Sau khi ra ngoài, luật sư Trần nói với tôi:
“Mẹ chồng cô đúng là cao thủ đ.á.n.h vào tình cảm.”
Tôi cười khổ.
“Nhưng có một cách, cô có muốn thử không?”
Luật sư Trần nói tiếp.
“Cách gì?”
“Tấm thẻ của mẹ cô được mở bằng tên mẹ cô đúng không?”
“Đúng.”
“Vậy mẹ cô chính là chủ sở hữu hợp pháp của 300.000 tệ ấy. Mẹ chồng cô lấy thẻ, rút tiền, chuyển khoản, những việc này đều cần mật khẩu và thông tin của chủ thẻ. Bà ấy làm bằng cách nào?”
Tôi sững người.
Đúng rồi.
Tấm thẻ nằm trong ngăn kéo đầu giường của tôi.
Mật khẩu chỉ có tôi và mẹ biết.
Mẹ chồng không biết mật khẩu.
Bà không thể biết.
Trừ khi…
Có người nói cho bà.
Tôi về nhà lục tung mọi thứ.
Ngăn kéo đầu giường, giấy kết hôn, tất cả đều bị lật lên.
Tôi nhớ rất rõ vị trí tấm thẻ.
Nó nằm trong cùng, được bọc bằng một tờ báo cũ.
Tờ báo vẫn còn.
Thẻ đã mất.
Là mẹ chồng lấy thẻ.
Điều này tôi biết.
Nhưng mật khẩu thì sao?
Bà không biết.
Không thể biết.
Trừ khi có người từng nói với bà.
Người đó là ai?
Tôi lấy điện thoại gọi cho mẹ.
“Mẹ, lúc trước thẻ mẹ đưa con, mật khẩu là bao nhiêu?”
“Sáu số sáu.”
Mẹ nói.
“Mẹ trí nhớ không tốt, đặt đơn giản cho dễ nhớ. Sao vậy?”
“Không có gì.”
Tôi nói.
Sáu số sáu.
Tôi cúp máy, nhìn màn hình, đầu óc ong lên.
Sáu số sáu.
Một mật khẩu đơn giản như vậy, quả thật có thể đoán được.
Nhưng tại sao mẹ chồng lại biết phải thử sáu số sáu?
Trừ khi có người từng nhắc bà.
Người đó sẽ là ai?
Tôi chậm rãi quay đầu nhìn chiếc gạt tàn của Chu Cường trên tủ đầu giường.
Bên trong đầy đầu lọc t.h.u.ố.c.
Tôi không hỏi thẳng Chu Cường.
Tôi tới ngân hàng, xin lịch sử giao dịch của thẻ.
Bản sao kê in ra dài đến mức một trang giấy cũng không đủ.
Từ vài tháng trước, cứ cách mấy ngày lại có một khoản tiền được chuyển ra ngoài.
Vài trăm.
Vài nghìn.
Vài chục nghìn.
Đến giao dịch cuối cùng, 300.000 tệ được chuyển một lần vào tài khoản chứng khoán.
Người đứng tên tài khoản là mẹ chồng tôi.
Tôi nhìn chằm chằm tên trên tài khoản chứng khoán, tay run lên.
Mấy tháng.
Bà đã lấy tiền của mẹ tôi suốt mấy tháng.
Ban đầu chỉ là vài khoản nhỏ để thử, sau đó gan càng lúc càng lớn, cuối cùng ném toàn bộ số còn lại vào đó.
Còn Chu Cường, chồng tôi, anh có biết không?
Ngày nào anh cũng ngủ bên cạnh tôi.
Đồ trong ngăn kéo đầu giường của tôi, anh còn rõ hơn cả tôi.
Tôi siết c.h.ặ.t xấp sao kê, khớp ngón tay trắng bệch.
Tôi phải làm rõ Chu Cường đóng vai trò gì trong chuyện này.
Chiều hôm ấy, tôi tự nhốt mình trong phòng ngủ, đối chiếu từng thời điểm chuyển tiền với lịch.
Có vài khoản được chuyển đúng lúc tôi tăng ca đến nửa đêm.
Khi đó trong nhà chỉ có Chu Cường và mẹ anh.
Buổi tối, tôi đập xấp sao kê trước mặt Chu Cường.
“Anh tự xem đi.”
Chu Cường cầm lên xem từng tờ.
Mặt anh càng lúc càng trắng.
“Tiểu Lan, anh…”
“Anh cái gì?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Mật khẩu có phải anh nói cho mẹ không?”
Anh nuốt nước bọt, quay mặt đi.
“Mẹ nói với anh bà đang thiếu tiền, muốn mượn anh một ít. Anh nói anh không có. Bà hỏi chẳng phải trong ngăn kéo đầu giường của Tiểu Lan có một tấm thẻ sao, có phải của mẹ em không. Anh nói… đúng.”
“Sau đó?”
Giọng tôi run lên.
“Anh nói luôn mật khẩu?”
“Anh đoán… mẹ tinh như vậy chắc cũng đoán được. Anh chỉ thuận miệng nói một câu rằng mẹ em có thể đặt mật khẩu đơn giản.”
Đầu tôi nổ tung.
“Chu Cường.”
Tôi nói từng chữ.
“Anh có biết đó là tiền cả đời của mẹ em không?”
“Anh biết, nhưng anh cũng không ngờ mẹ lại…”
“Anh không ngờ?”
Tôi cắt ngang.
“Mẹ anh lấy tiền nhà vợ, anh không những không ngăn, còn đưa d.a.o tận tay bà?”
Chu Cường ngẩng đầu, mắt đỏ lên.
“Tiểu Lan, đó là mẹ anh! Mẹ anh lớn tuổi rồi, nếu anh đối đầu với bà, bà còn mặt mũi nào sống trước hàng xóm láng giềng? Bà vất vả nuôi anh lớn, anh…”
“Đủ rồi.”
Tôi ngắt lời.
“Lại là mẹ anh.”
“Trong mắt anh chỉ có mẹ anh. Vậy em thì sao? Mẹ em thì sao?”
Anh há miệng nhưng không nói được.
“Chu Cường, em hỏi anh lần cuối.”
Tôi nói.
“300.000 tệ này, anh và mẹ anh, ai trả?”
Anh cúi đầu, buồn bực nói:
“Tiểu Lan, đó là mẹ… em bảo anh phải làm sao? Hay số tiền này anh từ từ kiếm, từ từ trả cho mẹ em, được không?”
“Từ từ trả?”
Tôi cười.
“Mỗi tháng anh kiếm bao nhiêu? 6.000. Trả 300.000 thì đến năm nào tháng nào? Mẹ anh thì sao? Mấy tháng nay bà đ.á.n.h mạt chược thua bao nhiêu, anh không biết à?”
Anh lại im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Mẹ anh nghiện mạt chược mới một hai năm nay sao?”
Anh cúi đầu, giọng như bị ép ra khỏi cổ họng.
“Không… bà chơi từ lâu rồi. Có lần thua nhiều còn cãi nhau với bố anh. Bố anh cũng vì tức giận mà đổ bệnh.”
Tôi nhìn anh.
Hóa ra mẹ anh đ.á.n.h mạt chược suốt nửa đời người.
Hóa ra những quân bài trong tay còn quan trọng hơn mạng bà.
Hóa ra việc đem tiền của mẹ tôi đi chơi chứng khoán cũng chỉ là cơn nghiện đỏ đen nổi lên, chẳng qua đổi sang một sòng khác.
“Chu Cường, anh đã biết mẹ mình là người thế nào từ lâu.”
Tôi nói.
“Vậy mà anh vẫn đưa mật khẩu cho bà.”
Anh đột nhiên ngẩng đầu, mắt đỏ ngầu.
“Tiểu Lan, anh cầu xin em, đừng ép anh như vậy. Đó là mẹ sinh anh nuôi anh, nếu ngay cả bà anh cũng không lo thì anh còn là con người sao?”
“Cách anh lo cho bà là lấy tiền của mẹ em lấp vào cái hố c.ờ b.ạ.c của bà.”
Tôi nói từng chữ.
“Chu Cường, anh còn là con người sao?”