“Bố không động vào tiền của con, chỉ xem thôi.”
“Mẹ nói…”
“Đừng có mẹ nói mẹ nói nữa. Bố là bố con, đến tài khoản của con có bao nhiêu tiền bố cũng không được biết à?”
Nó do dự rất lâu, cuối cùng vẫn lấy điện thoại ra.
Tài khoản ấy là Trần Tĩnh đưa nó đi mở trước khi ly hôn, bình thường liên kết với điện thoại của nó.
Mỗi tháng tôi chuyển vào đó 2.800 tệ.
Tôi tính sơ, một năm chắc phải hơn 30.000 tệ, nhưng khi mở số dư ra, tôi sững người.
Hơn 56.000 tệ.
Tôi nhìn con số ấy rất lâu.
“Sao lại nhiều thế?”
Chu Vũ lắc đầu.
“Con không biết.”
Tôi lật lịch sử giao dịch.
Ngoài 2.800 tệ mỗi tháng của tôi, còn có những khoản tiền đều đặn khác chuyển vào.
Những khoản tiền ấy không cố định, có lần 1.000 tệ, có lần 1.500 hoặc 2.000, lúc ít hơn thì chỉ 800, nhưng người chuyển tiền từ đầu đến cuối đều là Trần Tĩnh.
Đầu tôi ong lên.
“Mẹ con cũng chuyển tiền cho con mỗi tháng?”
“Hình như vậy.”
“Sao con chưa từng nói?”
“Con tưởng bố biết.”
Đương nhiên tôi không biết.
Lúc ly hôn, cô ấy chỉ yêu cầu tôi mỗi tháng chuyển 2.800 tệ.
Cô ấy chưa bao giờ nói rằng chính mình cũng đang gửi tiền vào.
Tôi tiếp tục lật xuống.
Tài khoản gần như không có khoản chi nào, chỉ có một lần tiêu hơn 300 tệ.
Tôi hỏi: “370 tệ này là gì?”
Chu Vũ nghĩ rất lâu.
“Năm ngoái trường mua đồng phục, hôm ấy trong điện thoại con không có tiền lẻ nên trả từ tài khoản này.”
“Sau đó thì sao?”
“Mẹ bảo con bù lại.”
Tôi ngẩng đầu rồi hỏi: “Ai bù?”
“Mẹ.”
Tôi lập tức không còn lời nào để nói.
Nói cách khác, suốt một năm, hơn 30.000 tệ tôi chuyển vào, Trần Tĩnh không lấy một xu.
Ngay cả hơn 300 tệ Chu Vũ tự tiêu, cô ấy cũng bù lại.
Tôi đột nhiên nhớ tới lời cô ấy nói ngày ly hôn.
“Tiền này không phải cho em, mà là cho con.”
Khi đó tôi cảm thấy cô ấy chỉ đang làm bộ.
Bây giờ mới phát hiện, cô ấy nói đúng theo nghĩa đen, nhưng tôi vẫn không hiểu.
Tại sao cô ấy nhất định bắt tôi chuyển một khoản cố định mỗi tháng?
Tiền tôi bỏ ra cho con đâu chỉ có 2.800 tệ.
Tiền nhà, tiền ăn, quần áo, học thêm, thứ nào chẳng là tiền?
Chẳng lẽ những khoản ấy không được tính?
Đêm ấy tôi nằm trên giường mãi không ngủ.
Hơn 1 giờ sáng, tôi ngồi dậy, xem lại lịch sử chuyển khoản một lần nữa.
Ngày 23 hằng tháng.
Gần như chưa từng đứt.
Của tôi là 2.800 tệ.
Ngày chuyển của Trần Tĩnh không cố định.
Có lúc cuối tháng.
Có lúc sau ngày nhận lương.
Số tiền cũng không cố định.
Dư dả thì 2.000, eo hẹp hơn thì 800 hoặc 1.000.
Tôi đột nhiên hiểu tại sao giày bong keo cô ấy cũng không chịu thay, nhưng điều đó trái lại càng khiến tôi bực bội.
Ngày hôm sau, tôi tới thẳng chỗ làm của cô ấy.
Trần Tĩnh tan làm bước ra, thấy tôi đứng ngoài cửa, sắc mặt lập tức trầm xuống.
“Có chuyện gì?”
“Không có chuyện.”
“Không có chuyện sao anh lại tới đây?”
“Tìm em nói chút việc.”
Cô ấy nhìn giờ.
“Qua bên cạnh đi.”
Chúng tôi ngồi trong một quán mì.
Cô ấy gọi một bát mì Dương Xuân rẻ nhất.
Tôi không gọi gì.
Tôi đặt thẳng điện thoại trước mặt cô ấy.
“Tài khoản này là thế nào?”
Cô ấy nhìn một cái.
“Anh thấy rồi?”
“Đúng.”
“Thấy thì thấy rồi.”
“Tại sao tháng nào em cũng chuyển tiền vào?”
“Em muốn để dành tiền cho con.”
“Anh hỏi là tại sao em chưa từng nói với anh?”
Cô ấy ngẩng mắt.
“Tại sao em phải nói với anh?”
Tôi nghẹn lời.
Nhân viên phục vụ mang mì lên.
Cô ấy tách đôi đũa dùng một lần, cúi đầu ăn một miếng.
Tôi nhìn chiếc áo sơ mi đã giặt đến hơi bạc màu trên người cô ấy, trong lòng càng lúc càng nghẹn.
“Trần Tĩnh, rốt cuộc em muốn làm gì?”
Cô ấy đặt đũa xuống.
“Em muốn để dành cho Tiểu Vũ một khoản tiền.”
“Để làm gì?”
“Học hành.”
“Học phí đại học anh sẽ trả.”
“Em biết.”
“Vậy còn tiết kiệm?”
“Đại học đâu chỉ có học phí.”
Cô ấy nói: “Tiền ký túc xá, sinh hoạt phí, máy tính, thi chứng chỉ. Sau này nếu nó muốn học cao học hoặc tới thành phố khác thực tập, thứ gì cũng cần tiền.”
Tôi nói: “Những khoản đó anh cũng trả nổi.”
“Bây giờ thì trả nổi.”
Bốn chữ ấy lập tức khiến sắc mặt tôi thay đổi.
“Em có ý gì?”
“Không có ý gì khác.”
“Em cảm thấy sau này anh sẽ mặc kệ nó?”
“Em không nói vậy.”
“Vậy tại sao nhất định phải ép anh mỗi tháng chuyển một khoản cố định?”
Cô ấy nhìn tôi.
Lần này không né tránh.
“Bởi vì em không biết năm năm sau anh sẽ là người thế nào.”
Cơn giận của tôi lập tức bùng lên.
“Trần Tĩnh!”
Hai bàn bên cạnh đều quay sang nhìn.
Cô ấy hạ giọng.
“Anh đừng hét.”
“Tại sao anh không được hét? Một năm nay anh có thiếu nó một xu nào không?”
“Không.”
“Vậy em đang đề phòng ai?”
“Em không đề phòng anh.”
“Thế là gì?”
Cô ấy im lặng rất lâu.
Bát mì gần nguội.
Cuối cùng, cô ấy hỏi:
“Anh còn nhớ năm bố anh nằm viện không?”
Tôi sững lại.
Đương nhiên nhớ.
Năm thứ năm sau khi cưới, bố tôi phẫu thuật.
Khi đó chúng tôi vừa mua nhà, trong tay không có bao nhiêu tiền.
Tiền đặt cọc nhập viện còn thiếu hơn 30.000 tệ.
Tôi vay bạn 20.000, số còn lại vẫn là Trần Tĩnh vay mẹ cô ấy.
Tôi nói: “Chuyện đó liên quan gì đến bây giờ?”
Trần Tĩnh nói: “Lúc bố anh nằm viện, chẳng phải anh cũng cảm thấy mình chắc chắn gánh nổi sao?”
Tôi không nói.
“Sau đó thì sao?”
“Đó là chuyện ngoài ý muốn.”
“Em biết.”
Cô ấy khẽ gật đầu rồi nói: “Cho nên thứ em sợ chính là chuyện ngoài ý muốn.”
Tôi cau mày rồi hỏi: “Chuyện ngoài ý muốn gì?”
“Mất việc, bệnh tật, tái hôn, người già trong nhà xảy ra chuyện, hoặc Tiểu Vũ đột nhiên cần một khoản tiền.”
Giọng cô ấy rất khẽ.
“Không ai có thể bảo đảm năm năm sau mình vẫn giống hệt hôm nay.”
Tôi không phản bác.
Cô ấy tiếp tục:
“Ngày ly hôn, tại sao em không lấy căn nhà? Anh thật sự tưởng em chỉ vì giận dỗi?”
Tôi nhìn cô ấy rồi hỏi: “Chẳng phải sao?”
“Không phải.”
Cô ấy lấy giấy lau chút nước dùng b.ắ.n bên cạnh đôi đũa.