Về tới nhà, mẹ đã gói xong sủi cảo, xếp ngay ngắn trên thớt.
Bà ngẩng đầu nhìn tôi.
“Trương Khải tới à?”
“Vâng.”
“Nói gì?”
“Xin lỗi.”
“Con tha thứ rồi?”
“Xem biểu hiện.”
Tôi ngồi xuống bàn, cầm một miếng vỏ sủi cảo.
“Anh ấy nói về giải quyết chuyện Manh Manh.”
“Giải quyết xong mới tới đón con.”
Mẹ nhìn tôi một lúc rồi cười.
“Con gái mẹ lớn rồi.”
“Ý mẹ là sao?”
“Nếu trước đây nó vừa cúi đầu là con đã mềm lòng.”
“Lần này giữ được bình tĩnh, bắt nó làm rồi mới nói, đúng là tiến bộ.”
Tay bà vẫn không dừng, gói một chiếc sủi cảo hình thỏi vàng.
“Con nhớ.”
“Lời xin lỗi của đàn ông không đáng tiền.”
“Hành động mới đáng tiền.”
“Nếu nó thật sự giải quyết mọi chuyện gọn gàng thì mới coi như không phụ con.”
“Mẹ, ngày xưa bố cũng bị mẹ thử thách thế à?”
Mẹ cười không nói.
Ngoài ban công, bố lớn giọng:
“Lại nói gì về tôi đấy?”
“Tôi tưới hoa nhưng tai chưa điếc đâu!”
Tôi và mẹ nhìn nhau rồi cùng bật cười.
Gió thổi qua cửa sổ, mang theo mùi hoa hồng.
Sủi cảo trong nồi sôi ùng ục, bốc hơi nóng.
Thứ Bảy hôm ấy giống mọi thứ Bảy trước đây.
Bình yên.
Vững vàng.
Ấm áp.
Còn phía Trương Khải, trận chiến thật sự mới bắt đầu.
Anh phải quay về đối mặt với mẹ và em gái.
Phải biến từng lời đã nói với tôi thành hành động.
Anh có chịu nổi không?
Tôi không biết.
Nhưng tôi biết cửa ải này anh phải tự vượt qua.
Ba ngày sau khi Trương Khải tới xin lỗi, mẹ chồng đích thân tìm tới nhà.
Là chiều Chủ nhật.
Bố xuống dưới đ.á.n.h cờ với hàng xóm.
Mẹ đang nấu chè đậu xanh trong bếp.
Tôi đọc sách trong phòng.
Chuông cửa vang.
Mẹ ra mở.
Cửa vừa mở, bên ngoài là mẹ chồng Vương Quế Phân.
Bà xách hai thùng đồ.
Một thùng sữa.
Một thùng táo.
Còn có một túi giữ nhiệt, nhìn hình dáng chắc là canh gà.
Bà mặc áo len dệt kim màu đỏ táo, tóc mới nhuộm nhưng tóc bạc ở hai bên thái dương vẫn lộ ra.
Trên mặt có nụ cười.
Nhưng nhìn thế nào cũng thấy gượng gạo.
“Bà thông gia, tôi tới thăm hai người.”
Giọng mẹ chồng mang chút lấy lòng cẩn thận.
Mẹ tôi sững lại rồi nghiêng người.
“Bà thông gia tới rồi, mau vào ngồi.”
Mẹ chồng thay giày vào nhà.
Nhìn thấy tôi từ phòng đi ra, mắt bà sáng lên.
“Vãn Vãn, mẹ tới thăm con.”
“Mẹ mang cho con một con gà thả vườn.”
“Sáng nay vừa làm, hầm cả buổi.”
“Con uống lúc còn nóng.”
Bà đặt túi giữ nhiệt lên bàn trà rồi ngồi ở mép sofa.
Lưng thẳng tắp.
Hai tay đặt trên đầu gối.
Giống một vị khách tới chơi.
Thực ra bà đúng là khách.
Đây là lần đầu tiên bà chủ động tới nhà mẹ đẻ tôi.
Mẹ rót trà.
Bà dùng hai tay nhận rồi nói cảm ơn.
Sau đó nhìn quanh phòng khách.
Ánh mắt dừng lại trên bức ảnh gia đình treo trên tường.
Đó là ảnh chụp Tết năm ngoái.
Bố, mẹ và tôi, ba người đều cười rất vui.
“Nhà bà thông gia dọn sạch thật.”
Bà tìm chuyện để nói.
“Gọn hơn nhà chúng tôi nhiều.”
“Nhà nhỏ, dễ dọn.”
Mẹ tôi ngồi đối diện, giọng không lạnh không nóng.
“Hôm nay bà thông gia sao rảnh tới đây?”
Mẹ chồng cầm tách trà uống một ngụm.
Tay hơi run.
Bà đặt cốc xuống, nhìn tôi rồi nhìn mẹ.
Môi động mấy lần.
Cuối cùng mới nói:
“Vãn Vãn, hôm nay mẹ tới mời con về.”
Tôi ngồi trên sofa đơn, yên lặng chờ bà nói tiếp.
“Mấy tháng nay, trong nhà thật sự chẳng còn ra sao.”
Giọng bà càng lúc càng thấp.
“Con bé Manh Manh c.h.ế.t tiệt…”
“Haizz, mẹ cũng không giấu hai người.”
“Nó nợ tiền vay trên mạng.”
“Hơn nửa tiền dưỡng già của mẹ đều phải lấy ra trả.”
“Trong nhà ngày nào cũng cãi.”
“Không ngày nào yên.”
“Trương Khải gầy đi hơn năm ký.”
“Nó tan làm về đến cơm cũng chẳng có mà ăn, mẹ nhìn mà xót.”
“Lưng mẹ cũng không ổn rồi.”
“Bác sĩ nói không thể lao lực nữa, phải tĩnh dưỡng.”
Nói đến đây, mắt bà đỏ lên.
“Vãn Vãn, trước đây là mẹ sai.”
“Mẹ quá chiều Manh Manh, làm con chịu ấm ức.”
“Hôm nay mẹ tới nhận lỗi với con.”
“Con đừng chấp mẹ.”
Bà ngẩng đầu nhìn tôi, mắt ngấn nước.
“Con về với mẹ đi.”
“Con quay về rồi, căn nhà mới trở lại bình thường.”
“Chuyện Manh Manh mẹ sẽ quản.”
“Thật đấy.”
“Ba tháng con không ở, mẹ nghĩ thông rồi.”
“Nhà này không thể thiếu con.”
Những lời ấy nói rất chân thành.
Tôi thừa nhận khoảnh khắc đó lòng mình thật sự mềm đi một chút.
Nhưng tôi không lập tức trả lời.
Tôi đưa bà tờ giấy.
“Mẹ lau nước mắt đi.”
“Cứ từ từ nói.”
Mẹ chồng nhận lấy, chấm khóe mắt.
“Vãn Vãn, con vẫn không tin mẹ sao?”
“Mẹ nói thật lòng.”
“Không phải dỗ con.”
“Chuyện Manh Manh mẹ đã nói rồi.”
“Bảo nó bớt tiêu tiền lại.”
“Nó cũng đồng ý.”
“Gần đây ngoan hơn nhiều.”
“Mẹ, Manh Manh vẫn ở nhà sao?”
Sắc mặt bà cứng lại trong chớp mắt.
“…Vẫn ở.”
“Nhưng gần đây nó đang tìm việc thật.”
“Nói là có một cuộc phỏng vấn…”
“Mẹ.”
Tôi ngắt lời, giọng ôn hòa nhưng kiên định.
“Mẹ xem.”
“Manh Manh vẫn ở nhà.”
“Vẫn không có việc.”
“Vẫn chưa có bất kỳ thay đổi thực tế nào.”
“Mẹ nói mẹ sẽ quản cô ấy.”
“Quản thế nào?”
“Cô ấy vẫn giống trước đây, đúng không?”
Mặt mẹ chồng lúc đỏ lúc trắng.
Môi mấp máy nhưng không nói được.
“Mẹ, con không phải không tin sự chân thành của mẹ.”
“Nhưng chuyện mấy tháng qua cho con thấy chỉ nói ‘sẽ quản’ bằng miệng là không đủ.”
“Mẹ mềm lòng.”
“Manh Manh vừa làm nũng là mẹ không còn cách.”
“Con hiểu.”
“Làm mẹ đều như vậy.”
“Nhưng cũng chính vì vậy, con càng không thể hồ đồ quay về.”
“Vậy con muốn thế nào?”
Giọng mẹ chồng đã mang tiếng khóc.
“Nhất định phải bắt Manh Manh chuyển đi sao?”
“Nó là con gái, ra ngoài ở nguy hiểm…”
“Hai mươi sáu tuổi rồi, thuê nhà ở ngoài không nguy hiểm.”
Mẹ tôi đột nhiên lên tiếng.
Mẹ chồng sững lại, quay đầu nhìn bà.
Mẹ tôi cầm tách trà, trên mặt có nụ cười nhàn nhạt, giọng không nhanh không chậm.
“Bà thông gia, tôi không giỏi ăn nói.”
“Nhưng hôm nay bà đã tới, có vài chuyện tôi nghĩ nên nói cho rõ.”
“Manh Manh nhà bà hai mươi sáu tuổi.”
“Có tay có chân.”
“Có bằng cấp.”
“Sức khỏe bình thường.”
“Con gái tôi ở tuổi đó đã tự tiết kiệm tiền trả trước mua nhà, tự mình trả khoản vay, chưa từng khiến gia đình phải lo.”
“Manh Manh nghỉ việc rồi ăn bám anh chị, ở một mạch mấy tháng.”
“Không nấu cơm.”
“Không dọn nhà.”
“Còn tự ý dùng đồ của con gái tôi.”
“Làm hỏng cũng chẳng xin lỗi.”
“Bà thông gia, bà cảm thấy như vậy phù hợp sao?”