“Đến phía tây thành thăm dưỡng mẫu.”
“Mưa xuân lạnh, vết thương cũ của bà lại tái phát, muội mang ít t/h/u/ố/c đến.”
A Chỉ ngẩn ra, chiếc chong ch/óng trong tay đổ xuống khay gỗ.
Nàng cau mày hỏi: “Sao muội vẫn còn qua lại với bà ấy?”
Nếu đi theo lối cũ của kiếp trước, lúc này ta hẳn đã thuận theo ý A Chỉ, cũng lộ ra vẻ chán ghét.
Khi ấy dường như ta cho rằng chỉ cần mình khinh thường người đã nuôi lớn mình trước thì sẽ càng giống một tiểu thư Tạ gia.
Trong mắt người đời, đám nghệ nhân ở ngõ giải trí vốn đã thấp kém, nữ t/ử làm nghề này lại càng dễ bị dị nghị.
Đi dây, diễn tạp kịch, đấu vật, môn nào cũng phải xuất hiện trước bao ánh mắt.
Nhưng hôm nay, ta không muốn nói trái lòng nữa, chỉ cúi đầu sắp xếp gói t/h/u/ố/c: “Trời xuân còn rét, vết thương cũ của bà tái phát, muội phải đến thăm chứ.”
A Chỉ đi theo vào phòng, thật lòng khuyên nhủ: “Sai một tên tiểu tư đưa t/h/u/ố/c qua là được rồi mà?”
Nàng níu tay áo ta, nói thêm:
“Linh Huy, chúng ta đều đến tuổi bàn chuyện hôn sự rồi.”
“Muội đừng hồ đồ, qua lại quá thân thiết với những người như thế.”
Ta đặt đồ trong tay xuống, hỏi nàng: “Người như thế là người thế nào?”
Bị ta nhìn đến mất tự nhiên, A Chỉ vội giải thích: “Đừng nhìn tỷ như vậy, tỷ… biết sau khi muội bị bắt cóc, chính bà ấy đã nuôi muội khôn lớn.”
Giọng nàng hạ thấp hơn nữa:
“Nhưng… dù sao bà ấy vẫn phải ra mặt biểu diễn ở ngõ giải trí.”
“Muội về phủ một năm nay cũng từng dự yến tiệc, chẳng lẽ không thấy ánh mắt của những vị phu nhân kia sao?”
Nàng xoắn khăn tay, càng nói càng lo cho ta: “Vừa nghe hai chữ thứ xuất, sắc mặt họ đã lạnh đi.”
“Công t/ử hay cô nương nhà nào thường xuyên đến phường hát, họ cũng sẽ lấy quạt tròn che miệng cười, bảo nhà ấy chẳng có gia giáo.”
“Lần trước nhị tỷ chỉ mặc một chiếc váy hồng đào, họ đã bàn tán màu ấy lẳng lơ, chỉ người hát xướng trên sân khấu mới thích mặc…”
A Chỉ thở dài, khẽ kéo tay áo ta: “Khi thân thế muội vừa truyền ra, ai chẳng biết muội có một người dưỡng mẫu làm nghề tạp nghệ?”
“Suốt một năm qua muội luôn tránh mặt bà ấy, mãi mới bớt được lời ra tiếng vào.”
Nàng lo lắng hỏi: “Sao… bây giờ muội lại đi tìm bà ấy?”
Ta biết nàng thật lòng muốn tốt cho ta.
Thói đời vốn là vậy, kiếp trước ta cũng từng nhìn sắc mặt thiên hạ mà sống.
Nhưng… trong tay áo ta vẫn có chiếc khăn cũ gói đôi hoa tai đá lựu mà dưỡng mẫu nhất quyết dúi cho ta khi chia tay.
Chỉ một chút vàng mỏng cùng hai viên đá đỏ sẫm, chẳng biết bà phải ngã bao nhiêu lần trên sân khấu, chịu bao nhiêu tiếng la ó mới đổi được.
Kiếp trước, trong cung có đầy những món quý giá hơn thế gấp trăm lần chất kín hộp trang sức.
Ta chưa từng thấy có gì đặc biệt.
Giờ đây nắm đôi hoa tai ấy, sống mũi ta lại cay xè từng cơn.
Cuối cùng ta cũng chịu thừa nhận: Ta chỉ là quá nhớ bà.
Nhớ đến mức không muốn vì tiền đồ mơ hồ kia mà xa cách bà thêm nữa.
A Chỉ không có nỗi vướng bận như ta.
Sinh mẫu của nàng và sinh mẫu của ta đều đã qua đời, muốn lo tiền đồ cho bản thân, nàng chỉ có thể tìm mọi cách lấy lòng đích mẫu và nhị tỷ.
Từ chính viện trở về, vẻ kinh ngạc trên mặt nàng vẫn chưa tan, vừa ngồi xuống cạnh ta đã hỏi dồn như trút đậu:
“Linh Huy, muội có biết quan gia đã tặng nhị tỷ bao nhiêu thứ tốt không?”
Mấy ngày liền mưa dầm, trong phòng tối om, ta chuyển bàn sách ra gần cửa sổ, vừa đọc sách vừa trải giấy chép lại, chỉ thuận miệng đáp: “Thế à?”
A Chỉ ngồi xuống, giơ ngón tay đếm cho ta nghe:
“Nghiên Đoan trắng vân lá chuối, đàn cầm có chân hình nhạn bằng phỉ thúy, cả bộ đồ sứ men thiên thanh… lại còn một chiếc hộp dẹt bằng gỗ t/ử đàn.”
“Ban đầu tỷ tưởng trong hộp đựng danh thiếp, mở ra mới thấy là một con diều hình hạc trắng!”
Ngòi b/út của ta khựng lại trên giấy trong chốc lát.
A Chỉ không nhịn được cười:
“Ai chẳng biết nhị tỷ sợ chim ch/óc sâu bọ nhất?”
“Vậy mà quan gia lại tặng tỷ ấy một con diều hạc trắng…”
“Lẽ nào cũng là thứ ngài từng thấy trong mộng?”
Ta đặt b/út viết tiếp, thản nhiên đáp: “Ai mà biết được.”
Nói hết những chuyện ấy, chính nàng cũng thấy nhạt nhẽo.
Ban thưởng dù quý đến đâu cũng chẳng phải dành cho nàng, thế là nàng chống cằm nhìn ta viết chữ:
“Nữ t/ử đâu được tham gia khoa cử, muội suốt ngày đọc đọc viết viết thì có ý nghĩa gì?”
Ta cố ý bắt chước giọng tiên sinh trêu nàng: “Trong sách có đường đi.”
“Đọc thêm vài trang, biết đâu sẽ tìm được con đường của riêng mình.”
A Chỉ không cho là đúng:
“Cô nương như chúng ta, tiền đồ chẳng qua là gả cho một nam t/ử môn đăng hộ đối.”
“Nhà người ta xét nhan sắc, xét gia thế, ai thèm hỏi muội đã đọc bao nhiêu sách?”
Nàng nghĩ ngợi một hồi rồi nói:
“Trừ phi muội muốn học theo Cố tiên sinh, đến nhà người khác dạy các cô nương đọc sách.”
“Nhưng bà ấy có tài học thì sao?”
“Tuổi đã ngoài năm mươi, không con trai cũng chẳng con gái, cuộc sống khó tránh quá quạnh quẽ…”
Ta cụp mắt mỉm cười, không tranh luận với nàng.
Đúng lúc này, tỳ nữ vén rèm vào bẩm báo: “Tứ cô nương, dưỡng mẫu của người đang đợi ở cửa hông, nói có một bọc đồ muốn đưa cho người.”
Ta lập tức đặt b/út xuống: “Ta ra ngay.”
A Chỉ bĩu môi không tán thành.
Ta véo nhẹ má nàng, xách váy chạy ra khỏi phòng, nàng đứng bên cửa sổ cuống quýt gọi theo:
“Tiểu tổ tông ơi, ngoài trời còn lất phất mưa, muội không mang ô sao?”
Ta ngoảnh đầu vẫy tay: “Mưa bé thế này, chẳng ướt nổi đâu.”
Khóm trúc đào ngoài cửa hông được mưa gột rửa đến sáng bóng.
Tần Tam Nương chẳng che mưa cho mình, lại lấy áo tơi phủ lên bọc đồ trong lòng.
Vừa thấy ta, bà đã vẫy tay từ xa.
Ta đến gần, gọi: “Mẹ.”
Bà vẫn chưa quen với cách gọi ấy của ta, thoáng sững người rồi mới đáp: “Ơi.”
Bà đưa cho ta hai bọc đồ được gói ghém kỹ lưỡng: