bộ đàm vào tường, lại nhặt lên.
Bùi Độ Xuyên ở đầu bên kia sân thượng, ngồi xổm bên một cụ già. Cụ già không nói, mắt nhìn thẳng về hướng biển, tay nắm chuỗi hạt Phật, siết c/h/ặ/t đến trắng bệch cả các khớp ngón tay.
“Ông.” Bùi Độ Xuyên nói, “Lạnh không.”
Cụ già không trả lời.
Bùi Độ Xuyên cởi áo khoác gió của mình, đắp lên người cụ. Áo khoác rất nặng, ướt sũng, khiến đôi vai gầy của cụ trĩu xuống một chút.
“Bùi Độ Xuyên.” Ôn Như Ký bước tới, giọng run, “Còn bao lâu.”
Bùi Độ Xuyên ngẩng đầu nhìn biển.
Bức tường đó đã gần. Gần đến mức nhìn rõ cấu trúc của nó — không phải một bức tường phẳng lì, mà phân thành nhiều tầng rõ rệt: tầng dưới cùng màu đen, cuốn bùn cát và gỗ vụn; tầng giữa màu xám xanh, nổi bọt trắng; tầng trên cùng mỏng như một tấm kính, xuyên qua ánh trời, đang bị gió xé thành từng dải.
Chiều cao ít nhất hai mươi mét.
Mà tòa nhà này chỉ có sáu tầng.
“Ba phút.” Hắn nói.
“Chúng ta sẽ c/h/ế/t sao.”
“Sẽ.” Bùi Độ Xuyên nói, “Nhưng không c/h/ế/t hết.”
Hắn đứng dậy, đi đến đống đồ giữa sân thượng — cửa, bàn, bình gas, thùng nước, thùng xốp, còn có một bồn nhựa rỗng có sức chứa khoảng hai nghìn lít, dùng để trữ nước mưa trên mái nhà cũ.
“Ôn Như Ký.” Hắn nói, “Kết cấu tòa nhà này là gì.”
“Kết cấu hỗn hợp tường gạch chịu lực, sáu tầng, xây năm 1983.” Cô ngẩn người nói, “Sao vậy.”
“1983.” Bùi Độ Xuyên lặp lại, “Nhà cũ kết cấu gạch hỗn hợp, trên mái có bồn chứa nước, móng là móng dải. Loại nhà này khi sập, sẽ không đổ sập toàn bộ, mà các tầng có thể đổ chồng lên nhau như chiếc đàn xếp. Ở giữa sẽ để lại khoang rỗng.”
“Ý anh là gì.”
“Ý tôi là,” Bùi Độ Xuyên đẩy bồn nước rỗng về phía cửa cầu thang, “nếu chúng ta đổ đầy nước vào bồn, cố định nó trên cầu thang, khi nước đến, nó sẽ đè lên đợt xung kích đầu tiên. Còn người trong khoang rỗng, có cơ hội sống.”
“Đổ đầy nước? Nước đâu ra?”
“Mưa.” Bùi Độ Xuyên chỉ lên trời, “Mưa cả ngày rồi. Kéo bạt chống thấm ra, hứng nước.”
“Kịp không!”
“Không kịp.” Bùi Độ Xuyên nói, “Nhưng hơn là không làm gì.”
Hắn bắt đầu làm. Kéo bạt ra, bốn người giữ bốn góc, hứng mưa từ trên trời đổ xuống. Nước nhanh ch/óng đọng lại, phần giữa tấm bạt trũng xuống, căng nặng vì nước.
“Bùi Độ Xuyên.” Ôn Như Ký đột nhiên nói.
“Ừ.”
“Sao anh không sợ.”
Tay Bùi Độ Xuyên khựng lại một chút.
“Tôi sợ.” Hắn nói.
“Vậy sao tay anh không run chút nào.”
Bùi Độ Xuyên cúi đầu, nhìn tay mình.
Đúng là không run. Rất vững, vững đến bất thường.
“Vì tôi làm nhiều lần rồi.” Hắn nói, “Tôi biết nước đến từ hướng nào, biết nó cao bao nhiêu, biết nó khi nào rút. Tôi biết tòa nhà này có sập không, biết bức tường nào đổ trước, biết trong nước trôi những gì.”
Hắn ngẩng đầu lên.
“Tôi còn biết tám lần trước mình đã c/h/ế/t như thế nào.”
“Thế lần này anh có c/h/ế/t không?”
“Không biết. Tám lần trước tôi đều c/h/ế/t. Nhưng tám lần trước, tôi chỉ có một mình.”
Xa xa truyền đến một tiếng động lớn.
Không phải sóng, là nhà. Một tòa nhà cũ ở khu phố bên cạnh, trong khoảnh khắc nước đập vào, đổ vỡ như một mô hình xếp hình bị hất tung. Gạch, tấm bê tông, cửa sổ, sào phơi đồ, tất cả bay lên, rơi xuống nước, b/ắ/n lên một mảng trắng.
Nước đến.
Đợt đầu không phải tường, là âm thanh. Âm thanh đến trước, rung đến tê l/ồ/ng n/g/ự/c, rung đến mặt bê tông trên sân thượng cũng run. Rồi là gió — một cơn gió cuồng mang theo vị mặn và hơi nước, hất tung tấm bạt, thổi bay thùng xốp, thổi bay mũ của một cụ già.
Rồi là nước.
Nó không phải dâng lên, mà là đứng dậy. Cuối phố, nước của cả con phố đồng thời dựng đứng, như có một bàn tay vô hình nâng mặt biển lên. Nước đen đập vào tầng một, đập nát cửa cuốn, đập nát kính, đập nát mọi thứ cản đường, rồi tiếp tục dâng lên, tầng hai, tầng ba.
“Bám c/h/ặ/t!” Bùi Độ Xuyên gầm lên.
Tất cả mọi người lao vào vòng chắn đó. Có người khóc, có người niệm kinh, có người ấn c/h/ặ/t đứa trẻ vào lòng.
Nước đập vào tòa nhà này.
Cả tòa nhà rung lên một cái.
Không phải rung, là dịch chuyển — cả tòa nhà trượt sang bên cạnh khoảng năm centimet, phát ra một tiếng rít ch/ói tai, như xương cọ vào nhau. Tường nứt, một vết nứt từ tầng sáu chạy thẳng xuống tầng bốn, bụi và vụn gạch rơi lả tả.
Nước tiếp tục dâng. Tầng bốn. Tầng năm.
Bùi Độ Xuyên nắm mép bồn nước, đẩy nó về phía cửa cầu thang. Bồn đã đầy nửa, nặng kinh khủng, đẩy không nổi. Ôn Như Ký lao tới giúp, hai người cùng đẩy, vai áp vào thành nhựa, chân trượt trong nước.
“Một, hai, ba —”
Chiếc bồn cuối cùng cũng nhích đi.
Đúng khoảnh khắc đó, đợt thứ hai đến.
Đợt này cao hơn đợt đầu. Nó từ góc phố gấp lại, mang theo một lực ngang, đập thẳng vào phía tây sân thượng. Vòng chắn vỡ, cửa bay, hai cụ già bị đẩy trượt về sau, bị người ta túm c/h/ặ/t.
Bùi Độ Xuyên bị nước đập vào tường.
Khoảnh khắc lưng đập vào bê tông, trước mắt hắn trắng xóa. Tai không nghe thấy gì nữa, chỉ có một tiếng ù dài. Nước từ trên đầu đè xuống, mặn, lạnh, mang theo bùn cát và mùi xăng. Hắn chìm xuống trong bóng tối, tay quơ loạn, bắt được một ống sắt, nắm c/h/ặ/t.
Phổi muốn nổ.
Hắn nhớ đến kiếp trước. Cũng là nước như thế, cũng là chìm xuống như thế. Cũng là có một bàn tay nắm lấy hắn.
Không.
Không đúng.
Lần này không giống.
Hắn mở mắt.
Trong nước có rất nhiều thứ trôi nổi: thùng xốp, túi nilon, một chiếc ủng mưa của trẻ con, một tấm ảnh. Tấm ảnh trôi qua trước mắt hắn, ngâm đến trắng bệch, không nhìn rõ mặt.
Rồi hắn nhìn thấy thứ khác.
Dưới nước, ở cuối phố, trong toàn bộ mảng đục ngầu đen đó, có một điểm sáng.
Không phải ánh trời. Là ánh sáng từ dưới chiếu lên. Màu xanh lá, rất yếu, nhấp nháy, nhấp nháy.
Từ miệng cống chiếu lên.
Trong đầu Bùi Độ Xuyên có thứ gì đó “cạch” một tiếng.
Cống thoát nước.
Hệ thống thoát nước khu phố cũ Tế Châu, nối thẳng vào đường hầm. Khi xây thành năm 1983, để tiết kiệm tiền, đã ghép ống thoát nước chính vào hành lang kiểm tra của đường hầm cảng cũ. Chuyện này ghi trong sách sử thành phố, chỉ có ba dòng, không ai để ý.
Mà bây giờ, khoang cộng hưởng đang hút nước.
Khoang hút nước, sẽ hút từ tất cả các ống nối thông. Cống thoát nước, ống thoát, hành lang kiểm tra — tất cả biến thành đường dẫn hút nước.
Ánh xanh đó, là đèn khẩn cấp trong đường hầm.
Nói cách khác —
Lối đi chìm dưới nước ấy, chính là cửa ngoài của đường hầm.
Cũng chính là nơi Thẩm Kinh Lan phải đến.
Bùi Độ Xuyên buông ống sắt, dốc sức bơi về phía nguồn sáng.
Nước quá đục, không nhìn thấy gì. Hắn chỉ có thể dựa vào chút ánh xanh đó mà bơi, tay quạt máy móc, chân đạp, phổi đau như bị ai bóp. Áp lực nước từ bốn phía ép tới, bên tai là tiếng gầm trầm đục, như cả thế giới đang sụp xuống.
Mười mét. Hai mươi mét.
Ánh xanh lớn hơn một chút.
Rồi hắn nhìn thấy cửa hang.
Một bóng đen hình vòm, dưới nước khoảng năm mét, mép cửa hang quấn lưới đ/á/n/h cá và cành cây. Ánh xanh từ trong hắt ra, nhấp nháy.
Còn có một người.
Kẹt ở cửa hang.
Là Thẩm Kinh Lan.
Anh kẹt giữa cửa hang và một cây cột điện đổ xuống, chân trái bị đè, mặt úp